Поэты

Font size: - +

Поэты

- В чём дело?

- У меня срочное… Пропусти.

- Ты же знаешь, без доклада нельзя. В чём дело?

- У неё закончились мечты.

- Да ладно. Это невозможно. Она воплощённая мечта и её суть в том, чтобы генерировать свои и чужие мечты. Как они могут закончиться?

- Пропусти.

 

- Я в курсе. И я ждал тебя. Что происходит с ней сейчас?

- Она просто живёт.

- Кошмар.

- Хоть Вы меня понимаете.

- А все, кто вокруг неё?

- Они говорят, что она в полном порядке, что она стала такой взрослой и состоявшейся. Что она нашла себя.

- Как можно быть такими идиотами.

- Что же делать? – взмолился Альберт. – Она целиком ушла в книги. Она сочиняет альтернативные версии себя и его. Все её персонажи переплелись. Она полностью ушла в параллельный мир.

- Она умерла до срока. А как просила отправить её туда, чтобы почувствовать тепло, любовь, свет, горячий и холодный воздух. Как мы все наслаждались тем, что её глаза горели… А она вместо этого делает всё то же, что привыкла делать здесь – писать истории романтикам. Столько работы у неё было. Столько счастья она подарила другим, а сама ввязалась в эту прозу.

- Что же делать? – опустив глаза, чтобы сдержать слёзы, прошептал Альберт.

- Я не смогу написать так, как она пишет. Есть у нас там один поэт.

- Поэт? – переспросил Альберт. – Значит, она не одна поэт?

- Нет, - улыбнулся Кларк. – Конечно, их немного, особенно, там. Но только один в более-менее удобной для нас досягаемости. И, на счастье, идеальнее его для неё нет даже на небе.

- Значит, она спасена? – воскликнул Альберт.

- Есть небольшая загвоздка.

- Какая? – лицо Альберта снова осунулось.

- Они уже встречались. И уже даже успели коснуться друг друга и решили, что нужно пройти мимо.

- Но как? Разве они не идеально друг другу подходят?

- В этом глупом земном мире, чем идеальнее люди подходят друг другу, тем стремительнее они разлетаются в разные стороны.

- Да что же за бред такой?

- Законы, мальчик мой, законы. За всё нужно бороться. Всё против ветра, всё против течения.

- Как же можно получить счастье, если совершенство недостижимо? Если руки вместо того, чтобы притягиваться, отталкивают?

- О, ну не всё так печально. Для того и есть наши поэты. Она соединяют нити своими историями. История может быть одна, а люди влюбляются в них разные. И, веря в эти сценарии, они гораздо спокойнее и легче идут навстречу своим возлюбленным.

- Но если наша пара – оба поэты, то какая у них может быть история.

- Это самое интересное. У них может быть любая история. И написать они могут заново. Главное, чтобы писали они вместе, а не по отдельности.

- Но раз они уже встречались и ничего не вышло…

- Они пошли по отдельным историям, в том-то и дело. Они оба привыкли писать для других, а не для себя.

- А какая же у них, наверное, была бы совместная история, - мечтательно произнёс Альберт.

- Мне и самому интересно,  - прищурился Кларк.

- Но как же их столкнуть заново?

- Это несложно, мой мальчик, это совсем несложно.

 

- Привет! Я всегда мечтала спеть «Вечную любовь» на французском… Только она, наверное, теноровская. 

- А мне очень нравится. Думаю, потяну. Давай попробуем.

 

«Я столько написал историй для других… И не смог просто найти нам достойный дуэт, чтобы быть с ней ближе. Я идиот?»

«Все мои истории кончились. Остались только чужие… Или мои, но старые… Новых уже не напишется.»

 

- Ну как там, Альберт?

- Да я даже и не знаю. Мне кажется, что он пишет за неё.

Кларк прищурился.

- За неё? Никто лучше неё не сможет написать.

- Я знаю. Но она всё равно не пишет. Он сочинил для неё целый ворох романов, а она не выходит из своего параллельного мира.

- Подожди, мальчик мой, подожди.

 

«Какие стихи… Как она пишет. Про кого-то пишет. Я так не умею. Я так хочу хоть что-то написать такое же красивое, чтобы подарить ей. »

«Даже не знаю, публиковать ли. Вдруг догадается… Куда нам эти романы…»

 

- Кларк! Кларк!

- Да, мой мальчик?

- Вы уже знаете?

- Конечно, - довольно улыбаясь, кивнул Альберт.

- Она… Она пишет… Не про прошлое. Она пишет, пишет для них двоих.

- Не совсем точная формулировка, мальчик мой. Они пишут вместе. Он дарит ей слова, а она превращает их в истории.

- Но как же? Он же ничего не знает.

- Всё в своё время, друг мой, всё в своё время.

 

- Альберт, что вы с Кларком задумали? Зачем вы играете с материализациями поэтов? Вы понимаете, что рано или поздно они вспомнят про то, что они поэты? И начнут пробуждать остальных поэтов на земле? Наши миры должны пересекаться только на уровне глаз и звёзд. Глаза видят, но звёзды далеки и недоступны. Что за бунт? У поэтов есть своё предназначение. Они пишут для других, на земле их труды становятся судьбами, и всё прекрасно. Им самим эти истории ни к чему.

- Отчего же нет?

- Да оттого что хирург не делает операцию себе самому. Как можно написать для себя историю любви? Она всегда будет предвзята.

- Какой-то слабый аргумент.

- Посмотри на их материализации. У них там завязаны сотни людей. Треск будет стоять такой, что посыплется всё то, что мы старались сохранить всеми остальными инстанциями. Как же брак, ответственность, дети, будущее, серьёзность, верность, отношения? Что вы творите? Если они будут идеально счастливы вместе, как мы убедим остальных, что вообще нужно что-то сохранять? Начнётся чистый хаос. Люди будут бросать работу, бросать детей, не думая, бежать в поисках счастья за соседний забор. Кларк не может не понимать этого. Что за игры!



Елена Альмалибре

Edited: 11.12.2018

Add to Library


Complain