Рм01. Режим Модернизации. 70 лет после Бп.

ЛОГ 01. ТЫ НЕ ПЕРВЫЙ, КТО ОБЕЩАЕТ НАМ ПОМОЧЬ

ЛОГ 01. ТЫ НЕ ПЕРВЫЙ, КТО ОБЕЩАЕТ НАМ ПОМОЧЬ

Когда я выхожу из вагона где-то в бывшей Самарской области, с рюкзаком на плече и нелегальной пушкой в кармане, идет легкий снег. Падает на платформу, на табло с нечитаемо переглюченным именем станции и временами стоянки поездов. Вокруг - вереницы вагонов с полустертыми логотипами РЖД, нефтяников, логистов и фабрик, с красными китайскими флагами и бело-сине-белыми флагами Режима Модернизации. Выше нависают пустые человейники, неизвестно для кого построенные и подпирающие низкие облака. А со стороны вокзала ко мне катит робот с четырехцветной «G» на корпусе.

Инстинктивно тянусь к оружию. Комитет говорил, встречать меня не будут. Но Тихоград – место мутное, оттого все планы, разработанные в дивных далеких краях, на местах всё время дают сбои.

Сперва пробую решить всё миром.

- Я Роман Мельников, прибыл по заданию Режима Модернизации, - показываю смартфон с глифом-короч+ками. - В вашем содействии не нуждаюсь.

– Добрый день, Роман, - отвечает приятный синтетический голос робота, не женский и не мужской. – Вы приписаны к другому региону. Пока продолжается ситуация ЧП, ваше нахождение здесь нежелательно. Пожалуйста, проследуйте за мной. Я обеспечу вам доставку по месту приписки.

- Да я просто осмотреться хотел… - убираю документы, врубаю дурачка. – Поглядеть на вашу прославленную нефтехимию. Позволите?

Гляжу на робота с самым невинным выражением на лице - но это не помогает. Короткий взвой сирены - и с дальнего конца платформы ко мне устремляются ещё два джи-бота.

- Пожалуйста, проследуйте за мной, - повторяет ближайший автомат. – Предупреждаю: в случае сопротивления к вам будут применены ограничительные санкции.

Вежливая такая беседа – но меж тем, остальные роботы подползают всё ближе. Если бежать – то сейчас, потом будет поздно.

Ударив рюкзаком вежливого стража из стекла и ударопрочного пластика, сигаю в сторону. Не стреляю, зная: Тихоград пальбы не любит, особенно в таких местах. Бегу к вокзалу, вихляясь зигзагами от искрящих трассов оглушающих лучей. Подбегая к дверям, на миг ловлю в стекле отражение своего лица, вечно уставшего из-за статики, глядящего из-под капюшона защитного комбеза.

Заскочив за стеклянные двери, захлопываю их, накидываю на ручки столбик. Бью ногой - проверить, держит или нет. Держит.

Перевести бы дух - да какой там! Из зала ожидания доносятся шорохи, стуки и шаркающие шаги. Ко мне, покачиваясь, топает едок. Сипит, щёлкает, бормочет – но слов не разобрать, лишь с каждым словом разгорается белесый огонь в его глазах, и расползается по лицу уродливая лыба - полная злобной радости гримаса конченого садиста. За спиной у него встают с пола еще шесть зомби, одержимых мортидной формой болезни Черной Луны. Такие сильны как черти, абсолютно бессмертны - ну и заразны, само собой. О схватке и речи не идет, о разговорах – тем более. Надо бежать.

Припускаю к выходу. Тела за спиной тоже бегут быстрей, разогреваясь после спячки. Вокруг них, словно мухи, пляшут облачка глючных голограмм. Со всех сторон, привлечённые суматохой, встают тени с нечеткими контурами, белесыми светящимися глазами и кошмарными лыбами на темноте лиц. Не все походят на людей. Отовсюду треск, свист, бормотание, оклики на неизвестных мне языках. Дверь, ведущую к поездам, уже вышибли роботы. Снова трещат лучи шокеров, но я успеваю вбежать в широкий коридор с зелеными фонарями по бокам. Молнией пролетаю по тоннелю с рамками металлоискателей и стоящих рядом силуэтов в пыльной форме охранников. “Ст0й…” - протяжно хрипят они, синхронным жестом пробуют меня задержать. Тоже заражены, а как же иначе…

Взвизгивает оповещение, и на дверь впереди ползет сверху рольставня, словно нож гильотины в замедленной съёмке. Я бегу что есть сил, топот и оклики со спины реактивной струёй толкают меня к выходу. У самых дверей бросаюсь на пол – полосатая переборка с логотипом вокзала уже прошла три четверти пути. Вылетаю на улицу, прокатываюсь по шестиугольной плитке и замираю, слыша «Клац!» опустившегося ставня и внезапно воцарившуюся тишину.

Фух. Сбежал. С этим у меня никогда проблем не водилось. В этом городе без быстрых ног - никуда.

Встаю, оглядываюсь. По привокзальной площади стелется белесый химический туман, тут и там стоят авто. Холодный воздух пахнет димекрилом, похожим на ацетон. Людей не видно, зомби и роботов - тоже. Всё неподвижно, лишь с полдюжины голограмм мерцают у дальних домов. Одна из них – огромная четырехцветная «G» - висит прямо над площадью, отдавая отблески на припаркованные машины. От неровного света за ними чудится движение. Может, лишь иллюзия – но что, если нет? В такой полутьме, дымке и мерцании легче легкого пропустить какую-нибудь зверюгу.

В стальной занавес за спиной начинают биться едоки, и я спешу отойти подальше.

Куда потом? Есть тут кто-то, кроме мортидников? И если да – то где их искать? Точных координат мне не дали – лишь билет до станции. Комитет не особо-то знает, что творится в этой части Города - потому и вербует кого-то вроде меня. Чёрная Луна только-только села, надо бы разобраться с делами до того, как она взойдёт снова.

Для начала, стоит проверить такую тему: что, если живые сами желают найти меня? Вокзал идеален для ловли вновь прибывших – вроде как в лучшие времена таксисты выуживали тут пассажиров. Теперь, после Поломки, такого уже нет. Уже давно, лет тридцать как…