Откуда берутся истории

Откуда берутся истории

- Знаешь, как появляются истории? – Спросил меня собеседник.

Мы болтали ногами, свесив их между перил надземного перехода. Вернее, я болтала, а он просто сидел и смотрел куда-то вдаль с лёгкой смешинкой в уголках глаз. Собеседник всегда приходил без предупреждения.

Причём это не было неожиданностью, скорее естественностью. Потому что так и должно быть: вечер ли, день ли – мы идём или сидим, беседуя о чём-то важном или, наоборот, отстранённом. Так и бывает между двумя давними друзьями. Однако попроси меня кто описать собеседника, не услышал бы ничего вразумительного. Разве что то, что тот всегда одет в чёрное. В основном в рубашку с закатанными рукавами и брюки.

- Ну, - я задумалась. – Возможно из реальных событий или чьих-то мечтаний.

- И это тоже. Но в основном истории похожи на пылинки. Они летают в воздухе, пока не засядут в чью-то голову. А если история через какое-то время не будет рассказана, то пылинки сдувает ветром и они снова летят, пока не остановятся на ком-то ещё. Кто-то слышит их истории, а кто-то отмахивается. Так же с песнями и стихами.

- Это как у Андерсена. В одном рассказе начинающий писатель не мог придумать историю, и ему показали, что сказки есть повсюду, даже под травинками.

- В точку.

- Интересно, как часто я отмахиваюсь от историй? 

- Постоянно, – собеседник улыбнулся, глядя как я хмурюсь. – Но некоторые пылинки ты всё-таки выносишь на свет, чтобы те сверкали. 

- А если кто-то другой мог бы их осветить лучше? 

- Нет. Лучше тебя никто не справится с той пылинкой, которая попала в твои руки. Даже не сомневайся, – он улыбнулся и потрепал меня по голове.

А машины между тем проносились, закручивая в вихре тысячи мыслинок и музинок. Возможно, между ними пролетали и картинки.