P.S. С любовью, Марлен

1.

"Ты бы мог мною гордиться
Если б видел мои глаза
Если б трогал вот эти руки
Ты бы новый роман написал
Ты бы мог мною гордиться
Если б знал, что я пережила
Эту боль бесконечной разлуки
Эту роль, что судьба мне дала..."
А. Романоф.

Самое моё первое осознанное воспоминание из детства - это смерть отца.
Всё что было до этого, я помнила смутно.
Но кончина близкого человека настолько потрясла меня, что я даже сейчас помню этот день до мельчайших подробностей.

Тем утром я проснулась рано, дождь барабанил по стеклу, а порывистый ветер трепал ставни, которые били в оконные рамы.
Помню, что мне было страшно и холодно.
Я лежала съежившись под одеялом, укрывшись им с головой.
Вокруг царила неуютная тишина, нарушаемая лишь звуками непогоды, которые казались почти зловещими.

Я изо всех сил закрывала глаза, пытаясь снова окунуться в мир сновидений, но сон всё не шёл.
Не знаю сколько я так пролежала, но вскоре ночная мгла, сменилась предрассветными сумерками.

Я встала с постели, скользнув ногами по холодному полу, и подошла к окну.
Серые облака затянули небо, и за окном всё еще шёл мелкий дождь.
Тяжелые свинцовые тучи медленно и лениво ползли по мрачному небосводу.

Обхватив себя руками я смотрела на серый и унылый мир, на то, как капли стекают по стеклу и думала о том, что папы больше нет. Что я больше никогда его не увижу.
Его смех, когда он громко рассказывал истории из своего детства, теперь казался далеким эхом, затерянным в тусклых красках осеннего дождя.

Внешний мир продолжал жить своей жизнью, но для меня он стал холодным и неприветливым.
Я перевела взгляд на спящую сестру. Её сон был спокоен и безмятежен, словно произошедшее не коснулось её.
Внутри меня поднималась злость.

Её не волновали ни моё горе, ни непогода за окном.
Я ненавидела мир за его равнодушие, за то, что для них жизнь продолжается, когда для меня она словно застыла. В то время как другие смеялись и радовались, я чувствовала, как тёмные тени обвивают мою душу.

Я повернулась обратно к окну.
Я любила отца, больше чем мать. Мать мы боялись, она всегда была холодна и строга с нами.
Сейчас по прошествии стольких лет я понимала причину её жестокости.
Это была горечь отвергнутой женщины.
Мама любила отца, всем сердцем, беззаветно страстно.

Но, увы, её любовь не была взаимной. Отец часто исчезал, подолгу задерживаясь с друзьями, всё реже появляясь дома. Каждый его уход отдалял её от мечты о счастье, и горечь разочарования постепенно перерастала в ярость.
Они всё чаще ругались, кидали друг в друга взаимные упрёки и после этого отец снова уходил из дома, громко хлопнув дверью.

А мать потом плакала всю ночь, уткнувшись в подушку. Пытаясь таким образом заглушить свои рыдания. Но мы всё равно всё слышали.
Сколько ночей провела она в слезах, ожидая появления отца.

Сквозь тишину квартиры доносились лишь приглушенные всхлипы и шорох простыней, когда мать снова и снова пыталась уснуть, теряя всякую надежду. В каждой капле слезы, казалось, скрывались все бессонные ночи, полные ожидания и тревоги.

Свет ночника бросал мягкий свет, создавая иллюзию уюта, которая не могла успокоить её разрывающее сердце. Таким образом, в эти безысходные часы она прижималась к подушке, словно искала в ней тепла, которого ей так не хватало.
Вся её жизнь сводилась к этому мучительному ожиданию.