План

План

      Ле­гато смот­рит на не­бо и кри­вит гу­бы в ус­мешке. До­мини­ка не­кото­рое вре­мя гля­дит на не­го, по­том от­во­рачи­ва­ет­ся. Ве­ро­ят­но, на­чина­ет ду­мать о чём-то сво­ём.

      Хо­лод­ный, поч­ти осен­ний ве­тер рез­ко при­лета­ет с се­веро-за­пада, жёс­тко треп­лет одеж­ду, длин­ные во­лосы До­мини­ки. Но она не злить­ся, не огор­ча­ет­ся. Не ста­ра­ет­ся поп­ра­вить их. Прос­то смот­рит ку­да-то впе­рёд, как мог­ла бы смот­реть ста­туя, и ед­ва за­мет­но при­под­ни­ма­ет ле­вый кра­ешек губ. По­хоже, что её мыс­ли свя­заны с чем-то хо­рошим.

      Ле­гато ти­хо, ед­ва ли слыш­но хмы­ка­ет, опус­ка­ет го­лову. Быс­тро смот­рит в сто­рону Цик­ло­па:

      — Ты спра­вишь­ся с этим?

      — У вас есть сом­не­ния на мой счёт? — су­хо ос­ве­дом­ля­ет­ся она. — Ме­ня од­ной и так бу­дет слиш­ком мно­го.

      — Твоя прав­да, — Ле­гато от­во­рачи­ва­ет­ся от неё.

      Чуть шур­ша, ухо­дит, ос­тавляя её од­ну.

      Че­рез нес­коль­ко ча­сов за­ходит сол­нце. Рас­сы­па­ет­ся раз­ноцвет­ны­ми, яр­ко блес­тя­щими кон­фетти по се­ро-оран­же­вому не­бу, уто­пая в бу­рой, но пыль­ной зем­ле. Ле­гато, рав­но­душ­но-спо­кой­ный, не оза­бочен­ный тя­гота­ми ми­ра, си­дит в не­доро­гом, но ти­хом ба­ре и мед­ленно, как-буд­то не­хотя, ме­сит ма­лень­кой лож­кой клуб­ничное мо­роже­ное.

      По­чему-то имен­но се­год­ня ве­чером при­ят­но ох­лажда­ющий де­лика­тес не ле­зет в гор­ло и вы­зыва­ет стран­ное, ед­ва ли ра­ци­ональ­ное от­вра­щение.

      «Она про­валит это за­дание», — с мрач­ной уве­рен­ностью ду­ма­ет Блу­сам­мерс.

      Он вста­ёт, ос­тавля­ет на чис­том сто­ле нес­коль­ко блес­тя­щих мо­нет и ухо­дит. Бар­мен, уже нес­коль­ко раз ви­дев­ший его сре­ди сво­их по­сети­телей, стро­го хму­рить­ся и до виз­гля­вого хрус­та на­тира­ет хруп­кий вин­ный бо­кал.

      Ле­гато ни­ког­да не ос­тавля­ет нет­ро­нутым за­каз. И бар­мен не мо­жет не за­мечать это­го.

      Ког­да яр­ко-клуб­ничное сол­нце вос­хо­дит, рас­кра­шивая не­бо в пу­га­ющие, точ­но кро­вавые то­на, Ле­гато ви­дит До­мини­ку Цик­лоп, при­коло­той к сте­не.

      По­чему-то на ум сра­зу при­ходят ба­боч­ки, на­сажен­ные на эн­то­моло­гичес­кую бу­лав­ку и выс­тавлен­ные на­показ.

      «Про­вали­лась», — отс­тра­нён­но ду­ма­ет Ле­гато, с ви­ду рав­но­душ­но про­ходя ми­мо. — «Это бы­ло слиш­ком пред­ска­зу­емо».

      Спус­тя нес­коль­ко дней, ког­да Блу­сам­мерс смот­рит в твёр­дые гла­за Вэ­ша Ура­гана, смеш­но и стран­но по­лага­юще­го, что мир мож­но ис­пра­вить и без на­силия, то тень До­мини­ки сто­ит за его спи­ной, яр­ко блес­тя гла­зом де­мона.

      «Вы­ходит, она по­вери­ла?» — нес­коль­ко оза­дачен­но ду­ма­ет Ле­гато. 

      — Прек­ра­ти всё это, — про­сит Вэш.

      «И под­ста­вить­ся Най­всу?» — Блу­сам­мерс тон­ко ух­мы­ля­ет­ся. — «У ме­ня есть план по­луч­ше».