Проксима - 1

Глава 1

— Эй ты, уродец! Тварь из пробирки! У тебя нет шансов, понял?!

Это они мне с трибун кричат. Мои фанаты, стало быть. Золотая молодёжь с верхних уровней.

Разрешите представиться. Меня зовут Джек. Мне восемнадцать лет. И уродец – это я.

Вообще, я вполне симпатичный малый. Даже, пожалуй, красивый – высокий, статный, с развитой мускулатурой. В наличии также вьющиеся светлые волосы и голубые, почти синие глаза. Но для всех я – урод на том простом основании, что сейчас на мне надета майка с цифрой пятнадцать. Этот номер – проклятие. Он – чёртово клеймо, которое мне придётся нести всю свою жизнь.

Меня зовут Джек, и мне довелось родиться на самой нижней палубе нашего корабля – пятнадцатой. Более того – я не то, чтобы родился, я был реально создан в лаборатории. И если насчёт моей внешности ребята откровенно лукавили, то называя меня «тварью из пробирки», они в чём-то были правы. Хотя сами они твари, конечно.

Наконец, на специально возведённом для ежегодных Игр постаменте появился наш бессменный верховный лидер, и весь стадион потонул в овациях.

— Говорят, в этот раз Сигизмунд будет поздравлять призёров лично, — прошептал стоявший на правой от меня беговой дорожке парень с номером «девять» на майке.

— Ну, так Игры-то юбилейные! — высокомерно ответил ему обладатель цифры «три».

Дальнейшие разговоры прервало появление на постаменте дочери верховного лидера – Клариссы. Юная жгучая брюнетка с бровями вразлёт и пухлыми розовыми губами высокомерно-ленивым взглядом скользнула по трибунам, на которых было немало её поклонников, а затем переключила внимание на нас – участников финального забега на сто метров.

Слева от меня тут же шумно задышал представитель шестого уровня. От парня буквально разило тестостероном и агрессией – наверняка, плотно сидит на стероидах. Благо, у нас тут не старая добрая Земля, где за подобные фокусы его бы уже давно сняли с соревнований.

Внезапно он повернулся и с ненавистью выплюнул в мою сторону:

— Ты – покойник, пробирка! Вешайся!

Что его так взбудоражило, я понял, только когда снова посмотрел в направлении постамента и на долю секунды поймал заинтересованный взгляд дочери верховного лидера. Впрочем, она тут же отвела глаза, и, обмахнувшись веером – на верхних уровнях свои причуды – с показным равнодушием обратилась к кому-то из своей свиты.

— Урод! — вновь подбодрила меня тестостероновая «шестёрка».

Зря он так. Я ведь неплохо умею не только бегать.

Наконец, Сигизмунд откашлялся и, демонстрируя отменное воспитание, трубно высморкался чуть ли не в микрофон, после чего соизволил-таки обратиться к собравшимся:

— Друзья! Сегодня состоится финальный день юбилейных Двадцатых Игр, призёры которых в качестве награды получат увеличенный рацион на ближайший год и смогут побывать в святая святых – на верхней палубе…

Трибуны ахнули от изумления, но по разным причинам. Уровни со второго по седьмой в дополнительной еде особо не нуждались, и сейчас живо представляли себе, как их удачливые представители смогут погулять в настоящих садах и оранжереях, полюбоваться реальными, а не созданными с помощью проекций и голограмм фонтанами, а также отобедать в компании самого правителя.

Нас же – обитателей с восьмой по пятнадцатую палубу – гораздо больше интересовала перспектива на целый год избавиться от недоедания. За это следовало побороться, тем более что бегал я очень хорошо с самых ранних лет.

Сигизмунд, тем временем, продолжал витийствовать о том, что Игры в этом году продемонстрировали небывалое единство и сплочённость всех уровней – «ага, конечно», впереди у нас новые великие свершения – «да-да, верим», а уж когда мы долетим до Проксима b, то заживём так, что не снилось и Земле. В общем, наш плешивый диктатор оседлал любимого конька и красноречиво сулил собравшимся «молочные реки и кисельные берега». В силу возраста я, конечно, должен был слушать властолюбивого подонка, разинув от благоговения рот, но я-то был с пятнадцатого уровня, и жизнь знал не только и не столько по книжкам.

Наконец, старик угомонился, трибуны вновь взвыли от неописуемого восторга, и я тоже похлопал в ладоши, не желая попадать на заметку «чёрным рубашкам» – личной гвардии верховного лидера. Говорят, он сам когда-то был «чернорубашечником» – то ли полковником, то ли генералом, а потом взлетел на вершину власти, да так там и остался. Давно это было, ещё до моего рождения.

Двадцать лет назад пытались его сместить, было, да какое там. Всех передавил Сигизмундушка, а главного противника своего в космос вышвырнул. Без скафандра. И потом сказал, что тот сам умер.

«Чернорубашечники» его после этого ещё больше зауважали. Любо им с таким главарём… э-э-э… верховным лидером жить на свете. Эх, любо!

Меж тем, Кларисса приняла от кого-то из своей свиты платок и, вновь уставившись на меня, взмахнула им в воздухе, дав, наконец-то, старт финальному дню соревнований.

— Итак, дорогие друзья, мы начинаем! — тут же завопил диктор стадиона. — И первым пунктом сегодняшней программы является … финал в беге на сто метров!!! Поприветствуем его участников!

С трибун раздались очередные крики и адресованные мне теплосердечные пожелания «провалиться в подвал, откуда вылез».