Потерянный друг Города Теней

Потерянный друг Города Теней

Мой дедушка всегда говорил: «Мир состоит из историй, Вивиен, радостных, печальных, трогающих за душу, несправедливых, ужасающих и вдохновляющих». И всегда добавлял: «К счастью, если жизнь подбрасывает лимоны, можно создавать счастливый финал в книгах».

Дедушка Эдмонд был писателем и с детства питал страсть к книгам. По вечерам он неизменно заваривал чай с мелиссой, наш любимый, и рассказывал, как в далёком детстве ему приходилось прятаться от родителей, так как они частенько ругали его за безделье и излишнюю мечтательность. По рассказам дедушки, он и правда мог просидеть за книгами целый день, а потом всю ночь фантазировать и представлять себя героем прочитанных историй. Как и любому мальчишке, по душе ему были истории про рискованные странствия, диковинные сокровища, морских пиратов и опасные трудности, которые выливаются в незабываемые приключения. Я всегда слушала дедушку Эдмонда как завороженная, не перебивала, не задавала вопросов, лишь внимательно слушала. Мне нравилось его мягкое лицо и серо-синие глаза, погруженные в счастливые воспоминания. Он с таким энтузиазмом рассказывал про любимые книги, про детскую мечту стать писателем, а позже и про рьяные попытки пробиться в журналы и издательства. Дедушка Эдмонд хоть и отличался мечтательностью, но был упрям и энергичен, что в итоге помогло ему добиться писательских высот.

Увы, сейчас от дедушки осталась лишь куча старых, пыльных книг, которые он неустанно коллекционировал практически всю его жизнь. Мне горько вспоминать о нём, но ещё хуже не знать, что же с ним произошло на самом деле.

Был сентябрьский, промозглый вечер. Дедушка Эдмонд как обычно отправился в городскую библиотеку. Бывало, он засиживался там допоздна, я волновалась, временами встречала его, и мы вместе возвращались домой. Но в тот вечер он так и не вернулся. Ночью я помчалась в полицию. Спустя несколько недель поисков его так и не удалось найти. Да что уж там, так и не удалось установить, что же случилось! Несчастный случай? Нападение? Убийство? Он просто пропал, нет ни очевидцев, ни улик. Однако, у меня осталась надежда, и это самое главное.

Прошло полгода с его исчезновения, но я каждый день заглядываю в его кабинет, где он писал свои истории и книги, продумывал сюжеты, прописывал героев, иногда даже советуясь со мной. Всё осталось нетронутым в этой комнате. Правда, время от времени я перебираю книги, читаю их, потом возвращая на законное место. Любовь к историям, конечно же, перешла ко мне от дедушки. Я не знала, что думать, не находила себе места, но твёрдо решила, что его история, наша с ним история, ещё не подошла к концу и печальному финалу тут проста нет места!

Однажды апрельской ночью меня разбудил громкий хлопок. Не понимая, что произошло, я затаила дыхание и прислушалась. Хм, ничего, тишина. На всякий случай подошла к двери, посмотрела в дверной замок, но и там никого, пусто.

«Может показалось? Может это было во сне?» - подумала я, вернувшись в постель. День был тяжелым, на работе аврал, поэтому сон быстро вернул меня в свои объятия.

На утро я проснулась разбитая, в голове то и дело всплывали какие-то картинки, но они были столь нечеткими, размытыми, что сопоставить ничего не получилось. Позавтракав и надев любимое синее платье, я делала последние штрихи в макияже. Ещё раз попыталась вспомнить свой сон. Безуспешно, только странное ощущение, будто в моих мыслях кто-то рылся, пытался проникнуть в моё сознание. Глупости, пора на работу, а то опоздаю - сказала я своему отражению в зеркале. Работу свою я любила, коллеги, начальник, обстановка, атмосфера - всё как на подбор. Писать статьи для блога одного из издательств - что может быть лучше? Впереди столько возможностей!

Мысли о рабочих хлопотах прервали неожиданные мысли о дедушке. Меня словно тянул необъяснимый, незримый поток энергии, и не в силах ему противостоять я прошла в комнату.

– Откуда это? - воскликнула я вслух. Сбоку от рабочего стола на полу лежала раскрытая книга, будто кто-то нечаянно уронил её. Я обвела взглядом весь кабинет и только потом решилась поднять незнакомую мне вещь. Книга была новой, от страниц исходил запах типографской краски и бумаги. Баклажанного цвета обложка с изображением города, окутанного туманом.

Боже мой! "Город теней. Том 1", автор Эдмонд Ридер. Я отчетливо видела буквы на обложке книги, но не верила своим глазам. Мой дедушка. Не может быть! Я стала листать страницу за страницей, бегло просматривая строки, словно могла найти сундук с сокровищами! Раньше этой книги точно здесь не было. Но как тогда она могла тут оказаться? Я села за рабочий стол дедушки, совершенно забыв про работу. Пролистав книгу ещё несколько раз, но ничего не найдя о близком мне человеке, слёзы сами полились по моим щекам. Какая же безысходность! Сидеть и ничего не в силах сделать! И тут произошло нечто неподдающееся ни объяснениям, ни логике. Из раскрытой передо мной книги начал литься белый свет. Я потёрла свои глаза и смахнула солёный слезинки. Нет, не чудится! Что происходит? Свет стремительно заполнял всю комнату, он был таким ярким, что пришлось невольно закрыть глаза. Меня накрыло ощущение невесомости, как в полёте, а потом будто лёгкий удар по голове и темнота... Спустя несколько мгновений, почувствовав твёрдую опору под ногами, я открыла глаза.

Моему взору открылся захламлённый, тёмный вокзал, кажется, в нерабочем состоянии. Здесь было прохладно, зябко и одиноко. Справа от меня стояли бесшумные поезда, слева - несколько рядов лавочек, тут и там чьи-то забытые вещи: пыльные чемоданы, гитара в чехле, пустая клетка для птиц, красный велосипед, портфель и папка с документами, большой, походный рюкзак и много чего ещё, всего не перечислить. Впереди я увидела золотистый свет, мягко сияющий сквозь тьму. Этот свет приближался ко мне. Всё ближе и ближе, а вместе с ним фигура человека. Я застыла словно тростинка в безветренном поле.