Прелюдия

Глава 1. Саманта

Бофорт, Южная Каролина

"Для того, чтобы написать, как мальчик встретил девочку, мальчик должен встретить девочку".

Я откидываюсь на спинку компьютерного кресла и испускаю вздох поражения. В голове пусто. Я смотрю на аккуратно выведенные слова в дневнике, которые должны были стать отправной точкой для моей истории, должны были положить начало прелюдии. Но..ничего. 

Откинув голову, я закрываю глаза и начинаю вращаться на стуле. Вдох, выдох. Маленькая дыхательная практика, которая должна помочь мне сосредоточиться и собрать водоворот мыслей в хорошо выстроенную цепочку.

- Давай, Сэм, ты сможешь. Это ничем не отличается от привычного эссе по литературе. Слова для тебя - воздух. Все, что нужно - выбрать центральную фигуру, дальше будет легче.

Я издала смешок. Ну вот, хоть что-то характерное всем писателям, я начинаю сходить с ума. Писателям. Это слово заставляло мою кожу покрываться мурашками. Я не могу назвать себя писателем, пока не могу. На данный момент я лишь очередной потерянный студент на пороге выпуска, который понятия не имеет, что ему нужно делать, чтобы осуществить свои мечты. Иногда, совсем ненадолго, мой разум захватывают мысли никчемности каждого моего дня. Когда вокруг так массово популяризируют успех, стремительный карьерный рост и известность, сложно не поддаваться панике, осознавая, что пока все участвуют в гонке под названием "жизнь", ты стоишь на отметке "старт" и даже шагу не можешь ступить.

Зажмурившись еще сильнее, я попыталась выбросить эти мысли из головы. Не время поддаваться страхам, когда перед тобой почти пустая страница.

- Черт.

Я вскочила с кресла, понимая, что на данный момент я не смогу выдавить из себя даже абзаца, который смогла бы счесть достойным своего существования. Нужно проветрить голову.

Подойдя к шкафу, я достаю свою спортивную одежду, решительно настроенная пробежать сегодня 5 миль и на финишной прямой отыскать идею для своего рассказа. 

На часах было 9 вечера. Не самое удачное время для пробежки, зная, как часто перегорали фонари на нашей улице. Меня это не сильно заботило, но я знала, что Стив будет беспокоиться за меня. 

Спускаясь по лестнице, я сканировала дом в поисках своего дяди. Он стоял на кухне, что-то помешивая в сковородке и напевая себе под нос мелодию, доносившуюся из патефона. О да, знаю, патефон в наше время кажется таким старьем, но если не кривить душой, я понимала, почему дядя отказывается пользоваться радио, плеерами и прочими нововведениями техники. Звуки, которые ты услышишь на пластинке, нельзя передать через смартфон. 

- Стив, я на пробежку, -  бросила я ему, собираясь уже открывать дверь.

- Постой, ты видела, который час?

- О, ну брось. Мне уже 20, через год я выпускаюсь из университета, я уже достаточно большая, чтобы выходить одна вечером. 

Я улыбнулась и подмигнула ему, видя, как он не может противостоять моей искренней улыбке, такой же, как у него самого. Такой же, как у моего отца - его брата.

- Для меня ты всегда останешься пятилетней малышкой, которая просила покатать ее на шее, - испустив смешок, дядя подошел ко мне и заключил в свои крепкие объятия. - Иногда я забываю, что ты уже не ребенок, но от этого волнуюсь за тебя не меньше. Будь осторожна и не убегай за пределы города, скоро будет готов ужин - твоя любимая паста в томатном соусе.

- Вот именно поэтому мне и нужны пробежки каждый день, ты постоянно балуешь меня своими кулинарными шедеврами, если я продолжу поглощать их в таком же духе, то к выпускному не влезу в дверь.

Хвалебные слова в адрес кулинарному мастерству моего дяди заставили его лицо светиться от счастья. Пусть он и был довольно известным поваром в нашем городе и имел свое небольшое заведение, он каждый раз радовался похвале, как в первый. Это всегда меня забавляло. 

- Скоро буду, не скучай, - поцеловав дядю в щеку, я высвободилась из его объятий и выбежала за дверь.

Для конца августа на улице стояла прекрасная предосенняя погода. Я не была фанатом жары, если на улице градусник поднимался выше 20 градусов, даже дуло пистолета у моего виска не могло заставить меня выбраться из квартиры. Но вечером, когда солнце склонялось к горизонту, а температура опускалась к 17 градусам, я чувствовала, что это мое время.  Житель вечернего города, так я себя называла. 

Присев на лужайке у дома, я сделала пару растягивающих мышцы элементов и припустилась трусцой.

Я уже и не помню дней, когда я не любила бег и задыхалась после полумили. Просто в один момент я оторвалась от страниц книги, обула кроссовки и ушла на пробежку. С тех пор прошло 5 лет, и бег стал для меня медитацией, хобби, отдушиной. Одним словом - большой частью моей жизни. 

При беге просто невозможно о чем - либо думать, серьезно, просто попробуйте следить за дыханием, постановкой ног и побочно о чем-то думать. Не выходит? То - то и оно. У кого -то получается очистить свой разум на коврике для йоги и очиститься для нового, я же выбираю бег.

Наш дом располагается в миле от прибрежного парка - излюбленное место всех туристов, которые заезжают в наш маленький городок Бофорт, штат Южная Каролина, чтобы отдохнуть от сумасшедшего ритма больших городов и поглазеть на локации, в которых снимался известный на весь мир фильм "Форест Гамп". 

Я люблю нашу пристань, люблю смотреть, как солнце опускается к горизонту, как чайки склоняются к воде, как рыбаки тихо сидят с удочками, надеясь, что в этот раз будет какой-то улов. Бег у воды всегда действует умиротворяюще. Хотя, в такое позднее время уже не полюбуешься закатом, и приходится набросить капюшон на голову, чтобы ветер от реки не продул мою и так "больную" голову. Ведь я хотела очистить мысли, а не найти себе новые проблемы в виде простуды в начале последнего года в университете. 

Два вдоха, два выдоха. Первый вдох и первый выход на правую ногу. Следить за пульсом, следить за постановкой стопы. Вот они - мои неизменные правила во время бега. И это помогает. Когда ты так сосредоточен на таком естественном процессе, как дыхание, в голове не может возникать никаких других мыслей.