Рассказы у камина

Размер шрифта: - +

Шкатулка

Железные листы, старые потертые пергаменты... когда прошлый раз мир исчез, они остались. Как могут остаться фрагменты старых миров, когда всё сущее сходиться в одну точку и исчезает навсегда? Однако, вот они тут... и мы помним что мир перерождается, колесо сансары делает круг и вновь возвращает мир, в исходную позицию. Казалось бы эта история вечная и нет шансов вспомнить прошлое, которое было или не было... но остаются они - фрагменты иных, бывших до нашей вселенной миров. Послевкусие в памяти, там... где-то на глубине подкорки, там где нет ничего человеческого и плотского, там где угнездилась душа. Она помнит. Помнит зарождение миров и помнит их падение. Она вечная.
Вечность может оказаться страшнее чем мгновенность. Мы боимся смерти, но смерть разве возможна в мире, где ты уже прожил свое будущее и прошлое? Разве может песня сгинуть? Нет, она может смолкнуть до поры, а потом опять возникнет из глубин неведомого.

Мы думали, что мы знаем каков мир. Мы думали, что мы его создаем. Да. Каждую Югу мы создаем новый мир. Нас зовут Демиурги - ангелы Бога. Мы его творцы, его руки, чертящие чертежи невообразимых миров, историй и миров.
Я создавал тысячи миров или больше, возможно, их было бесконечность... а возможно один. Теперь я ни в чем не уверен. Я пишу эти строки и меня охватывает дрожь. Раньше, я бы сказал что все в моей власти, но теперь я даже не осознаю кто я. Бог? Ангел? Или нечто невообразимое....
Вселенная, как известно, бесконечна в своей квантовой неопределенности. Но в обозримом локальном масштабе есть возможность понять из какого мира и когда, по каким лекалам был создан тот или иной мир.
Но только не с ЭТИМ.
Демиург пришел ко мне в келью и с шумом вывалил ЭТО мне на стол и со странным хрипом закашлялся. Ангелы не болеют... но он был смертельно уставший.

- КТО это сотворил?
Я наклонился к ЭТОЙ вещи и пригляделся. Вся вселенная завибрировала в моих тонких пальцах, потом я взглянул в бездну не называемого - от туда на меня хлынул вселенский холод. Изначальный никогда не жаловал никого, но он был чем-то, что вы именуете Богом. Он ВЕДАЛ ВСЁ.
Я рухнул. Сломленный и растоптанный, подавленный и шокированный. Я вертел ЭТО в руках и не мог унять дрожь. Бог не творил этого, не творили этого и демиурги, но раз так, тогда кто или что? Разве ДО Бога был Бог?
Я держал обычную железную шкатулку. Тронутая ржавчиной и старостью, кусок тины и заевший замок. Потребовалось немало сил чтобы отворить её. Мир не рухнул. Вселенная не сжалась до горошины. Все осталось по прежнему. В шкатулке я нашел старые, полуистлевшие пергаменты. Разве время не все разрушает? Или эта шкатулка древнее вселенной или вселенная пакостная штука. Вещь существующая до создателя и легко пережившая его, а потом вернувшаяся обратно... что может быть страннее, чем это.
Я взял пергамент. Мой друг ангел тоже. Но я смотрел на него, на его лицо. Оно исказилось ужасом. Ничего подобного я не видел никогда - он седел прямо на глазах. Навернулись слезы. Он яростно выхватил у меня из рук пергамент и сжег, трясущимися руками. Не успел я его задержать. Даже не сообразил.
Я сжал шкатулку. Хотел спросить что он прочел, но ангел навсегда в этот день потерял дар речи и стал нелюдим.
Шкатулку я потерял. Не знаю как... но теперь о ней осталось лишь молчание ангела и странное чувство, что это я когда-то писал на тех пергаментах, но что? Не помню...



Александр Бахия

Отредактировано: 15.05.2017

Добавить в библиотеку


Пожаловаться




Books language: