Попутчик

Попутчик

Собираемся мы по ночам, и то, не каждый день. Бывает, две-три ночи к ряду, потом кто-нибудь пропадает, потом мы недосчитываемся уже нескольких, пока, наконец, наши странные сборища не сходят на нет. Затем, чтобы через месяц-полтора возобновиться. 

Никто не помнит, как это началось, и кто это придумал. Теперь это не имеет значения. Мы просто собираемся, ну, знаешь, как школьные приятели в каком-нибудь тихом баре. У всех уже семьи, по нескольку детишек, пивные животы и вторая машина в семье – пикап, чтобы можно было возить трейлер на озеро. И говорить им вроде не о чем, и слов-то особых не нужно. Всем хорошо и так.

Вот только тихие бары – это не к нам. Нет, не то, чтобы мы не пробовали… Просто, неудобно. Ты поймешь – позже.

Гораздо лучше встречаться на воздухе. Барбекю, говоришь? Неправильный ответ, хотя идея, в целом, заманчивая. Но видишь ли, парень, никому из наших почему-то не хочется есть. Ну, от слова вообще. И выпить, кстати, тоже. Да и не до этого нам, если честно. Когда толпой мечешься, скажем, по Красной площади, пытаясь прицелиться и сделать фотографию, некогда пробовать русскую водку. У тебя минута, максимум, две, потом выкинет – и догоняй, как сможешь. Ты вроде как военный фотограф в эпицентре конфликта, вся лишь разница, что в тебя обычно не стреляют.

Нет, что ты, я не пьян. И я не знаю, что такое этот ваш «Инстаграм». Покажешь? А, ну, что-то вроде того…

Ну, представь, у тебя есть минута и полная свобода творчества, чтобы сделать самый лучший снимок на свете. А еще эту свободу надо как-то успеть оббежать. Тут, правда, есть тонкий момент – бегаем мы не как обычные люди, нам попроще. Иногда задумаешься -  и сквозь стенку пробежишь. Только увлекаться не стоит, как-то раз одну дамочку, когда я на нее из скалы в Гранд Каньоне выскочил, там же инфаркт и хватил. Насмерть? Ну, это уж не знаю, может, и откачали. Но аккуратнее с этим надо. Да.

Показать фото? Нет проблем, доедем только. Рулить одной рукой не люблю, сам понимаешь, ночь, трасса, все такое. Доберемся до твоего городка – ты напомни. Обязательно покажу. Там такие виды есть, хоть сразу на обложку. На какую? Да на любую. Хочешь, «Нэшнл Джеографик», хочешь, учебника по истории. Раз поймал, чудом, как в Нормандии десант высаживался. Вот там, кстати сказать, очень даже стреляли!

Подожди, подожди, не надо прыгать из машины на ходу!
Давай предположим, что я просто двинутый старый индеец, который подобрал тебя на трассе, везет в твой дурацкий городок, как его там называют, и травит завиральные байки. Очень страшно? Вот-вот.  Не хочешь слушать – не надо, будем молчать. Только потом не жалуйся.

Ладно, так-то получше. Вот, значит, мы и собираемся. Все, кто в нашем странном клубе. Разные там люди есть – и белые, и черные, и нашего брата немало. Есть китайцы, если я их ни с кем не попутал, есть еще какие-то, вроде них. Всякие люди. Собираемся и фотографируем. Потом смотрим, у кого снимок лучше.

Какой приз? Да в общем, никакого. Разве что, кто выиграл, выбирает следующее место встречи. Это ж так, чтобы в форме себя поддерживать, не ради призов.

В какой форме? Да ясно в какой, в профессиональной. Чтоб не зазнаваться сильно, и чтоб глаз не замыливался. Так бывает, когда долго одним и тем же занимаешься, душа из работы уходит. Понимаешь, о чем я? Угу, вот именно. Поэтому надо себе какие-никакие вызовы бросать, причем регулярно, иначе быстро сойдешь с дистанции.

Что, уже выходишь? Точно, вот он твой городок, за кукурузным полем. Дойдешь? Ну, иди. Фотографии-то хочешь посмотреть? Эх… ну и ладно. Не в этот раз.

…Старый индеец даже не изменился в лице, когда тощий студент колледжа схватил свои пожитки и помчался прямо через поле туда, где мерцали огоньки провинциального городка. Индеец невозмутимо потянулся, захлопнул проржавевшую дверцу старого «Мустанга» (в пыль упали очередные струпья темно-зеленой краски) и поехал дальше, высматривая, нет ли поблизости мотеля. Уже третий час его мучила знакомая лихорадка, и это значило, что очередное собрание в клубе профессиональных шаманов начнется совсем скоро.