Перепутье

Пролог

На моей полке хранилась книга под названием «Цветы надежды». Это просто сказка неизвестного автора, которую я читала когда-то очень давно, кажется, еще в прошлой жизни, такой далёкой, навевающей странные воспоминания. Книга эта была потрёпанной, пожелтевшей и давно забытой мной и моей семьёй, так что никто не обращал на неё особого внимания. До своих полных пятнадцати лет я не могла вспомнить, о чём эта сказка. Перечитывать её времени особо не было, да и желания, если быть честной, тоже. Но мне почему-то казалось, что она связана с очень важными обстоятельствами моей жизни, с чем-то таким, от чего я не могу сосредоточиться на формулах и задачах, которые нам задают в школе. Эта книга будто бы учила меня чему-то в детстве, чему-то глупому и нелепому.

Начиналось что-то плохое. Я предчувствовала его приближение. Бросая взгляд на полку, цепляясь за эту книгу, я отворачивалась, постоянно жалея, что руки никак не доходят выбросить её. Я еще не понимала, что мне просто не хватает смелости этого сделать. Расстаться с той историей из книги, которая меняла меня на протяжении всего детства.

Тогда было позднее тёплое утро. Мне четырнадцать лет. Суббота. Близился конец десятого класса. Наша семья проснулась около девяти в самом прекрасном расположении духа, ведь нам всем даровано время, чтобы провести его друг с другом. Мама делала вкуснейшую выпечку с клубникой; папа варил для всех нас кофе, от чего в квартире пахло терпким, но таким приятным для меня напитком. Старшая сестрёнка Яна сидела рядом и перебирала диски с фильмами, напевая песню «Ландыши». Она с большим энтузиазмом выбирала, что же мы будем смотреть сегодня всей семьёй.

Тогда, тем поздним тёплым утром, я перебирала свои книги по математике для обеденного изучения, убирала подальше классическую литературу — так как теперь из-за учёбы в профильном математическом классе у меня просто не было на неё времени — и не заметила, как с полки упала эта книга. Та самая, давно забытая мною. В тот момент в моей голове пронеслись обрывки истории: незатейливый сюжет и поступки героини, которые могли когда-то восхищать меня.
На книгу обратила внимание Яна; она отложила диски в сторону и подняла её с пола, с интересом рассматривая.

— Боже, Лера! — вдруг воскликнула она. — Я её помню, представляешь? Думала, что пропала куда-то... Этой книге сколько лет? Лет сто?

— Я тоже только сейчас вспомнила о ней. И о чём она, — вяло улыбнувшись, я продолжила возиться с книгами. — Чем-то напоминает «Золушку», но в той сказке любви добивались хрустальные туфельки и миловидное личико, а не сама героиня.

— А здесь героиня добивается любви с помощью доброты и упорства, преодолевая все невзгоды общества! — Яна театрально приложила ладонь ко лбу и «страдальчески» устремила взгляд в потолок; потом она нахмурилась. — А знаешь что?

— Знаю, с потолка надо паутину убрать.

— Да я не об этом… Хотя и об этом тоже. Это ведь была твоя любимая история, так ведь? В детстве ты часто меня просила её прочитать. Сохранишь её на добрую память?

Я взглянула на сестру, а потом на книгу. Пожелтевший переплёт неприятно пах, вышивка цветов ослабла и была готова вот-вот потерять свой первозданный вид. Мое лицо так и хотело принять эмоции отвращения, но я не хотела волновать Яну и тем более расстраивать ее своим поганым настроением. Эта находка лишь вызывает чувство разочарования и горечи.

— Выброшу. Не хочу перечитывать эту глупую детскую сказку.

Яна с пониманием посмотрела на меня и кивнула. Она встала с дивана, прихватила с полки эту давно потрёпанную временем книжку и махнула ею.

— Сделаю за тебя. Всё равно на кухню иду…

И тут в моей голове что-то щёлкнуло. Знаете, может с вами тоже бывали такие моменты. Я вдруг вспомнила себя маленькую и наивную, когда мы все поливаем в своей душе нежные ростки цветов надежды и мечты. С таким счастьем я переворачивала страницу за страницей, уже зная, что история главной героини закончится хорошо, но каждый раз желала возвратиться к этому прекрасному завершению и ощутить надежду, что в моём будущем будет нечто похожее и прекрасное. Любовь, которая разрушает предрассудки, социальные статусы, недостатки красоты и невозможность чуда. Любовь, которая будет вечной несмотря ни на что. Именно эта книга подарила мне надежду и веру, несущую меня навстречу моей любви, какой бы высокой и скалистой она ни была. Так я думала в семь лет… Так я думала и в пятнадцать, когда оставался один шаг до обрыва и расставания со всеми детскими грёзами.

<i><b>Цветы надежды</b></i>

Попрощавшись с этой книгой, не выдерну ли с корнями собственные ростки, что зеленели во мне восемь лет и вот-вот уже были готовы расцвести?

Сестра выжидающе смотрела на меня таким понимающим взглядом и тоскливо нахмурилась.

— Так мне её выбрасывать? — переспросила она почему-то снова, и я отрицательно помотала головой.

— Нет. Погоди минуту…

Мне даже не стоило смотреть на Яну, чтобы понять — она лукаво улыбалась. Я взяла эту книгу из её рук и переворачивала страницу за страницей, вглядываясь в каждую букву, чувствуя запах уже не только папиного кофе, но и старых страниц; и это дало мне спокойствие, отчего я с благодарностью посмотрела на сестру. Яна прекрасно знала о моей слабости и трудности расстаться с тем, что мешает двигаться дальше, но она сделала вид, что ничего не замечает. Только чтобы не смущать меня.

— Девочки, идите завтракать! — мы услышали ласковый голос матери. Сестренка подошла ко мне сбоку, обняла за плечи и поцеловала в висок, и в моём сердце зародилась нежность, от чего вдруг захотелось заплакать.

— Пойдём, зая, от этой внеплановой уборки я проголодалась.

— Постоянная ненасытность у нас с тобой в крови, — ответила я.

Мы обе посмеялись и в обнимку последовали на нашу маленькую кухню, где нас ожидали любящие родители, тёплые булочки с клубникой и папин кофе.

В ту субботу я решила ещё на какое-то время сохранить свои «Цветы надежды».