Перекрёстки Дорог

Перекрёстки Дорог

Утро, час пик. Сонные пассажиры магнитно-электрического поезда, вошедшего в эксплуатацию с две тысячи сорокового года, добирались по своим делам. Некоторые ещё досыпали, другие сидели, уставившись в гаджеты, а также были те, кто перебирал ворох документов, попутно прихлёбывая горячий кофе. Сегодня пасмурный день, наверное, в очередной раз индустриальный район выбросил в атмосферу повышенное количество смога, не дающему солнечным лучам пробиваться к поверхности. 

В вагон входит бомжеватого вида старик. Одежда залатана в некоторых местах, но чистая. Седая борода подстрижена, создавая некое подобие окультуривания дикого леса. В глазах мужчины горит огонёк лёгкого задора, и бодрости духа, заключенного в уже немолодое тело. В одной руке пожилой мужчина держал потёртый чемоданчик, смотрящийся в наше время не как предмет обихода, а скорее антикварным барахлом, которое в лучшем случае, можно выменять на флэшку, объёмом памяти в пол терабайта. Дверь за ним бесшумно закрылась, он достал из кармана небольшой тюбик, подошёл к первому, свесившему голову в полудрёме мужчине, и заговорил:

- Доброе утро. – улыбнувшись поздоровался старик, слегка наклонившись к нему.

- Доброе, коль не шутишь. – буркнул пассажир в ответ, на момент приподняв взгляд.

- А вы не хотели бы… - начал дед, слегка вытянув перед собой руку с тюбиком.

- Да отвали ты! – повысил тон собеседник старика. – Не надо мне ничего! Задолбали блин со своим барахлом. Не видишь, что ли?! Досыпаю ещё! Мне на смену пора, работать. Тебе-то всё-равно скучно на пенсии, которую я между прочим, оплачиваю своими налогами и трудом!

- Извините, молодой человек, извините. – пожилой мужчина виновато улыбнулся. – Отдыхайте-отдыхайте.

Старик повернулся, и стал уходить, но услышав что-то матерное в спину, остановился и прикрыл глаза, сжав ручку чемодана сильнее. Спустя две секунды, снова открыл глаза, улыбнулся и пошёл к следующему занятому месту, в то время, как за окном сильнее сгустился смог, наверное, индустриальный район поддал мощностей.

- Здравствуйте! – поздоровался он со светловолосой женщиной, которая пересматривала и сортировала какое-то бумаги с печатями. – Не желаете ли приобрести…

- Разрешение на торговлю есть? Товар сертифицирован? Укажите пожалуйста номер вашего торгового патента и предоставьте сертификацию товара. – холодным тоном, не поднимая на него глаз, произнесла она.

- Но, у меня нет патента… - смутился дед. – Я лишь пытаюсь…

- Тогда на каком основании вы здесь торгуете? Укажите ваши данные, я должна сообщить куда следует. – не отрываясь от бумаг, чеканила слова женщина.

- Но… может не надо? – старик переминался с ноги на ногу. – Если вам не приятно, я просто уйду.

- Да. Так будет лучше. Сделаем вид что ничего не произошло. – равнодушно сказала светловолосая и небрежно сделала жест рукой, показывая собеседнику чтобы убирался. Как только он повернулся к ней спиной, она добавила. – В следующий раз, обязательно сообщу куда надо. Безобразие какое.  

Мужчина снова сжал ручку чемодана, и кожа, из которой та была сделана, слегка скрипнула от усилия руки. Пока индустриальный район города в очередной раз увеличивал производство, выбрасывая смог с большей интенсивностью, создавая ещё больше непроницаемый для солнца купол. Человек с тюбиком в руке вспомнил кое-что, дорогое для него, это заставило его улыбнуться и продолжить поход по вагону.

- Слышь дед, - обратился к мужчине парень, лет пятнадцати, - чё там у тя? Похавать есть чё? – старик смутился словам, и пожал плечами. – Ты не расслышал? Я те вообще-то вопрос задал.

- У меня только крем для обуви. – ещё больше смутился владелец чемодана. – Очень хороший, обувь защищает и…

- Да нафиг он нужен? – грубо перебил его парень. – У меня последняя модель кроссовок с нано-пропиткой. Твой крем нафиг не упёрся. Если нет чё из вкусняшек, иди тогда. – парень перевёл взгляд на смартфон, и принялся нажимать на дисплей.

Четыре-пять секунд мужчина смотрел на юного представителя молодёжи, под выжидающие взгляды других пассажиров, которые явно ожидали конфликта. Но старик слегка поджал губы и повернулся, чтобы уйти. Как только он отвернулся, раздался громкий, полный укора выдох, от чего рука носителя залатанной одежды, сжала кожаную ручку потёртого чемодана. А в это время, радиус обзора за окном вагона, стал ещё меньше из-за смога, исходящего из индустриального района. Бомжеватого вида старик, снова вспомнил то, что очень для него дорого, но улыбка не пришла снова. Затем он вспомнил для чего он это делает, - для чего пытается продать крем для обуви, какую цель преследует. После, улыбка нехотя, но вернулась на его лицо.

- Доброго вам дня, - обратился пожилой торговец к темноволосому молодому, смотрящему в окно парню, слегка протягивая ему руку с товаром, - не желаете ли купить крем для обуви?

- Благодарю вас, уважаемый. – добродушно ответил брюнет. – Пока что не нужен. Но как только понадобится, обязательно возьму у вас. – после этих слов, слегка улыбнулся.

- Конечно-конечно, - закивал головой старик и улыбнулся в ответ, - не смею больше отвлекать. Хорошего дня вам!

- И вам! – ответил пассажир, и снова уставился в окно.

За окном вагона, смог стал чуть разжижаться, маленький лучик солнца пробился через него, касаясь лица парня, приятно согревая кожу, даруя тем самым ощущение удовлетворенности и спокойствия, прогоняя начинающуюся депрессию.

Старик устал, сегодня его немолодые ноги, натрудились достаточно, чтобы потребовать законную передышку. Беглым взглядом осмотрев вагон, мужчина заметил пустующее место, возле девушки с длинной косой, соломенного цвета волос.

- Извините, вы позволите? – подойдя спросил он, указывая ладонью на место.

- Конечно, присаживайтесь. – отозвалась она звонким голосом, улыбнувшись.

- Устал, возраст, сама понимаешь. – кряхтя усаживаясь, сказал владелец чемодана. – Куда направляешься?