Портрет

Портрет

Марина почти в припрыжку бежала вниз. Там раскинулась набережная и до самого горизонта блестело на солнце, зеленовато-синее, с белыми, похожими на облачных барашков — клочьями пены на гребнях волн, море. Лестница, по которой Марина торопливо спускалась, была очень красивая. Белая, широкая, мраморная, с выточенными балясинами и уютными нишами на площадках, где можно было скрыться от жары и полюбоваться видами прибрежного городка и окрестностей.

Пансионат, в котором отдыхала Марина, располагался на вершине горы. Спуститься можно было и на фуникулёре, но она с первого дня полюбила эту лестницу — за детский восторг, который ощущала каждый раз, спускаясь по многочисленным ступеням. Подниматься было тяжелее, но Марина всё равно игнорировала фуникулёр — успеет ещё прокатиться.

Она любила море. Очень сильно любила. Бабушка всегда говорила, что её имя означает «морская», и Марина чувствовала свою связь с морем. Она любила его в любую погоду. И в дождь, и в солнечный день. К ней всегда приплывали дельфины — поприветствовать, когда приезжала сюда.

Бабушка когда-то жила в этом городе, Марина бывала у неё каждые каникулы. Она выросла рядом с морем и не хотела с ним расставаться — хотя почти все друзья детства давно разъехались отсюда. Бабушки не было уже много лет. Родители продали её дом, и теперь Марина приезжала в этот пансионат. Её тянуло в эти места. Мечтала когда-нибудь выкупить дом своего детства, но всё откладывала этот вопрос на потом.

На набережной в этот ранний час было пустынно. Редкие отдыхающие неспешно прогуливались вдоль неё и смотрели на лениво набегающие волны, катающие мелкую гальку и песок. Лоточники и местные умельцы ещё не развернули свои прилавки с сувенирами, и дорожка, широкой лентой брусчатки, убегала к окраине бухты.

— Марина? — окликнул её смутно знакомый голос.

Она повернулась и не поверила своим глазам.

— Валерка?! — узнала она детского товарища по играм — соседского мальчишку, с которым они проводили больше всего времени когда-то.

Он всегда любил рисовать. Марина помнила его, постоянно перепачканного красками или мелками. Валерка рисовал везде и всюду. Другие мальчишки часто посмеивались над ним, хотя в душе завидовали его умению рисовать. Они не виделись с ним несколько лет — пять или семь, если точнее. И вот сейчас Валерка стоял у мольберта. Он рисовал море.

— Как красиво, — выдохнула Марина. Море на картине было настолько настоящим, что, казалось, вот-вот выплеснется за пределы полотна. — Ты что тут делаешь? Мне сказали, что ты уехал. Совсем.

— Уехал, но не смог там. Вернулся. Тянет меня сюда, понимаешь? — Он смотрел на неё серьёзным карими глазами, как когда-то в детстве, когда объяснял, почему ему нужно рисовать.

— Понимаю, — вздохнула Марина. Ей было очень знакомо это чувство.

— А ты как здесь оказалась? — спросил её Валерка.

— Приехала. Вон в том пансионате каждый раз останавливаюсь, — махнула рукой она вверх по склону, показывая на белеющие там домики.

— Жаль, что вашего дома больше нет, — сочувственно сказал он.

— Как нет? — ахнула Марина. — Полгода назад ещё стоял. Внутри всё сжалось от холода, к горлу подступил ком.

— Гостиницу там собираются строить. Пару месяцев назад снесли. Мой дом тоже пытались выкупить, но я не захотел продать. Слишком много хороших воспоминаний с ним связано, — Валерка виновато улыбнулся — как будто это его вина, что её дом, стоящий совсем близко к его, снесли.

— А я надеялась его выкупить и вернуться сюда, — грустно сказала Марина, отойдя к парапету и смотря в синюю даль.

— Извини, я не хотел. Не знал, что ты не в курсе. — Валерка подошёл и встал рядом. От него пахло красками и морем.

— А ты всё так же рисуешь? — перевела тему она. — Очень здорово получается.

— Пишу, — поправил он невзначай. — Я же художественный закончил. А хочешь, я тебя напишу? — предложил вдруг Валерка. — Будет висеть портрет у тебя дома и напоминать о море, городе и нашем детстве, — смущенно улыбнулся он.

— Хочу, — ответила, улыбнувшись ему Марина.

Валерка убрал незаконченную картину морского пейзажа и поставил на мольберт новый холст. Он трудился несколько часов, солнце уже перевалило за полдень, когда Валерка поставил последний мазок на портрете.

— Его закончить нужно. Лаком покрыть ещё. Давай завтра здесь встретимся, и я тебе его отдам? — предложил Валерка и, хитро прищурившись, посмотрел на неё.

— Хорошо, — засмеялась Марина. — Завтра утром, как сегодня.

Она повернулась и пошла быстрым шагом к лестнице. Он собирал краски и кисти в этюдник постоянно бросая взгляд ей вслед, а Марина иногда поворачивалась и махала ему рукой.

Они встречались каждое утро, гуляли по набережной, вспоминали детство и юность. Ели мороженое, купались в море, смотрели на дельфинов, пока Маринин отпуск не подошёл к концу. Каждый раз Валерка отговаривался, что портрет не досох, что там надо что-то подправить. На самом деле он боялся, что Марина получит портрет, и они больше не увидятся.

— Я завтра уезжаю, — совсем грустно сказала Марина и посмотрела на Валерку.