Похищенная оборотнем

Глава 1. Похищенное похищение

Словно в тумане плывут окружающие меня тени, хохочут, веселятся, дергают меня за платье, за волосы. А я не могу ничего понять. Где я? 

Голоса тоже сливаются в один сплошной гул, из которого вываливаются отдельные фразы, словно осколки разбитой вазы:

- Невеста… Невеста… Хороша невеста…

Где, интересно, эта невеста? Я тоже хочу посмотреть. Давно на свадьбах не была. Последний раз… Да что это такое с головой? Почему всё такое расплывчатое и кружится, кружится.

Ощущаю, как кто-то разжимает мою ладонь и сует что-то… Букет. Небольшой, аккуратный, очень красивый. Его, что, невесте отдать? Где ж она? И почему я не могу ничего вспомнить? Руки-ноги как ватные, да и всё тело словно не моё.

Кто-то тянет меня за руку, заставляя встать. Подводят к зеркалу, огромному такому, на всю стену, и я вижу себя. Да, это я, но почему на мне белое платье? Шикарнейшее платье, о котором каждая девушка мечтает с пелёнок, платье для невесты. Сама б за такое платье удавилась, но… Я ведь не выхожу замуж!

Меня снова берут за руки, ведут. Я только и могу, что переставлять, как кукла, ноги. Никаких сил. Да и в голове – полнейший хаос. Я даже слова сказать не в состоянии! Меня выводят во двор, а там… Красная ковровая дорожка тянется в бесконечность, по обе стороны от неё – люди, люди, люди. Яркие, пёстрые одежды… Меня ведут, в вокруг все кричат, бросают мне под ноги цветы и горсти монет. Хочу сказать, что они перепутали меня с настоящей невестой, хочу уйти!.. Но безвольно плетусь, прижимая к груди букет, пока передо мной не возникает знакомая фигура. Рослый, крепкий, круглолицый и румянощекий, да это же мой однокурсник! Гриша, сын цыганского барона. Воспоминания начинают проявляться, словно старые фотографии. Гришка все пять курсов за мной бегал, а я планомерно убеждала его, что между нами возможна только дружба. Всегда удавалось держать его на расстоянии… Так, вспоминаю дальше… Универ-то мы закончили… вроде б как вчера… Отметили, как полагается… Попрощались… Следующее воспоминание: я стою на перроне, рядом два чемодана, жду свой поезд. Студенческие годы, чудесные, прелестные, но всё однажды подходит к концу. Уже куплен билет домой. Поезд приближается, я уже беру в руки чемоданы, как слышу за спиной грузный топот и тяжелое дыхание. Оборачиваюсь. Да это же друг мой Гриша, решил проводить меня, спешил, еле успел. Он протягивает мне шикарный букет желтых роз. Пять штук! Стебли метровые! Я смеюсь и подношу цветы к лицу, чтоб понюхать. Всё!

С этого момента я больше ничего не помню! Как будущий журналист, собирающий материал для разоблачительной статьи, могу твёрдо сказать, что розы были пропитаны неким веществом, от которого я моментально потеряла сознание!

Ага… Еще возникает в памяти момент, когда я начинаю приходить в себя, незнакомая женщина протягивает мне стакан с… Вот кто его знает, с чем. И я снова уплываю… Меня опоили! Но зачем?

Мысли едва ворочаются в тяжелой голове. Меня похитили! Меня похитил Гриша… А сейчас, я возвращаюсь к действительности, мы уже стоим перед типичной работницей ЗАГСа, которая методично начитывает свою речь. Меня женят на Гришке! И его самодовольное «да» является подтверждением того, что я не ошиблась с идентификацией церемонии. Теперь работница ЗАГСа с ожиданием смотрит на меня, видимо, ждет и моего согласия. Да что вы в самом деле?! Конечно, нет! Нет, нет и нет! Но это я только мысленно так ору, а в действительности не могу произнести и звука.

- Она сказала «да», - говорит за меня Гришка.

Работница понимающе улыбается, ей, видимо, заплатили столько, что вопросов никаких не возникает. Насколько я знаю, роспись на цыганских свадьбах не предусмотрена, значит, это лично для меня. Надеются бумажкой удержать. Я обвожу взглядом черноглазую толпу, притопывающую, звенящую монистами, что-то орущую. Да здесь цыган несколько сотен, наверняка! Ясно, что сейчас я никуда не денусь, но не на ту напали.  Я вам не безропотная собачонка. Я дипломированный журналист, пусть пока без работы, но диплом-то уже в кармане. И, как только отойду от… чем вы там меня опоили?.. то тебе, Гриша, мало не покажется! Я такой скандал устрою… На всю страну! Это ж надо, выдумать такое! Если для вас умыкнуть невесту – нормальная тема, то для нас это нонсенс. Так, мозги, кажется, уже включились, нормально работают, а вот зрение пока подводит, да и двигаться самостоятельно не могу. Это плохо. Но если ты меня, Гришка, тронешь хоть пальцем, я… я… Даже не знаю еще, что сделаю. Неужели ты меня так плохо изучил за пять лет учёбы, а?

В руках Григория вдруг появляются обручальные кольца, одно он с самым довольным видом сам надевает себе на палец, второе пытается надеть мне, а я стискиваю, насколько могу, кулак, сопротивляюсь.

Вдруг обручалка взлетает вверх и исчезает в неизвестном направлении. Лицо моего похитителя вытягивается, и он валится на спину с громким стуком. Все начинают метушиться, бегать туда-сюда, словно молекулы, изображающие броуновское движение, крики переходят в вопли, слышны одиночные выстрелы. Кто-то, кого я не успеваю разглядеть, подхватывает меня, забрасывает на плечо и куда-то тащит. Меня трясёт и начинает выворачивать наизнанку. К счастью, я просто теряю сознание. Последней моей мыслью было: «Кажется, меня похитили у моего похитителя»…