Серый город. Сломленные сердца.

Серый город. Сломленные сердца.

Сломленные сердца. Серый город.

Все персонажи, как и их истории, мною выдуманы не были. Это настоящие трагедии, случившиеся с настоящими людьми, живущими в нашем с вами мире – Сером городе.

1. Солдат.
Всё началось с конца, как ни странно. Яркий, счастливый мир патриотического воспитания обернулся тем, что я остался страшно травмирован на всю жизнь, как телом, так и душой. Мир изменился, потерял яркие краски, оставив лишь серые, унылые будни, проведенные в окружении пустых бутылок и банок из-под энергетика «Adrenaline Rush», в полупустой, кишащей тенями квартире. Нет любви, нет счастья, нет смысла, нет… жизни.

2. Друг.
Моя трагедия случилась примерно в то же время. Вся жизнь – спорт, бег, прыжки, соревнования. Бегом по жизни, бегом по судьбе, бегом по улицам Серого города. Судьбе надоел этот ритм, и она поставила мне жесткую подножку. Перелом, и далекое падение. Не на землю, а на дно жизни, в место, которое казалось изначально таким приветливым. А оказалось болотом, наполненным трясиной зависимостей и «легких выходов». Серый город утопил меня в ней, и теперь мне уже никогда не выбраться.

3. Брат.
Вслед за остальными, бегом по жизни. Дом – учеба, дом – работа. Бессмысленное повторение одних и тех же действий. Неблагодарные лица людей, бедность, и, конечно же, Серость. Столь беспросветная, столь равнодушная, монотонная и размеренная. Нет эмоций, ни плохих, ни хороших. Только молчание в ответ Серому городу, с любопытством наблюдающему за страданиями своих жителей. Я не взорвусь, я не сломаюсь…

4. Глава Города.
Не бег, а сидение на месте. Не крик, а безмолвное существование. Страшно возразить, страшно ответить не так. Страшно стать одной из теней, бегущей по городу, и по жизни. Лучше сидеть на месте. Здесь тепло, и так уютно…

5. Писатель.
Судьба изрядно изощрилась, создавая меня. Избила, сломала об колено, и выбросила прямиком в Серый город.
О, как же ярко пылает сердце недавно попавшего сюда! Как напряжен острый ум его, пытаясь придумать очередную забавную фантазию! И как же болит разрушенное судьбою тело его!
Я не бегу, а неспешно плетусь с остальными. Больные суставы, словно тяжелые колодки, тянут ноги к безжизненной серой земле. Трость отстукивает по шероховатой поверхности еле слышный ритм, гармонируя с походкой: «Шурх-тук, шурх-тук, шурх-тук». В такт этому ритму бьется больное, еле тлеющее, но всё еще живое сердце, а ржавые шестеренки ума проворачиваются со скрипом в не обделенной талантом голове. Холодный набалдашник обжигает руку, но разве можно останавливаться в Сером городе?
Моя жизнь – сплошной шаг вперёд, и, в то же время, вечное опоздание. Опоздал за знанием, опоздал за любовью, опоздал за жизнью, и судьбой. И хоть всё это я в итоге познал, ничего не приобрел, и не усвоил ни один урок.
Есть в этом мире лишь несколько людей, способных зажечь затухающее сердце моё огнём любви, не той, о которой все тени твердят, а чистой и абсолютно невинной. И, пусть и ненадолго, но горит мое сердце, крутятся шестеренки, и стучит трость по асфальту Серого города, разгоняя туман на моем пути.
В голове моей великие идеи, на лице – великая печаль, в теле – великая боль…