Она

Она

       Я заболел, но совершенно никому не известной болезнью. Очень хорошо засыпаю вечерами, но часто просыпаюсь средь ночи и смотрю на свою стену, на которой вижу разнообразные знаки, светящиеся желтым цветом, неизвестные мне. Однажды, моя мама зашла ко мне в комнату ночью, не знаю зачем, и увидела сидящего и смотрящего пустыми глазами своего сына, то есть меня. Я не решился объяснить, что я делал и она отвела меня к врачу. 
   Моя мама с раннего детства водила меня по врачам, следила за моим здоровьем, делала мне разные прививки, следя за моим возрастом. Врачи не смогли ничего узнать от меня, проводили разные эксперементы, сны под присмотром, но как назло в эти моменты мне ничего не чудилось и ничего меня не будило. Психиатры, детские психологи, неврологи не давали никаких заключений и в один голос кричали: "Меньше компьютерных игр, больше воздуха и улицы".
   В последнее время все свои свободные часы я провожу на улице, просто бродя в одиночестве. Я никогда ненавидил гулять один, но мама, видя, что я ничем не занимаюсь, насильно выставляет меня на улицу. Часто, я хожу, смотря на незнакомых мне людей и составляю о них своё мнение, портрет, пытаюсь угадать характер. Сидя на лавочке, смотрю на проходящих мимо лиц женского пола и мысленно описываю их цвет волос, глаза, запоминаю походку и поведение. Зачем всё это я делаю? Без понятия. 
   Гуляя в одиночку, я часто брожу по дворам и местам, где можно уединиться. И там, облокотившись на что-нибудь, я достаю из кармана листочек и карандаш, начиная писать всё, что приходит в голову. Самые необычные и незамысловатые вещи начали вызывать во мне восторг, и мне, в свою очередь, хотелось писать о них и писать, составляя предложения, добавляя вводные слова и конструкции.
   После всего написанного я выбираюсь из своего места и замечаю чей-то силуэт. Каждый день, каждую мою прогулку я вижу женский образ. Узенький плащик, идеально подчеркивающий её фигуру, русые волосы, виднеющиеся из-под капюшона, надетого на её голову, красивые и горящие зелёные глаза, которые очень хорошо видно даже с дальнего расстояния и небольшая книжечка в её правой руке придает ей какую-то мистику и загадку.
   Мы стоим и смотрим друг на друга, после чего она начинает постепенно бледнеть и расплываться в моих глазах, а уже далее пропадает. Всю дорогу от места встречи и до своего дома я прохожу молча, опустив глаза вниз, даже не смотря на проходящих мимо людей. Дома, быстро разуваясь и скидывая с себя одежду, я забегаю к себе в комнату, по пути достав листок из кармана штанов, сажусь за стол и, глядя в листок, не верю своим глазам. Предложения и слова, мои вводные конструкции стали целым стихотворением, идеально срифмованным и приятно читающимся. Но как это случилось? Я не знаю...
  
   С течением времени болезнь начинает прогрессировать. Я перестал спать ночами, проводя все время для сна за письменным столом с тетрадкой и ручкой. Днями, в школе, я пишу и пишу на уроках всё, что приходит мне в голову. Мои одноклассники и учителя смотрят на меня искоса, не понимая, что со мной творится. Они просто продолжают смотреть на меня как на сумасшедшего, который пишет и пишет, что-то быстро зачеркивает и пишет заново.
  
   С каждым разом, я стал замечать, моя девушка, которая стала уже обыденным явлением, начала приходить ко мне чаще и подходить всё ближе. Часто, выходя откуда-нибудь, я натыкаюсь на неё. Она стоит в таком же наряде, но в руках уже держит веревку.
   Я, как заколдованный, протягиваю ей свои руки, которые она завязывает после чего бережно опускает их вниз и обнимает меня. 
   Объятия продолжаются минут пять, после чего я чувствую какой-то приход, сильнейшее вдохновение, после которого мне хочется писать всё больше и больше.
   Развязав мне руки, она смотрит мне в глаза, нежно целует меня в губы и улыбается. Далее, держа меня за руку, она тянет меня за собой, но не может забрать с собой, так как я материя, живой. Еще раз мило улыбнувшись, она закрывает глаза и пропадает...
  
   Я не знаю кто она такая, но знаю лишь одно - она источник всей моей болезни. Она - моя Муза и Вдохновение. Та единственная болезнь, от которой я не хочу избавляться никогда...



Илья Караваев

Отредактировано: 29.05.2016

Добавить в библиотеку


Пожаловаться