Развод в Новый год, или Ёлка из-под палки

Глава 1

Я стою перед ним в майке на одно плечо и коротких шортах, за которые бабушка отходила бы меня по самому мягкому месту. Как раз за то, что оно не очень-то прикрыто. Держу в одной руке елочный шар, в другой — кружку с глинтвейном. Волосы собраны в небрежный пучок, ноги сунуты в вязаные гольфы с помпонами.

На весь дом гремит ритмичная музыка. В камине потрескивают дрова. С кухни тянется аромат яблок и корицы. А за окном хлопьями сыплет снег. Максимально уютная атмосфера в преддверии Нового года. За исключением его…

Голубые глаза под низкими бровями начинают дырявить меня невидимыми иглами. Губы в окружении ухоженной щетины сжимаются до размера тонкой полоски. На лбу углубляется вертикальная складка. Он в ярости, и это еще мягко сказано.

Высокий, впечатляюще крепкий и ледяной.

От одного лишь его взгляда я не могу пошевелиться.

И хотя нас разделяет половина просторного холла, ощущение, словно я в миллиметре от него. Задавленная его сосущей энергетикой, медленно превращаюсь в букашку.

— Ты кто? — со скрипучей безжалостностью обращается он ко мне.

Я аж дар речи теряю. До чего же колючие эти льдинки вместо глаз.

— Это вы кто? — все же смелею под легким градусом пряного напитка.

— Хозяин дома, — сурово и безапелляционно.

А вот это неожиданно.

Я хмурюсь, глядя на него скептически. На грабителя точно не похож. Уж слишком хорошо одет, и весь холл пахнет его дорогим парфюмом. Да и сумел же он как-то открыть ворота и парадную дверь, не активировав сигнализацию. Значит, имеет ключи.

— Судя по всему, — начинаю я искать объяснение произошедшему, — вас не поставили в известность. Видите ли, я арендовала этот дом у хозяйки. До третьего января, — уточняю сразу все свои права.

— А хозяйку не Олей зовут?

— Ольга Сергеевна.

Он вдруг усмехается. Дерзко и язвительно.

Ногой откатывает от себя чемодан на колесиках, достает из кармана заснеженного полупальто мобильник и выискивает чей-то номер.

Мы оба молча ждем, когда отзвучат нудные гудки, но на звонок никто так и не отвечает. Повторять дозвон он не намерен, поэтому опять переключается на меня.

— Договор аренды, — требует, не постеснявшись сделать призывающий жест пальцами, будто я просто обязана немедленно вложить в его руку документ.

И вот как теперь доказать, что я в самом деле арендовала этот крутой особняк на целых пять дней? Договора-то у меня нет! Неужели развод?

— Минутку. Я позвоню Ольге Сергеевне.

Возвращаюсь в гостиную, по пути оставив игрушку у наполовину наряженной елки, а кружку — на кофейном столике.

«Хозяин» следует за мной. Окидывает развешанные по дому гирлянды и венки раздраженным взглядом и, расстегнув полупальто, усаживается на диван. Ни разуваться, ни раздеваться он не собирается. Стискивает зубы и устало откидывается назад.

Чувствую себя не в своей тарелке. Похоже, хозяева аренду дома не согласовали, а мне теперь что делать? У меня же планы!

Набираю контакт «Ольга Особняк НГ» и слушаю монотонные гудки, после которых автоответчик предлагает мне оставить сообщение.

— Ерунда какая-то… — Настроение медленно сходит на нет.

Беру пульт и выключаю музыку, которая меня уже не спасет. От возникшей тишины аж закладывает уши.

Поднимаю глаза и вижу, что «хозяин» опять на меня пялится. Но теперь с нетерпением, когда же я освобожу помещение, забрав с собой все свое барахло.

— Слушайте, я в самом деле арендовала этот дом. Договор мы не заключали, потому что Ольга Сергеевна сдала его вдвое дешевле, чем сдаются аналогичные варианты…

— Сколько ты отвалила? — спрашивает почти сдержанно.

— Семьдесят пять тысяч.

Дергает уголком губ. Я и сама знаю, что за такой особняк в Новый год это сущие копейки.

— Говори свой номер, я переведу.

Вот так просто, как будто семь рублей.

— Почему вы мне тыкаете?! — наконец беру себя в руки и вспоминаю, что такое гордость и самоуважение. — Где доказательства, что вы хозяин дома? Может, вы бывший муж Ольги Сергеевны, и у вас сейчас бракоразводный процесс, при котором вы не имеете права тут находиться.

Теперь в его лице появляется интерес. Мажет по мне оттаявшими глазищами, и меня одолевает ощущение, словно по обнаженной коже ног он пробирается прямо под шорты, а потом — под майку.

Ежусь и скрещиваю руки на груди, тем самым закрывая от него свое энергетическое пространство. Хватит из меня душу высасывать, чертов вампир!

Он подается чуть вперед, вытаскивает из внутреннего кармана паспорт, из которого под ноги выпадают авиабилеты, и протягивает мне.

Не очень-то хочется совать нос в чужие личные данные, но он же сам предлагает.

Осторожно сделав шаг ближе, беру паспорт и открываю.

Градов Максим Сергеевич. Тридцать шесть лет. Штампов о браке и детях нет, а вот прописка здешняя.