Путник

Звук аккуратных шагов в пустынном переулке отдавался громким эхом. Было уже довольно поздно, где-то за полночь. В такое время обычно все уже в теплых кроватях видят десятый сон. Все, кроме него. Он шел не спеша, изредка останавливаясь и рассматривая трещины на стенах.

Порыв ветра сорвал с его головы шляпу и, играясь, унес ее с собой. В переулок начали вползать клубы белого тумана, заполняя все свободное пространство собой.

Человек остановился и глубже спрятался в складки своего грузного плаща. Затем он продолжил свой путь. Было холодно, но он не чувствовал холода. Он вообще ничего не чувствовал, он просто не умел этого делать.

Внезапно кто-то окликнул его. Человек обернулся. За ним стояли двое парней. Они начали кричать что-то. Но человек в грузном плаще не понимал их, его просто не научили этому. Когда у молодых людей лопнуло терпение, они набросились на него и начали бить. Но ведь это ничего…

Хлынула кровь. Туман зашипел и расступился перед неизвестной для него жидкостью.

Молодые люди, быстро обыскав мертвую жертву, убежали.

Туман начал поглощать кровь, или же это она растворялась в нем.

Человек в грузном плаще поправел свою шляпу и, улыбнувшись в след беглецам, продолжил свой путь аккуратными шагами, которые громким эхом отдавались в пустынном переулке.