Счастье среди тьмы.

Счастье среди тьмы.

Сколько себя помню, я всегда искала утешения в книгах. Они откликались на мои чувства, радостно предоставляя свой внутренний мир и ничего не требуя взамен. С детства мне казалось, что книги могут заменить человеческое общение. Могут заменить семью и друзей.
В детском доме надо мной смеялись, считали странной и чудной. А я просто все свободное время читала. Не дурачилась с другими ребятами, не болтала о девчачьей ерунде с соседками по комнате. Читала.
Мне нравилось перелистывать шершавые страницы, проводить пальцами по выгравированным названиям книг, ощущать запах краски. Я жила книгами, ведь те уносили меня в далекие страны, знакомили с новыми людьми, дарили чудесные красочные воспоминания.
Мысли о прошлом заставили меня загрустить. В последнее время все складывалось и так не в лучшем свете, а теперь вот это. 
Я сижу на залитом водой обгоревшем полу. Все сгорело. У соседей случился пожар. А моя квартира, доставшаяся в наследство от родителей, которые погибли, когда я была маленькой, выгорела практически дотла.
Все мои книги, накопленные за несколько лет, мое утешение, все сгорели. Они превратились в горстки пепла. И мне не было так жаль вещи и документы, как книги, которые я собирала с тех самых пор, как у меня появились личные деньги.
Я давно научилась, что никто мне не поможет. Привыкла, что никому нет дела до моих проблем. Ведь когда меня толкали и били в детском доме, воспитатели закрывали на это глаза. А любая жалоба им воспринималась со стороны детей, как донос. Я не хотела прослыть доносчицей. 
Уже смеркается, когда я выхожу из грязного подъезда на улицу. Спать мне теперь негде, только если на мокром полу. 
Лето. Можно всю ночь провести на улице и придумать, как жить дальше. Укутавшись в обгоревшую по краям легкую куртку, я медленно бреду по проспекту не имея никакой цели. Вокруг еще снуют люди, спешащие по своим делам. 
Я ловлю свое отражение в зеркальном окне здания и ужасаюсь. Лицо в копоти со светлыми дорожками от слез, почерневшая курточка, спутанные волосы и большие печальные глаза на худом лице.
Нищая. Без денег, без документов, без квартиры. БЕЗ КНИГ. Я не представляю, как спастись от депрессии, которая обрушается на меня огромными волнами. Мне кажется, что я тону в ней.
Стала наваливаться апатия. Какая разница, что теперь будет. Я сажусь на первую попавшуюся лавочку и бесцельно смотрю на приближающуюся фигуру человека.
Это оказывается хиленький, сморщенный старичок, который тут же замечает мое горе. Он останавливается и предлагает мне помощь. Я отказываюсь, зная, что людям нельзя доверять. Но что-то в этом старике заставляет меня рассказать ему о всех проблемах. 
Старичок сочувственно цокает языком и предлагает переночевать у него. Я отмахиваюсь, опасаясь самого страшного. Кто знает, в наше время столько маньяков. 
Тогда он достает из своего черного портфельчика потрепанную книжку и, вручив ее мне, удаляется.
Я хватаюсь за книгу, как за спасательный круг. Открываю ее, и мне на колени выпадает пять тысяч рублей. Я спохватываюсь, что деньги стоит вернуть. Но старика нигде не видно.
Крепко сжимая пальцами книгу, я возвращаюсь в пустую квартиру. Черные стены, черный потолок, лужи воды на полу. И запах гари.
На лестничной клетке появляется соседка. Не думая ни минуты, она зовет меня в свою квартиру. 
Я все не отпускаю из рук книгу. Кажется, что с ее появлением жизнь начинает налаживаться, и я понимаю, что добрые люди еще существуют не только в книгах. 
Утром я с удивлением узнаю, что страховка квартиры может покрыть почти все убытки. А у меня снова есть своя маленькая библиотека. Очень маленькая – всего одна книжка, но она есть.
Проходит несколько месяцев, когда квартира приобретает первоначальный облик: бело-голубые обои, светлый пол. И большой стеклянный шкаф. На самое видное место в нем я бережно ставлю, словно икону, книгу, подаренную мне в тот страшный вечер. Она будет первой книгой в моей будущей коллекции, она будет напоминать мне, что луч света можно найти даже в непроглядной мгле