Предсказатели бывают разные

Часть 3. В которой Лена пытается разобраться с настоящим и получает приветы из прошлого

Тук-тук, откройте,
Это я - ваша совесть,
Недочитанная повесть,
С обожженными страницами,
С равнодушными лицами,
Где-то... За границами.

С.Бабкин

- Опреденно,  могу сказать, что спина твоя почти в норме. Недели две еще без травм продержись.  Лекарства-то пьешь?   Нагрузки пока еще минимальные только можно. Будешь изнурять себя,  снова в корсете окажешься или на операционном столе. В третий раз,  прелесть моя.  Рекорд, однако. И так долго востанавливаешься. Восемь месяцев дракону под хвост ушло.  А всё почему?  Да потому что ты у меня дурочка редкая.  Говорят железо не трогать и не бегать,  а ты…

- Мариш, давай по существу.

- По существу говоришь. Наливку будешь?

- Не то существо, однако. А вообще, наливай.

Все эти словесные баталии "как мне жить и что мне делать " все равно ни к чему не приведут. Вот у некоторых слабости - это плюшевые мишки, цветочки в горшочках или красивые мужики,  а у меня книги и повышенная травмоопасность для тела.  Что отрадно,  не всегда моего. А Маринка, как говорят,  лучший лекарь на ближайшие километров 100-150 в округе. А если объективно,  то лучше нее, только ее дед. Но там потомственный дракон. А те очень крутые товарищи. Вот сравнить,  Леша перелом обеих ног у обычного человеческого врача высшей категории и суперпупер реацентре лечил почти полгода.  И я имея перелом позвоночника в трех местах на ногах оказалась через месяц. Ну да,  глупость вперед меня родилась. Так что переодически оказываюсь здесь с недолеченной спиной и вновь искалеченным телом.

Зачастую, мне кажется, что делаю это только ради отборных ругательств, звучащих из уст Марины. Но они правда фантастичны бывают и отлично создают контраст хрупкой блондинистой внешности моего личного эскулапа и проводника во все магически достоверное в этом мире. Она и умная, и красивая,  и семья за спиной. По крайней мере,  дед,  отец и четыре брата,  да мама с тетками кого хочешь прикопают и скажут "так и було".

- Красота моя фейская, ты мне книжек по теории защиты подкинешь?

- А то ж. Сейчас Андрюшку намекнем.  Притащит тебе завтра. А ты чего это на защиту нос нацелила?  Неужели твоя домашняя не справляется. Или ты плетение с того симпотяги решила позаимствовать на себя. Так его попроси. Думаю, не откажет. 

- Какой симпотяги?

- Ну, как же… Наш великий ценитель жирафового племени мне все уши прожжужала про чудо-чудное и диво-дивное мужской наружности. Снеж, короче, одобрямс.

- А плетение-то при чем?

- Так на нем же что-то красивушное было… вот же ж ты остолопина!  Забыла, что все приличные способности сказали тебе "ариведерчи, бэйба".  И ты, мой маленький слепой котенок, ток по паспорту супер-пупер,  а по жизни.. .

- Ну спасибо, Крош, - обижаться на нее, конечно, последнее дело. Да и на правду даже глаза не стоит закрывать. Что ж теорию знаю, я даже теоретически сама что-то смогу сделать. И дела рук своих я точно увижу. Но вот все остальное мимо меня шествует бравым строем..

- Кароч, красота ты моя снежно-нежная, смотри. В основе цепь Мийера, да не простая и тройного плетения, сверху еще добавь точки Холстора... 

***

Город дышит очень громко. Дышит музыкой и шумом дорог.

Город говорит еще громче, чем дышит. Щебетанием его детей – большими и малыми. Каплями дождя и песнями ветра в трубах и подворотнях. Город никогда не замолчит. Даже если его совсем не останется.

Город пахнет бешенным коктейлем мокрого асфальта и прелой листвы, студеного воздуха и выхлопных газов, канализации и парфюма, выпечки и тухлятиной из помоек, кофе и алкоголя.

Город видит тысячами окон и миллионами глаз.

Город живет и растет. Он вбирает в себя людей и нелюдей, инфраструктуру и дома, все что над ним и под ним. Он поглощает жизни и магию. Его творят люди. Он вытворяет с людьми. Город самодостаточен.

В этом городе легко потеряться, но очень тяжело спрятаться.

Кто ищет, тот всегда найдет…

Ночной город наполнен звуками. Он как змей-искуситель подвергает соблазну. Он совращает и покрывает. В нем возможно все. Тени выходят на охоту, магия прилипает к обычным людям, и словно карманник влезает в самые потаенные местечки души и тела, прихватывая с собой частички жизней.

Музыка – спутница темных дорог. Мелодия сплетается с окружающим миром, наушники напевают:

Здравствуй, мой город,

В котором я не дышу.

Город, который не пахнет листвою и детством.

Здравствуй, мой город,

В который я письма пишу…

Я люблю ночной город, люблю бродить по его переулкам, жадно поглощая его запахи и звуки. Люблю, даже зная на сколько он опасен лично для меня.