Пейнвилль

Взгляд писателя.

Открыть глаза. Увидеть солнце. Тянется светлая полоска от окна к руке.

Тепло. Ласково гладит кожу, будто играя.

Веки тяжёлые, но приходится поднять их, чтобы посмотреть…

За окном пейзаж проносится, будто в калейдоскопе под мерный шум колёс. Поезд спешит к своей цели, неся пассажиров по проложенной, прямой будто стрела дороге. Даже повороты не чувствуются…

Она где – то в сознании молодой писательницы обросла своим дополнением, словно поле – травой:

«…Дорога из ниоткуда в никуда, всё тянется, унося меня с собою из хлопот прошлого в будущее…»

Строчка промелькнула, будто столб за окном. Спама сложилась, и сама исчезла в никуда. Не запишешь – забудется. Непременно – забудется! Но лень тянуться к телефону, вбивать слова в его память, где и так не мало слов… Просто лень. Что для пишущего человека – непростительно! Уж кто – кто знает цену не записанным мыслям. Однако, в этот раз, девушка позволила ускользнуть случайному образу…

Полуприкрыв глаза, девушка будто нежится в дрёме своих мыслей…

- Кхм! Тук – тук! – в купе заглянул вагоновожатый, - Как вы тут? Всё устраивает? Всё в порядке?

- Ммм? – девушка вынырнула из полудрёмы, - Спасибо, всё в порядке и моё пребывание ничто не нарушает…

- На поезде не так много пассажиров, - продолжал болтать вагоновожатый, - Вдруг вам скучно?

- Нет – нет, - замахала руками девушка, - Всё нормально, я привыкла быть одна, в поездках!

- Если вам будет скучно, то зайдите в вагон – ресторан, там всегда есть о чём поговорить с барменом! – вежливо улыбнулся мужчина, - Пропустить пару бокалов в приятной компании…

- Ах спасибо вам за заботу друг мой! – писательница добавила несколько слов на иностранном, - Вы окутали ей меня будто коконом…

- Что? – не понял вагоновожатый, но улыбка не сходила с его губ.

- Ничего – ничего, - проявляла вежливость в ответ писательница, - Спасибо за заботу!

Вагоновожатый вышел и девушка осталась наедине со стуком колёс, своими мыслями и проносящимся за окном пейзажем…

«…Он вошёл в город под покровом ночи, крадучись, будто вор среди метущихся теней…» - нет, не так…

«…Ярким днём, вошёл он в город, теснимый толпою, под бдительными взглядами не дрёманой стражи…» - Нет, снова как - то пресно…

«…Попасть в город его угораздило после падения из вертолёта в бассейн местного шейха…» - Вот! Вот оно! Чувствуется не стандартный подход!

Писатель занесла эти данные в память телефона, записала, сохранила. Именно! Не «вошёл», а «попал»! Вернее, даже «упал»! Сам не зная того, ждёт ли его там камень мостовой или ласковые объятья воды, будто принимающие и обнимающие его… И в воду он вошёл правильно, уходя на глубину и с бассейном повезло, поскольку он был достаточно глубоким, но из него пришлось быстро выбираться, так как там водились коварные пираньи и мокрый гость вылез из воды, удивив местного смотрителя и гарем шейха… Завидев пришельца, к нему бросилась охрана…

- Хмм… - постучала пальцем о экран писательница, на «охране» мысль будто ускользнула…

Девушка и так и сяк покрутила телефон. Вставила в уши наушники, включила любимую мелодию и некоторое время просто смотрела в окно. В голове будто щёлкал метроном… Сюжет вился, крутился, облекаемый мыслью, но «паззл» не складывался и его приходилось ловить за «хвост»…

- Что там было про вагон – ресторан? – вдруг вспомнила писательница.

Забрав с собой телефон и оставив в купе ноутбук, вкупе с личными вещами, она пошла по поезду. Несколько купе по – соседству пустовали. В тамбуре курил какой – то мужчина, казалось он её не заметил. На мужчине была одежда, подозрительно похожая на военную форму. Ему вообще шла форма, если судить по виду и выправке. Как - то не возникало и тени сомнений, что он – военный… Писательница шмыгнула в следующий вагон. Там у окна сидела и спала девушка в светлом платье… Её купе было приоткрыто. Зато закрытым было другое купе, также обитаемое, судя по разговору вполголоса… Странно! Но среди нескольких запертых дверей оно не выделялось… В следующем вагоне в одном из купе спал мужчина, в несколько пижонском, цветастом костюме. Его внешность можно было счесть привлекательной, и щетина ему шла…

Вагон – ресторан оказался чуть дальше. Он пустовал, если не считать бармена, обретающегося за стойкой…

- О! – бармен улыбнулся писательнице, - Второй человек за сегодня! Прогресс!

- Второй? А кто был первый? – поинтересовалась девушка.

- Какой – то пёстро одетый малый, - усмехнулся бармен, - Заказал бурбон… Мне казалось, что ему следовало заказать нечто более солидное…

- Что же вы порекомендуете писательнице? – спросила девушка.

- Немного алкоголя, больше тоника, лайм, приличный кусочек льда и сладкий ликёр, - усмехнулся бармен, - Не слишком алкогольно, чтобы навредить желудку, но тонизирует!

- Вы так внимательны, что учли даже факт будто я не ела! – удивилась девушка.

- А вы – ели? – полуиронично спросил бармен, - Очевидно – нет! Бармену нужно подмечать это!

- Зачем в коктейле тоник? – заинтересовалась писатель.

- Вы кажетесь усталой, - отвечал бармен, - Тоник – разбудит вас… А сладкий ликёр даст насыщение!

- Ого, в самом деле вы знаете, что и когда предложить, - вскинула девушка бровь в удивлении, этот бармен, казалось, знал, что лучше для неё и ему можно было довериться, - Барменов учат видеть, в каком состоянии их клиент? Или же это - негласное правило? Оно нарабатывается или это не понятный для меня «природный» навык? Хотя, если вы не хотите, то можете и не отвечать, я сама по себе бываю излишне болтлива…

- Ха! – усмехнулся бармен, - Болтливость – тоже часть нашей работы! Чтобы понять проблемы клиента, с ним нужно говорить! Если клиент молчит, то приходится додумывать…