Оковы любви

Глава 1 Степанов

Сборы в школу проходили как обычно. В полном одиночестве. Мама уже отвела Вику, мою мелкую первоклашку, в школу. В конце концов, теперь она главная звезда семьи, а меня, одиннадцатиклассника, провожать точно не нужно. Парни не поймут. Да и не люблю я эти сюсюканья.

Не то чтобы я волновался из-за этого выпускного класса. Направление и предметы для экзаменов я выбрал, наверное, еще в пятом классе. Как папа. Мне не нужно метаться, как какой-нибудь ветреной девице, — я пойду по стопам отца, стану прокурором, и точка.

Заведя будильник на «плюс 15 минут» от положенного времени, я на автомате выполз из-под одеяла. Комната встретила меня привычными летними лучами.

Быстрым движением задернул шторы. Утреннее солнце, как всегда наглое, решило сразу же заглянуть в окно. Пришлось зажмуриться. В ванной — ритуал: умылся, причесался, посмотрел на себя в зеркало. И увидел там… да, в общем-то, всё того же Сашку Степанова. Отражение, как обычно, не спешило меня удивлять. Русые волосы с рыжиной — привет от маминой линии, всегда так и норовят взлохматиться, как будто я только что вернулся с пробежки. Серые глаза — ну, тут без особых прикрас, обычные такие, смотрят прямо, вроде ничего не скрывают. И, конечно, россыпь веснушек, наверное, это тоже мамино наследство. А вот нос с небольшой горбинкой — это уже, похоже, от отца.

Я ещё раз окинул себя взглядом. Вроде всё на месте. Широкие плечи —благодаря годам на плаванье или от того, что иногда хожу в спортзал. Ростом я средний для парня, не дылда, но и не коротышка.

И всё это, этот набор, смотрит на меня из зеркала каждое утро. И вроде всё, как всегда, но почему-то сегодня я особенно внимательно присматриваюсь к своему отражению. Что за фигня…

Включаю фоном телевизор, и пока я ковыряюсь в своём завтраке, какой-то эксперт разглагольствует о падении акций. Ну и пусть разглагольствует, у меня своих проблем хватает. Например, вспомнить, где я вчера бросил свой рюкзак и что в нём вообще лежит.

Ага, вот он. На полу, рядом с тумбочкой.

Смотрю на часы — пора выдвигаться. Выливаю недопитый чай в раковину, хватаю рюкзак и наушники. Накидываю на плечи куртку, застёгиваю молнию до самого горла, будто сейчас отправляюсь в поход. Выхожу из квартиры, на ходу засовывая в уши наушники. Город ещё не проснулся, и это единственное время, когда я могу насладиться тишиной, пусть и с музыкой в ушах. Но спокойствие длится недолго. Не успеваю я дойти до угла дома, как кто-то набрасывается на меня сзади, наваливаясь всем телом. Сердце на секунду уходит в пятки. Я вздрагиваю от неожиданности, но тут же, придя в себя, понимаю, что этот цирк может устроить только один человек.

– Да ты, как всегда, Стёпа, медленный, как черепаха! – ржёт как конь мой «друг» Марк Григорьев.

Этот дебил и раздолбай не меняется с первого класса. С одной стороны, бесит, а с другой, без него было бы скучно. Он как вечный двигатель, постоянно что-то вытворяет. Ещё и самовлюблённый до невозможности, но, как ни странно, его самовлюблённость не раздражает, даже меня. Потому что, если честно, есть, чем любоваться.

Марк, как всегда, стоит передо мной, словно сошедший с обложки журнала. Высокий, бледный, с очень правильными чертами лица. Скулы у него такие, что хоть ножи точи, прям мощные. И эта его сияющая, чуть отросшая, черная, как смоль, шевелюра… Кажется, она даже на солнце блестит.

Помню, еще в младших классах, да и в средней школе, девочки толпами за ним бегали. Ему, наверное, столько комплиментов за среднюю школу наговорили… Не представляю, как он это выдерживал. Даже девчонки из параллельного класса ходили за ним толпами.

А я был известен как «лучший друг Григорьева». Ну а позже ко мне приклеилось прозвище «Стёпа», образованное от моей фамилии. Да я и не возражал, придумал то его Марк.

– Чего стоишь как пень, Степаныч? – Марк, видя, что я не реагирую на его выходку, машет рукой у меня перед лицом. – Что, день не задался?

– Ты, как всегда, не умеешь здороваться, – бурчу я, поправляя рюкзак, который от его наскока чуть не упал набок. – Как у тебя вообще дела, гений?

Марк театрально вздыхает.

– Стёпа, ты такой неромантичный, просто жуть. Ну, пошли уже, а то опоздаем, ты же у нас такой правильный. – он хлопает меня по плечу и, не дожидаясь ответа, уверенной походкой направляется в сторону школы.

Я качаю головой и улыбаюсь. Ну вот, опять он все за меня решил. Но, с другой стороны, с Марком всегда так. И, честно говоря, меня это вполне устраивает.

Идём мы с ним в школу, а я думаю о нашем выпускном классе. Честно говоря, списки класса я не мониторил. Зачем? Знал, что из нашего прошлого 9 “А” с нами будет точно Кристинка и Ира Колёсова. Из знакомых парней с параллели — только Илья Высоткин, спокойный такой вроде, тихий, и Андрей, который еще тот верзила… Почти два метра ростом, но зато веселый, не меньше, чем Марк. Хотя, кажется, веселее моего Григорьева никого не бывает.

Я пошёл в класс «социально-экономический». В принципе, я мог бы выбрать и просто гуманитарный, но терпеть 4 часа литературы в неделю… уж извините, но нет! Лучше уж больше профильной математики, которая мне нафиг не нужна.

Тем временем мы подошли к нашему родному лицею №214. Говорили, что внутри сделали ремонт. Очень на это надеюсь, а то в прошлом году парты выглядели так, будто их грызли динозавры.