Семь дней уходящего года

День третий. Драматический

– Ты платье надела? – допрашивает меня Соня. С пристрастием пытает. – А чулки? Причёску сделала?

– Со-о-ня! – стону я и закатываю глаза. – Ну сколько можно-то? Не такая уж я у тебя бестолочь беспросветная. И платье у меня есть, и колготы. Я даже туфли взяла – буду блистать, причём в партере, где гнездятся лучшие женихи всех эпох и народов.

Если вы не поняли, то небольшая ремарка: Соня меня провожает в театр, как на войну. Инструктаж ведётся по телефону. Встречаться нам среди недели некогда, живём в разных районах города, а вот по телефону доставать – это пожалуйста. Тем более, что билет в театр мне тоже от Сони достался. Подруга следит за моим уровнем культуры. Как только ей кажется, что взгляд у меня по скайпу не такой благородный, а речь беднеет, она тут же придумывает культурное мероприятие, куда мы отправляемся либо вдвоём, либо вдвоём плюс её Стасик и Максимка, либо есть ещё некоторые вариации, когда Соня пытается познакомить меня с «очень приличными молодыми людьми из хороших семейств».

К слову, вкусы у нас с Соней на мужчин разные. Не то, чтобы кардинально отличаются, но некоторые нюансы «мальчиков из хороших семей» меня не устраивают категорически. Но что сейчас об этом? Соня свято верит в театр и партер. Ну, в крайнем случае, серединка зала тоже ничего.

Мне кажется, она убеждена, что я повторю её подвиг – найду мужчину своей мечты именно в культурном заведении. Лучше, если это был бы театр, но библиотека или концерт классической музыки – тоже неплохо. Естественно, это Сонины мечты.

– Главное – не теряйся. Веди себя расковано и благородно, и по сторонам смотри. Театр, конечно, святое, но есть дела и посвятее, поверь мне.

Я Соне верю. И огорчать не хочу. Поэтому лучше сделать вид, что разделяю её взгляды на театр и всё, что с ним связано. Ну, хочется ей, чтобы я там встретила кого-нибудь, зачем возражать? Мне ничего не стоит, а ей приятно питать розовые иллюзии.

Наверное, под Новый год немного желающих будет посетить театр. Праздники приближаются, суматоха, корпоративы и так далее и тому подобное. Меня вот не смущает. Мне нужно забыться. Театр не худший вариант. А если ещё хорошая игра – вообще можно отрешиться от жестокого мира.

Как известно, театр начинается с вешалки. Я не подкачала. И платье у меня – отпад. И туфли на каблуке – улёт. И причёска не растрепалась, и макияж не размазался. И не жаль денег на такси – оно того стоило.

Настроение – отличное (если не считать лёгкой грусти и тоски по Пете), предвкушение зашкаливает. Программка, бархатные портьеры, атмосфера – м-м-м-м…

Людей, конечно же, не аншлаг, но и не так мало, как я думала. По сторонам смотрю не только потому, что так подруга велела. Мне интересно. Много семейных пар. И мне это нравится.

К своему месту иду, как королева. Не спеша. С достоинством. Соня расстаралась: сегодня это тот самый пресловутый партер. Третий ряд, почти середина. Мечта! Я даже вздрагиваю от счастья.

Но есть от чего и без того вздрагивать: рядом со мной – вот не вру! – шикарный, просто отпадный мужчина. Всё при нём: плечи, талия, ноги, внешность. Костюм, галстук, часы. Жгучий брюнет, волосы густые и ухоженные. Глаза, нос, губы, скулы – хорош, зараза! Подбородок мужественный.

Кажется, я засмотрелась, хоть и пыталась не пялиться. На своё место садилась, как во сне. Права Соня: партер – это сила. Осматриваю украдкой безымянный палец на обеих руках. Без кольца. Может, это тот самый случай?.. Та самая удача?..

– Кто бы мог подумать? – выводит меня из транса глухой низкий голос. Я оборачиваюсь вправо. Медленно. Очень медленно. Какая жалость, что нет рядом режиссёра и оператора: кто-то на мне мог бы заработать кучу денег. Сорвать премию «Оскар» за… скажем, за роль второго плана. Или за самый медленный и сногсшибающий поворот.

Он. Чёрное Пальто. Сергей, кажется. И сердце понеслось вскачь: вот так, не на улице, и не подкараулил, а совершенно в другом месте. Так не бывает, скажете вы, но это случилось, и я улыбалась, как самая распоследняя дурочка – глупо-глупо и счастливо.

«Петя! Найдётся!» – ликует моё сердце.

– Это уже не смешно! – у Белой Шубки злой и противный голос. Собственно, я и не претендовала. У меня вон мачо рядом есть. А улыбка моя – следствие загаданной случайной встречи.

Я отворачиваюсь и ловлю на себе заинтересованный взгляд красавца-брюнета. У него ещё и глаза голубые. Такой идеальный образец, что страшно даже смотреть, не говоря уж – прикоснуться. А что, если он настоящий? Как потом жить? Как в зеркало смотреть и не сетовать на судьбу за собственное убожество?

Хотя нет, я перегибаю палку. Я – очень даже ничего. Не модель, но и мне во след оборачиваются мужчины. И челюсть на пол роняют. Да! И то, что этот мачо смотрит сейчас на меня, – свершившийся факт. Он даже рот открывает, чтобы завязать со мной разговор.

– Я не останусь здесь! – шипит Белая Шубка. Нет. Она не кролик и даже не норка. Она самый настоящий песец. Не животное, а ругательное. – Не буду сидеть рядом с этой!