Сборник миниатюр "Взрыв мозга" 2016-2017

Миниатюра «Как стать писателем?» (Истории из жизни)

Был тёплый летний вечер. Солнце зашло за горизонт и на землю опустились сумерки. Доносились песни сверчков, а временами над головой парили летучие мыши.

Я, Дима и Сергей сидели на лавочке возле дома.

- Скучно что-то,- сказал мой младший брат Дима.

- Да. Надо придумать, чем заняться,- ответил Сергей, который старше меня на пять лет. Мне тогда было или одиннадцать или двенадцать.

- А давайте истории какие-нибудь порассказываем?-  предложила я.

- Хорошо,- согласились Дима и Сергей.

Парни рассказали свои истории и подошла моя очередь. Ну, я и начала придумывать на ходу. Мне так понравилось, что в голове начали крутиться всё новые и новые сюжеты.

К чему это? А, к тому, что с этого момента всё и началось.

Добавлю, что читать вообще не любила, а сочинения в школу писали всей семьёй. Но потом, конечно полюбила читать, когда наткнулась на книгу Эмиля Габорио «Рабы Парижа». Но сейчас не об этом.

Так вот, на следующий день я достала тетрадку и начала записывать рассказ, который придумала вечером. Специально исправлять ошибки не стала, чтоб вы увидели, каким было моё, так называемое творчество.

Вот этот рассказ:

В лесу была тропинка по которой всегда ходила Каня. На той тропе никто никогда не ходил и Кане это нравилось. Это произошло вечером она возвращалась с работы. Хорошая красивая девушка с белокурыми волосами и стройными ногами шла по тропе. Ей на встречу шел парень. Она была очень удивлена.
        - Добрый день Каня!
        - Добрый день!- сказала она с испуганной улыбкой.- Откуда вы узнали мое имя?- крикнула она.
        - У вас Каня написано это на лице.
        - У меня?
        - Да! Просто вам очень идет это имя.
        - Но почему Каня?
        Парень скинул свой плащ и Каня увидела не парня, а убийцу с ножом. Каня хотела убежать, но она не могла пошевелиться. Убийца подошел ближе и вонзил в Каню острый, как копье нож. И Каня умерла.

Каждый раз, как я его читаю – умираю со смеху. Но это были первые порывы и их нельзя останавливать. Просто надо совершенствоваться. Много читать, а писать ещё больше.

Вот для сравнения отрывок из настоящего:

- Я – Ангел смерти! – выпалила она. – Я вижу призраков, могу исцеляться и, как ты знаешь, убивать одним прикосновением. А ещё летать, именно так я и спасла тебя, Уилл. Я бросилась за тобой вниз и полетела...

Уилл молча, смотрел на неё. Его лицо выражало столько эмоций, что трудно было предположить, о чём парень думал. А думал он о том, что эта девушка – Ангел смерти и она полетала за ним.

- Ты знала? Знала, что можешь летать? – это всё, что его волновало. Не то, что она скрыла от него информацию, и не то, кто она. А то, знала ли она, что может летать.

- Нет, - на выдохе произнесла Эбби.

Уилл поднялся и стукнул кулаком по столу, затем растрепал волосы на голове. В его глазах отражались боль и злость.

- Эбби, ты самая безрассудная девчонка, которую я знаю. Это было глупостью с твоей стороны! Ты могла разбиться!

- Ты тоже! – подскочила Эбби со скамейки.

- Да мне плевать, что со мной могло случиться! Ты не должна делать такие глупости! А если бы крылья не появились? Или не успели? Тогда не только я разбился, но и ты! О чём ты вообще думала?

Эбби широко распахнутыми глазами смотрела на него. Ей так хотелось сказать, что она не была готова потерять его, что в тот миг поняла, как любит Уилла. Но девушка молчала.

- Это уже не важно. Не жалею о том, что сделала это! Если бы всё повторилось, я бы прыгнула снова

Итак, неважно, как началось ваше творчество, с гениального произведения, или с такого, что стыдно показывать. Главное не сдаваться. Совершенствоваться. Развиваться. Творить.