Они (не) моя семья

Глава 1. Алена

Выхожу из машины и смотрю на высотное здание с улыбкой. Внутри много офисов, это хороший шанс для меня получить дополнительные заказы. В моей руке ноутбук и папка с эскизами дизайн проектов. Иду к дверям уверенным шагом, до встречи есть еще десять минут, торопиться не надо.

Прохожу охрану, девушек с ресепшен и направляюсь к лифтам. Рабочий день у всех давно начался, поэтому у дверей нет столпотворения. Я одна. Металлические створки разъезжаются, и я захожу внутрь. Смотрюсь в отражение с боку на стене, хочу еще раз убедиться, что с моим внешним видом все в порядке.

Следом в лифт заходит мужчина и поворачивается ко мне.

- Вам на какой этаж? – спрашивает, глядя на меня через отражение.

Вцепляюсь рукой в перекладину под зеркалом. Этого не может быть?! Это просто искажение в отражении! Медленно поворачиваюсь к нему. Нет, это не искажение, не фантазия, не галлюцинация! Это он! Передо мной действительно стоит он!

- Девушка, вам на какой этаж? – переспрашивает, смотрит на меня нахмурив свои темные густые брови и щелкает пальцами перед лицом.

Вжимаюсь спиной в стену, перекладина давит на поясницу. Не чувствую боли, только шок, ужас. Гляжу на него не моргая, все внутренности сковало льдом. Забываю, как дышать. Ноги подкашиваются, я начинаю оседать вниз.

- Девушка, вам плохо? – подхватывает за талию рукой. – Девушка! – тянет он и похлопывает меня по щекам. В нос ударяет запах его парфюма. Он другой. Тот был с древесными нотками и чего-то цитрусового, а этот напоминает легкий морской бриз. Он не неприятен, напротив, в нем что-то такое, что хочется вдохнуть поглубже. А еще от него пахнет табаком. Он начал курить? – Девушка, может врача? – от его легких ударов по щекам прихожу в себя, моргаю. – Девушка! – немного встряхивает меня, окончательно включая сознание. Девушка? Он не узнал меня? После всего, что между нами было? Тем лучше.

- Простите! – выпрямляюсь. – Немного голова закружилась. – оправдываюсь перед ним.

- Я уже подумал, что напугал вас. – смотрит на свое отражение в зеркале. – Вроде не страшный. – проводит рукой по волосам и улыбается. – Я, конечно, был бы рад, если бы девушки от моего вида падали в обморок, но точно не от страха.

- Восьмой. – перебиваю его.

- Чего? – смотрит на меня не понимающе.

- Этаж восьмой. – понимаю, что если выскачу из лифта, то это будет выглядеть, как бегство. Тогда он точно обратит на это внимание, начнет рыться в памяти и не дай Бог вспомнит. Лучше сделаю вид, что все нормально и выйду на нужном мне этаже.

- Ясно. – он становится серьезным и нажимает кнопки восемь и одиннадцать.

Разворачиваюсь к дверям, сжимая крепко сумку в руках. Отсчитываю этажи. Когда двери распахиваются, пулей вылетаю из лифта. Сворачиваю направо и быстро иду по коридору. На встречу попадается девушка, задеваю ее плечом и бумаги в ее руках рассыпаются по полу. Извиняюсь, присаживаюсь и помогаю их собрать. Это приводит меня немного в чувства. Куда бежала? Зачем?

Интересуюсь у девушки, где здесь уборная. Она показывает на дверь в конце коридора. Захожу внутрь и включаю холодную воду. Сую под струю руки, затем сбрызгиваю на лицо. Повторяю, так несколько раз.

Вспоминаю своего попутчика из лифта. Совсем не изменился за эти годы, только возмужал еще больше. Эта небольшая бородка ему идет. И прическа чуть другая. Тогда он предпочитал легкий хаос на голове, а может это из-за постоянной езды на мотоцикле и шлема. Сейчас волосы аккуратно уложены на бок. Вместе с костюмом смотрится солидно. Вместо взбалмошного, веселого парня, на меня смотрел деловой, серьезный мужчина. А глаза все те же, синие. Я две пары таких же красивых, любимых глаз, василькового цвета, час назад оставила в детском саду.

Вспоминаю о встрече, на которую шла. Смотрю на часы. Я уже должна быть на ней. Выключаю воду и быстрым шагом выхожу в коридор. Ищу глазами номер нужного мне кабинета, глубоко вдыхаю и выдыхаю, чтобы унять дрожь в пальцах и стучусь в дверь.

- Доброе утро! Я к Жанне Романовне. – говорю женщине, сидящей за столом.

Ей на вид тридцать-тридцать пять лет. Одета в деловой светло-голубой костюм. Ее черные, как смоль волосы и серые-холодные глаза, заставляют поежится внутри. Что-то в ней есть такое неприятное, отталкивающее. Она улыбается, но улыбка фальшивая. Оценивающий взгляд проходится по моему телу.

- Доброе утро! Я думала вы старше. – ее рот перекашивает от недовольства, но она быстро берет себя в руки и возвращает на лицо фальшивую улыбку. – Присаживаетесь! – рукой указывает на стул, с другой стороны стола. – Это я Жанна Романовна. Я с вами общалась. – прохожу в глубь небольшого кабинета и сажусь на стул. – Те уважаемые люди, кто вас советовал, так расписывали ваш опыт и талант, что у меня сложилось впечатление, что ваш возраст гораздо старше.

- Вам не соврали. У меня большой опыт и множество благодарных клиентов! Поверьте, вы не пожалеете, что обратились ко мне. – успокаиваю ее и включаюсь в работу. – Давайте приступим? – она кивает. Достаю свои эскизы и кладу ей на стол. – Это то, что я смоделировала по вашим фотографиям. Здесь несколько вариантов. Еще я хотела бы сама взглянуть на помещения, затем внесу свои правки и предложения. Фотографии не всегда передают освещение от окна и других светильников, немного искажают пространство. Чтобы все было идеально, лучше своими глазами увидеть и учесть все тонкости.