Подкидыш для мажора

Пролог

Я продираю глаза и первым делом замечаю чьи-то длинные волосы, разметавшиеся по подушке. Чёрт, снова… Вообще не помню, что это за девчонка. Голова трещит так, будто меня всю ночь молотили кувалдой. Видимо, вечеринка была лютой… Только вот сейчас у меня в мозгах - белый шум и никаких внятных воспоминаний.

Слышу, как в дверь начинают снова настойчиво звонить - и прям добивают меня этой трелью. Поднимаюсь с кровати, сразу же врезаюсь ногой во что-то твёрдое и чуть не лечу носом вперёд. По всей комнате раскиданы пустые бутылки, шмотки… ну и полный хаос, в общем. Я громко ругаюсь, проклиная всё на свете, и двигаюсь к выходу, пошатываясь и прикусывая язык от боли в ноге.

Хватаю с пола джинсы и натягиваю их на голые ноги, второпях пытаясь не запутаться в кружевном лифчике. В дверях понимаю, что на мне кроме этих джинсов ничего толком и нет. Ну да ладно, кто там вообще мог прийти в такую рань?

Распахиваю дверь - и вижу двух своих соседок, старушек лет этак под шестьдесят. И тут же в уши бьёт надрывный визг младенца, раздающийся на весь подъезд.

- Твоё?

Обе бабульки смотрят на меня так, словно я сегодня нарушил их сверх важные планы.

- Что? - выдыхаю я.

- Это твой? - выпаливает одна из них, практически тыча мне в лицо какой-то бумажкой. Я опускаю взгляд вниз и вижу на коврике небольшую такую корзинку с розовым одеяльцем внутри и… И настоящим младенцем!

- Понятия не имею…

- Давай забирай, чтоб не орало тут! - орёт одна из соседок. А так и не скажешь, что заслуженный педагог! Любит она учить меня жизни по утрам…

- Это не моё! - хочется добавить смачного мата. Но я держусь, стискиваю челюсть и разворачиваю бумажку.

У меня челюсть отпадает.

«Это твой ребёнок. Теперь это твоя ответственность»

«Твой» - это ещё что значит? Я перевожу взгляд на орущую мелкую кроху, не понимая, к чему это всё. Но бабули уже бормочут:

Забирай, не даёт тут покоя никому, ещё полицию вызовем, если не перестанешь всех тут будить! - и быстро сматываются, зажав под бочками своих молчаливых пёсиков.

Оставляя меня с ребёнком наедине.

Может, это дешёвый розыгрыш или пранк? Да кто вообще мог додуматься до такого? Ор малыша всё громче, так что нечего делать. Беру корзинку и заношу внутрь, чтобы соседи не вызвали ещё скорую психбригаду.

Захлопываю дверь, и тут же снова разворачиваю записку с корявым почерком. Абсолютно незнакомый почерк и стиль розыгрыша начинает меня напрягать.

Сердце ухает в пятки, когда я снова читаю:

«Это твой ребёнок. Теперь это твоя ответственность»

Набатом бьёт каждое слово прямо в больную голову.

Ну и что мне теперь делать?

***

*Платон не хотел обидеть педагогов:)*

Листаем дальше:)