Сборник стихов и рассказы

Сборник стихов и рассказы

БДСМ: все грани любви.

Ты захотела любви по-другому,

Ты захотела любви без границ.

И не осталось счастья без боли,

И искусала все губы ты в кровь...

Всё, что когда-то читала ты в книгах,

Всё, что смотрела по ленте в ТиВи,

Вдруг ожило и с экрана спустилось,

Став на мгновение жизни твоим.

Ты задыхалась, желая чуть больше,

Не понимая: “чуть больше” – убьёт,

И ты всё больше ему доверяла

Всё, что хранила и берегла.

Ты отпустила волшебные зáмки:

Он подарил тебе больше – себя.

И в этом пьяном, волшебном угаре

Так незаметно вернулась весна…

---

Мы зашли в комнату, где спал наш сын. Остановившись около детской кроватки, ты молча наблюдал, как он спит. Я тихонько встала рядом.

- Сорок, - внезапно произнес ты.

- Что – сорок? – удивленно переспросила я.

- Сорок ударов плетью, - медленно, четко проговаривая слова, произнес ты в ответ.

- За что?!

- За то, что родила мне сына, - тихо ответил ты, - Ты же хотела подарок – я тебе его делаю.

- Но… Я не смогу… Я не выдержу… - растерянно и горячо зашептала я, пытаясь поймать его взгляд, увидеть в его глазах, что всё это – шутка.

- Пятьдесят, - его голос был неумолим, а глаза прикованы к младенцу.

- Саш, я… - развернувшись, он больно ударил меня по лицу:

- Ты как разговариваешь, шлюха?! Шестьдесят!

- Простите, Хозяин, - я опустила глаза, мгновенно наполнившиеся слезами, и, забывшись, взяла тебя за руку. Ты резко выдернул руку, и жестко сказал:

- Семьдесят, дрянь! На колени!!!

- Я не смогу… - потерянно прошептала я, покорно опускаясь на пол.

- Ладно, семьдесят пять, под счет, - смягчившимся голосом, произнес он, - Готовься. Я буду делать это быстро, пока мой сын спит.

Так началась моя Тема. В первый же день дома, после выписки из роддома. Тогда, с первого дня нашего знакомства и до шоковой новости о будущем ребенке, он словно вводил меня в Тему за руку, осторожно ступая сам и поддерживая меня. Он больше показывал, рассказывал, и давал попробовать, не погружая меня с головой в эту другую реальность. Когда же он увидел снимки УЗИ, на Тему было наложено строжайшее вето. Он боялся прикоснуться ко мне, дабы не навредить. Причем нам обоим: я чувствовала его искреннюю заботу обо мне и важность для него наступающего события.

Сегодня малыш лежал в кроватке. Здоровый, крепкий, спокойный. Необычно спокойный для младенца – насколько я успела узнать его в роддоме. Правда, меня прооперировали, чтобы он появился на свет – была необходимость. И я не очень себе представляла, как буду со швами на теле получать свой «подарок» за рождение первенца…

Вас шокирует это? Меня тоже. Немного. Невольно задумалась, откуда это взялось в моей жизни. Нет, не так. Откуда ОН взялся в моей жизни. Дарящий ТАКИЕ подарки.

Мне было пятнадцать. И я очень любила читать. А еще меня мучил один вопрос. Поэтому все закономерно: мне в руки однажды попалась та книжка: «… детские травмы (комплексы , страхи, впечатления, ощущения) не лечатся. И никуда не деваются. Можно про них забыть. Можно о них не думать. Но они всю жизнь будут с Вами, и однажды перерастут в неврозы. Вот их уже люди начинают лечить...» Прочитала. Приняла к сведению. И просто смирилась, решив, что нашла на свой вопрос ответ. Нашла и стала жить дальше: жизнь – то на этом не кончилась.

В то лето я встретила совершенно необыкновенного мальчика. Добрый. Честный. С умопомрачительными голубыми глазами. Мы были просто друзья – моя подруга привела меня в свою компанию, где я с ним и познакомилась. Было лето. Нам было по пятнадцать. Мы шатались целыми днями по паркам и пляжу, по набережной, просто по улицам – и говорили обо всем на свете. А ближе к вечеру, когда вся наша гоп-компания разбредалась по домам, мы оставались с ним наедине. Это были волшебные часы моей жизни. Я была тогда так счастлива! Обычно мы забредали в какой-нибудь сквер, находили свободную лавочку, и сидели там, под зажженными в ночь фонарями, обсуждая какой-нибудь фильм. В один из таких вечеров я молча вложила свою ладошку ему в руку. Он удивленно посмотрел на меня, прерывая разговор.

- Сожми мою руку. Пожалуйста, - глядя ему в глаза, тихо проговорила я. Он послушно сжал, не понимая, чего от него хотят.

- Сильнее! – попросила я. Когда мои костяшки чуть хрустнули в его руке, я непроизвольно качнулась в его сторону, приоткрыв губы для поцелуя, и невольно глухо простонала. И ощутила, как всю меня окатило волной какого-то неизвестного еще мне чувства. И еще – что непривычно намокли трусики под юбкой…

Да, я его хотела. Именно так реагировало тело всех тех героинь бульварных романов, которыми я тогда зачитывалась. Я была в него влюблена до безумия: в его глаза, в его голос, в его манеры, движения, походку… Но именно ХОТЕЛА – только когда он сжимал мои пальцы до боли.

У нас это вошло в привычку. Стало чем-то воде ритуала: дождавшись, пока все разбредутся по домам, я нетерпеливо вкладывала ладошку в его руку, а он ее сильно сжимал. Не знаю, что он чувствовал в эти мгновения. Как и не знаю до сих пор, что чувствовал мой отец, наказывая меня в детстве. Наказывают абсолютно всех детей. Я, по крайней мере, не встречала еще такого ребенка, которого хоть раз в жизни не наказали родители. Принципиальной ошибкой моего отца было его поведение после наказания. Я уже была не ребенком. Наверное, к тому времени я стала уже подростком. Но довольно ершистым. И настырным. Настаивая на своем, я, конечно, выводила отца из себя, и он хватал ремень. Да, ремень. И порол меня, почти взрослую уже девчонку. Но это полбеды. Даже порка - не беда: сама заслужила – сама получай. Но после той самой книжки, случайно попавшейся мне в руки, я поняла, откуда выросла моя беда. Наказав меня, сильно и больно, отец обязательно возвращался в мою комнату. Ко мне, обиженной и выпоротой. Возвращался. Садился на диван. Сажал меня на колени и начинал гладить, успокаивая и приговаривая, как он на самом деле сильно любит меня. Но вот незадача – выросла непокорная ершистая девчонка, и приходится наказывать ее…