Пламя между нами

Глава 1

Приветствую всех читателей! Это мой первый серьёзный роман, буду рада оценкам и отзывам) Продолжения будут выходить через день.

Пролог

Как же я ненавидела журналистику! Планёрка затянулась до предела, и я с тоской наблюдала, как небо медленно чернело, а зимние сумерки, словно тяжелая вуаль, окутывали уставший город. Думала о том, что опоздала на маршрутку и теперь придётся полтора часа прыгать на остановке, ожидая следующую. О том, что в пустой квартире меня никто не ждёт, а на карте осталась последняя сотня до зарплаты. Никто не оплатит лишнее время, которое я трачу, слушая Лёвушку — нашего «эксперта» по пиару и накрутке, который с каждым словом всё больше отдалял меня от настоящей журналистики.

— Нам нужны хэштэги! — глубокомысленно изрёк он, и усталые коллеги, словно зомби, бурно его поддержали. Конечно, ведь наш «гений» вещал лёжа на диване, уютно разложив щёки по плечам, а мы сидели в холодном офисе, мечтая лишь о горячей ванне в тишине и покое. Ну, по крайней мере, я точно.

— Мудростью вашей поражена я, — буркнула я, выключив на секунду микрофон. Наташка, сидевшая рядом, хихикнула. Лицо Лёвушки распадалось на пиксели из-за плохой связи, и мне казалось, что он превратился в голограмму.

— Лев, а что делать с нашим телеграм-каналом? Месяц на исходе, а у нас с ноября не прибавилось ни одного подписчика, — спросила главред Оля.

— Нужна хайповая тема, — выдал он ещё одну порцию мудрости. — Что-нибудь про политику или экономику. Например, запрет майнинга или новые нормы электропотребления.

— Всё это уже было, — поскучнела Оля. — Да и надоело людям читать про политику. На прошлой неделе драка депутатов набрала ничтожное количество просмотров.

— Ну, я не виноват, что у вас такой маленький город и аполитичный народ, — зевнул москвич Лёва. — Тогда будем выезжать на трафиковых новостях. Взрыв чистоты в унитазе, замёрзшие выгребные ямы, вонь из стиралки…

— Да уж, не видать нам премии в этом году, — сказала Наташка, когда мы стояли на остановке, дрожа от холода и пронизывающего ветра.

Я смотрела на её уставшее лицо и чувствовала себя в ловушке. Ловушке обыденности и серости. Словно в каком-то мрачном фильме, где каждый день повторяется как заезженная пластинка. А ведь на носу был Новый год.

В тёплой маршрутке мы прижались друг к другу, как замёрзшие птенцы, укрывшиеся от холода. Наташка задремала, её голова слегка покачивалась, а я, стараясь не потревожить её сон, открыла телефон с целью поискать хоть какую-нибудь интересную тему для статьи. Первым делом я зашла на сайт конкурентов. «СеверМедиа» считались самым авторитетным информационным агентством в нашем городке. У них, казалось, были глаза и уши повсюду: в прокуратуре и суде, в следственном комитете, в правительстве и даже в каждом домовом чате. Их корреспонденты словно спали с одним открытым глазом, чтобы не пропустить ни одной сенсации. Количество подписчиков впечатляло. Я вздохнула, осознавая, что мечты о премии или похвале от начальства кажутся всё более призрачными. Всё, что нам оставалось — это писать бесконечные рекламные посты и трэш в духе «насыпьте в унитаз соду — вся вонь исчезнет». Не так я представляла себе работу журналиста.

— Жень, смотри! К нам «Перекрёсток идей» приезжают! Они сейчас одни из самых популярных среди всякого андеграунда. Кажется, вот и тема нарисовалась. У нас афиши очень хорошо заходят, — сказала Наташка, потирая глаза. Оказывается, она уже вынырнула из дремоты и точно так же сёрфила по телеграм-каналам.

— Кто это такие?

Музыкой я не интересовалась уже очень давно. Каждая мелодия вскрывала сердце наживую, напоминала о человеке, которого я безумно любила и который так подло меня бросил. Поэтому название очередной группы-однодневки мне ни о чём не говорило.

— Молодые музыканты из Питера. Впрочем, известны они не музыкой. В прошлом году на всю страну прогремели историей о том, что солиста подозревали в убийстве.

— Чушь какая! Раз они до сих пор выступают, значит, все обвинения были тупо хайпом. Не, Наташ, это не тема, а фигня какая-то. Кто будет читать афишу с ноунеймами? Полторы калеки.

— Возможно… Но ты просто не знаешь, кто их солист! — Наташка оживилась, её глаза загорелись от возможности поделиться сплетнями. — Это же Яр Серебров, один из самых знаменитых красавчиков-музыкантов по рейтингу журнала «Собака».

- Ты права, это имя мне ни о чём не говорит, - хмыкнула я.

Наташка мгновенно подала мне телефон с открытой на весь экран фоткой солиста, и в тот же миг в моей памяти всплыла его улыбка — острая, как лезвие бритвы. Эти колючие глаза, так похожие на глаза Саши, пронзили меня, вызвав всплеск давно забытых эмоций. Уснувшая была боль вновь подняла голову, и я невольно стала вглядываться в лицо улыбающегося парня. Сомнений не оставалось — мы были знакомы. Но наша история знакомства была настолько нелепой, что делиться ею с Наташкой не имело смысла. Но теперь передо мной открывался шанс блеснуть в редакции и проявить себя. И я не могла его потерять.