Один из...

Один из...

Он был классическим человеком в футляре, причем захлопнутом на все замки. Верил в то, что каждый сам выбирает свой путь и вправе идти по нему, а так же в то, что каждый сам обязан отвечать за свои действия. Поэтому, когда он увидел на мосту дрожащую под дождем девушку, он просто прошел мимо, удостоив ее лишь беглого взгляда.

«А ведь она сейчас прыгнет», - предупредила его неизвестно откуда взявшаяся шальная мысль.

«Это ее право», - лягнул он ее своей несгибаемой логикой и, ни разу не оглянувшись, продолжил идти, спрятавшись от всех под своим широким черным зонтом. Вскоре он слился с серой массой прохожих и стал одним из сотни спешащих  на работу людей, где был таким же одним из… . 

Вот уже на протяжении шести лет он изо дня в день выполнял одну и ту же работу, доведя ее до автоматизма. Руки сами выполняли привычные действия, оставляя голову пустой. Но сегодня почему-то мысли одна за другой атаковали его с точностью самонаводящейся ракеты. И метили они не куда-нибудь, а прямо в сердце. А уж оно-то было закрыто за семью печатями, да еще и запаяно в бронированный кокон. Он всегда считал себя неприступным, но теперь чувствовал, что в броне появилась трещина, которая становилась все больше и шире, разветвляясь, подобно реке, и набирая скорость с каждым его вдохом.

«Надо реже дышать», - само собой пришло решение проблемы. А еще мысли. Надо как-то от них избавиться. На ум стали приходить разные недоказанные теоремы, нерешенные задачи и прочая чепуха. На какое-то время это помогло, он даже сумел расслабиться, наивно полагая, что справился с приступом меланхолии, но не тут-то было. Почувствовав ослабление обороны, мысль снова запустила свой точный снаряд.

«Да что ж это за напасть-то такая!» - возмутился про себя мужчина.

«Может, совесть проснулась?» - усмехнулась мысль.

«Я не сделал ничего предосудительного, чтобы мучиться угрызениями совести», - в полном недоумении опроверг это предположение он.

«А девушка на мосту?» - снова подкинула дровец в огонь мысль.

«Я ее туда не ставил и никак не в ответе за ее решение. Если она не может справиться со своими проблемами, я-то причем?» - попытался оправдаться он, но даже ему самому это показалось неубедительно. Это было странно. Ведь он искренне верил в правильность своей позиции.

«Ты ее туда не ставил, но мог бы увести ее оттуда».

Домой он шел той же дорогой, которая лежала через мост. Дождь прекратился, хотя солнце так и не показалось. Сейчас, как никогда, мужчина чувствовал себя частью природы: на душе было так же хмуро от свинцовых туч, точно таких же, как и на небе и в отражении в воде.  Глаза сами собой обратились к тому месту, где несколько часов назад стояла продрогшая и промокшая незнакомка.

«Прыгнула или нет?» - и ответ на этот вопрос был очень важен для него. Поэтому, придя домой, первое, что он сделал, это залез в Интернете в сводку происшествий за день.

«Такого-то числа в такое-то время с такого-то моста прыгнула девушка. Ее тело было выловлено чуть позже в таком-то месте. Личность самоубийцы не выявлена и причины ее поступка не известны. Просьба: кого-либо знающего что-нибудь об этом происшествии, сообщить по указанным ниже телефонам».

«Значит, прыгнула». Но откуда эта обреченность в душе? Ведь это было ее решение.

- Я не хочу вмешиваться в чужую жизнь! И не хочу, чтобы кто-то лез в мою! – в отчаянии крикнул он.

До этой ночи его никогда не мучили кошмары. Но только до этой ночи. Теперь кошмары стали его постоянными спутниками. Он снова идет по мосту. Видит девушку. Ее глаза умоляют. А он проходит мимо.

- Это ты убил ее! - кричат в след безликие прохожие, тыча в него пальцами. И лишь ее лицо излучает сострадание. Она знает, что такое быть отвергнутой. От этого понимания становится еще хуже.

«Скорее бы утро. Скорее бы утро! Скорее бы утро!!!»

Но вскоре кошмары стали преследовать и днем. Они поселились в его голове, не отпуская ни на секунду, не давая передышки. Они терзали и без того изорванную душу, оголяя ее, выставляя на всеобщее обозрение. Теперь он чувствовал, как в ней бьется порывистый ветер, потому что в ней было пусто. Его сердце, с которого содрали защитный кокон и печати, кровоточило от ран. А футляр. Его спасительный футляр, в котором он прятался от всех невзгод и треволнений, в котором всегда было тихо и спокойно… Теперь он был похож на решето от пуль, снарядов и взрывов войны, произошедшей внутри него самого. Как такое случилось? Как всего один беглый взгляд смог разворотить все, чем он жил. Чем он жил? Действительно, чем?

Одиночество – вот его подруга и семья. Даже теперь, когда хочется поделиться с кем-нибудь, этого кого-то нет рядом. Никогда не было и, наверно, уже никогда не будет. Судьба подарила ему единственный шанс в лице той девушки на мосту… А он его упустил.

«Для чего все это?  Для чего теперь жить?! Помогите! Подскажите!» - кричали его глаза проходящей мимо безликой серой массе, одним из сотен, тысяч спешащих на работу, чтобы так и остаться одними из… А он стоял на мосту под проливным дождем, ища поддержки. Но никому не было до него дела. Не вмешивайся в жизнь других – и никто не будет лезть в твою.