Сезон дождей и соли

Сезон дождей и соли

Сезон дождей и соли

— Врач сказал, что тебе это пойдет на пользу.

— Что будет здорово, если ты отправишься на море.

— Да прекрати ты так на нас смотреть, Дарки!

Что же, знакомьтесь: моя девушка Кэт и мой лучший друг Марк. Они оба навязчивы до невозможности, а так же верят в инопланетян, экстрасенсов и психологов. Они уже около часа пытаются сплавить меня дней на десять на остров. И вроде как их совсем не волнует, что на море сейчас холодно, ветрено и сезон дождей. По крайней мере, именно так утверждают странички с прогнозами погоды в Интернете. Я не хочу никуда ехать из-за погоды и из-за уверенности в том, что по приезду найду этих двоих трахающимися на моей кровати. Я на эту кровать полгода, между прочим, копил, но им не объяснишь же. Не на саму кровать. На матрас. Не важно.

Меня же где-то последние лет пятнадцать зовут Дарки. Я лидер непопулярной музыкальной группы, которая играет постхардкор. Мне тридцать один год, и два месяца назад я напился, сел так за руль и попал в аварию. Это все обернулось парочкой переломов. Гипс сняли, но врач настоятельно советовал мне разминать конечности в воде. Уверен, он имел в виду бассейн, а не прогулки под дождем.

— Дорогой, ты меня слушаешь? Врач сказал, что тебе нужно отдохнуть, нужно спокойное место, и мы с Марком подумали…

«Отлично. У них один мозг на троих», — про себя ужасаюсь я, имея в виду Кэт, Марка и врача, но вслух говорю:

— Да, да. Я все понял. Уже бегу собирать чемоданы, — впрочем, никуда я не бегу, а продолжаю демонстративно сидеть на месте.

— Вот и умница! – восклицает Кэт, целует меня в щеку и сматывается куда-то.

— Я завтра приеду и подброшу тебя в аэропорт.

— Спасибо, чувак…

Я часто всех так называю — «чувак». Правда, про себя то я обычно произношу другое слово. Это такая небольшая ложь в пару букв.

Входная дверь хлопает второй раз, и я остаюсь в одиночестве.

***

В пять утра орет будильник, и я, не раздумывая, смахиваю его с прикроватной тумбочки. Просто, как показала практика, его можно даже швырнуть об стену и ничего с ним не случится. Чертовы живучие часы. Вся эта генетика и клонирование полная чушь. Надо скрещивать людей с будильниками и все будет прекрасно. Чтобы с ними ни делали, эти новые люди будут продолжать «звонить».

— Дарки!

Я сажусь в кровати и трясу головой. Еще не такие бредовые теории возникали у меня в полусонном состоянии. Это еще не говоря про состояние алкогольного опьянения.

— Доброе утро, — бормочу я и пытаюсь найти тапки. Но дело это естественно бесполезное, ведь вчера оставить их я мог где угодно. Вчера вообще…

— Слушай… — многозначительная пауза, — ты же вчера не пил? – и смотрит на меня так, как будто я ему сто баксов должен.

Я, кстати, должен. Но после аварии как-то замяли тему.

— Нет, Марк.

— Точно?

— Ну только если кофе или чай…

— У тебя кофе в доме дня три как нет.

Вот черт.

— Значит воду я пил. Воду из-под крана. Хорошо? – резко отвечаю я и наконец-то встаю с кровати.

Иду в ванную комнату.

— Ладно, ладно. Заканчивай орать, — слышу я бурчание в спину и думаю, что врач был прав. Покой мне не помешает. Полный покой. И такая прикольная табличка: «Дарки был талантливым музыкантом и просто хорошим парнем. 31 августа 1977 – 15 сентября 2008». Про талант, конечно, все чушь.

Дорога в аэропорт проходит практически в полном молчанье, если не считать всех этих «хорошая погода, правда?», «о, как долго нам еще ехать?», «сколько же тут машин…»

— Ты звони, если соскучишься, — вдруг говорит Марк.

— Да, угу, — отвечаю я, но про себя думаю: «Вот и нет. Я телефон дома забыл, угу».

Кое-как мне удается пройти паспортный контроль и оказаться в нужном самолете. Это видимо из тех случаев, когда тебе помогает ангел-хранитель, даже если ты и не веришь в него.

Где-то в середине полета я засыпаю и вижу сны. Не особо-то я люблю свои сны. Они, конечно, цветные и яркие, с таким запутанным сюжетом, достойным артхаусного кино, но в этих снах меня вечно кто-то бросает или еще что-то. Этого дерьма мне и в жизни с головой хватает.

Самолет начинает посадку. Я просыпаюсь и по-честному пристегиваю ремень. Как это обычно случается после сна, меня немного знобит, и я плохо соображаю. Впрочем, в том, что во втором виноват именно сон, я не могу быть уверен. Под подозрением так же средняя школа и колледж.

Сойдя с трапа, я морщусь. Все небо затянуло облаками, а прямо в лицо дует сильный ветер. Я уже представляю, какой это будет кайф провести неделю в коттедже около моря, вдалеке от цивилизации и людей. Я просто сдохну с тоски. Или, поправляю я себя через час, от отсутствия комфорта.

Благодарю таксиста, который не только отвез меня, но и проводил до моего домика, кидаю сумку с вещами, которые не собираюсь разбирать, на кровать и иду на открытую веранду.