Poesías de una noche

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El horror es cósmico

Para Howard Phillips Lovecraft , nacido un 20 de agosto de 1890, muerto un 15 de marzo de 1937. Vuelto a nacer, cuando el paso de los eones incontables signifique el cesar de la Muerte.

 

El viento sopla con fuerza trayendo su aire frío
y el discurso incomprensible de palabras desconocidas 
En las cima de los mas altos picos la cordura 
se pierde al reflejarse en montañas de locura.

Desde confines eternos, más allá de todo tiempo, 
más allá de todo espacio, más allá de todo verso. 
Euclidianas formas se deshacen como los restos 
de un sueño que pudo ser todo el sueño.

Un ídolo extraño permanece 
escondido de las mentes. 
Que no pueden soportarlo 
pero continúan buscándolo.

Sonido de arcana música, 
con eco en aquellas cuevas. 
Donde perdido el turista 
espera aquello que repta.

Son nombres impronunciables, 
de formas inexplicables. 
Como la ciudad antigua de R'lyhe. 
Como una sombra imperturbable.

El inicio de un mito eterno 
que siempre vamos a oír 
porque remite a nosotros 
a lo que no podemos decir.

Leeremos todos la antigua leyenda 
que se oculta en las profundidades 
de la vieja ciudad perdida, 
que aún late con su vida.

>>Pasando a través del tiempo.
Royendo como ratas detrás de las paredes.
Oiremos el susurro de los antiguos.
Vengan a mi, a liberarme. 
Infinitos los horrores.
De nuestro futuro reinado. 
En las mentes y en los campos. 
No habrá ya legado humano. 
Cuando hallan despertado. 
Eternos tiempos, seremos sueños.



Randax

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En el texto hay: poesia, reflexiones, drama

Editado: 16.08.2019

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