Отпуск

Отпуск

Он открыл глаза, и долго смотрел на потолок. Утро… Очередное утро, то самое утро, которое кто-то назвал бы добрым, кто-то ужасным, а для него, оно просто было очередным…

Рука медленно выползла из под одеяла и стала подбираться к пачке сигарет, вторая с отточенной проворностью схватила зажигалку… Он сделал первую затяжку и выпустил дым. Взгляд его по-прежнему был устремлён куда-то вверх. “Сколько прошло, два, а может, три… нет всё-таки два, да точно два”. 

Пение птиц, что доносилось с улицы, говорило только об одном, что пора вставать.

«Отпуск», его он считал совершенно бесполезной частью своей нынешней жизни, уже не приносил того душевного умиротворение, как пару лет назад. Самые ненужные, печальные, страшные мысли, всегда посещали его в то время, когда он находился в этой квартире, в этой комнате, равнодушно взирая на потолок.

«Надо вставать!» - хотя ему с трудом представлялась надобность сего действия, у него законный «отпуск», а это значит, он должен жить в состоянии «анабиоза», курить в потолок, отдыхать и не о чём не думать.

«Ладно, всё», - сказал он себе, - «не вечно же валяться, но перед тем, как встать, можно позволить ещё одну сигареточку.» Его никогда нельзя было назвать заядлым курильщиком, пристрастием к табаку, как, кстати, и к алкоголю и прочей «дури», он не отличался. Но всё изменилось два года назад, банальная история, с банальным финалом. Он опять начал прокручивать в мозгу события двухлетней давности, восстанавливая всё по дням, по часам, по минутам... Вот его рабочее место, скучный офис, обыкновенный июльский день, за окном дождь, и вот входит она, смешная, с огромным пакетом своих вещей и вся мокрая, глупенькая, забыла зонт в вагоне метро и десять минут бежала под проливным дождём. Он улыбнулся, глядя в её широко открытые, доверчивые глаза, маленькая девочка, двадцати двух лет, хрупкая, но напористая, она пришла работать только только закончив свой «вузик».

Её стол был напротив его стола, с первых дней они случайно встречались взглядами и с каждой последующей встречей, это происходило всё чаще и чаще, они перекидывались записками, это была её затея, смешно и по–детски очень мило. А после работы, он провожал её, удивительно, но она снимала квартиру в «двух» шагах от его дома…

Он уже не помнил толком, как впервые пригласил её к себе, возможно, тогда опять шёл дождь. Да! Наверно так оно и было, они промокли, и от простуды мог спасти только горячий шоколад и тёплый, пушистый плед. Она тогда осталась на ночь, а утром он принёс ей завтрак в постель, это было как в сказке, скорее нет, это и была самая настоящая сказка, он любил, она любила, они любили… Их называли Ромео и Джульетта, Тристан и Изольда, Руслан и Людмила, а он звал её: «Любимая…», а она его: «Любимый…» 

Всё было чудесно, волшебно, прекрасно, слишком хорошо и гладко. Была какая-то вечеринка. Весёлая компания, танцы, шутки, конкурсы. Он мчался в такси из аэропорта, командировка закончилась раньше положенного срока, и он решил сделать ей сюрприз. Машина остановилась около высотного здания, там, на 15м этаже  гремела музыка, было такое ощущение, что огромный небоскрёб раскачивается и пританцовывает в ритме незабвенных хитов.

Прошло около получаса и люди начали выходить, пьяные и весёлые. Она вышла последней, держа под руку офисного курьера, было холодно, и на её плечи лёг его пиджак…

Он не помнил, как добрался до дома, тяжело ступая, почти не поднимая ног, прошёл на кухню, заварил себе кофе и долго смотрел в окно…

Было давно за полночь, как в его квартире раздался телефонный звонок. Кто бы это мог быть? Она? Возможно… Что ей надо? Телефон не унимался… С большим трудом он подошёл к аппарату, снял трубку и услышал до боли знакомый голос.  Она говорила о том как сильно соскучилась, как любит его, почему он не зашёл, не сообщил когда приехал… Все её слова он пропускал мимо ушей, в голове вертелась только одна мысль – ОНА и этот мальчишка, курьер, что между ними, как давно они вместе…? А он ведь не молод, конечно, так и должно было быть, ей скучно с ним, да, точно, молодым везде у нас дорога…  Он сможет, он отойдёт в сторону, не будет мешать, но только почему она не сказала сразу, почему скрывала, для чего??? Но что-то его заставило снова вернуться к разговору и оставить свои размышления... Как она узнала, что он приехал? Никто ведь не знал, кроме него и таксиста… Он задал ей вопрос, на что она ответила, что сегодня была вечеринка, но лифт не работал, и поэтому все спускались по лестнице, было много народу, образовалась небольшая давка, на одной из ступенек она подвернула ногу, рядом проходил молодой человек и предложил помочь, она даже не спросила его имени, вот глупенькая.  А дальше он отвёз её в больницу, а потом домой. Стоя у подъезда , она вдруг посмотрела на любимые окна, дома, где живёт счастье, её счастье…

Он прервал её рассказ, долго уверял, что он дурак, она не понимала о чём он говорит…

«Можно я приду…?» - спросила она.

«Можно…» - ответил он.

Был второй час ночи, после разговора прошло полчаса, её не было. Он позвонил ей, ни кто не отвечал… Где-то, в квартале, от его дома взвыла сирена скорой помощи… Сердце его забилось с неистовой силой, он рванулся к двери, выскочил из квартиры, даже не заперев её… Он мчался по ступенькам, обливаясь холодным потом… За углом дома он увидел толпу зевак, врача скорой и её лежащую на мокром асфальте… Она как будто спала, такая милая, хрупкая, беззащитная… Вот он уже около неё, держит холодную, маленькую ручку, пытаясь согреть её своим теплом… Бесполезно… Врач положил руку ему на плечо: « Мне очень жаль… наверно, какой – то лихач…»