Палитра
1
Я бессмысленно глазел в темный потолок, наблюдая пробегающие по нему огненные прямоугольники от проезжающих мимо дома машин. Сон не шел. Так происходит уже давно. Мама считает, что это от нервной работы. Может, стоит ее сменить?
Шорох в углу комнаты привлек мое внимание. Я живу один, животных не держу. Окна закрыты: лето, но не жарко. А стало быть, сквозняка быть не может. Шорох повторился. В итоге я встал, хоть и жутко не хотелось, и пошел в этот чертов угол проверять. Источником шума оказался упавший со стола пакет. Вы замечали, что целлофан живет своей жизнью? Отсутствие движения воздуха ему не помеха, он танцует тогда, когда сам того пожелает.
Я убрал пакет в ящик – неосознанно, толком не понимая, для чего это делаю, просто не хотел разбираться с проблемой прямо сейчас.
– Всему всегда есть рациональное объяснение, – пробурчал я себе, ложась обратно в постель, тоном старика-критикана. Мне было стыдно, что я успел если и не испугаться, то во всяком случае встревожиться. – Вот бы хоть раз столкнуться с чем-то поистине мистическим!
И тут мне в самое ухо прошептали:
– Скоро…
Добавить в библиотеку 