Сила Желания

Глава первая

Глава 1

В которой, говорится о том, что  у Бога нет других рук кроме наших собственных.

"Станет невозможное - возможным,

Если я перешагну порог.

Потяни за ленту, осторожно,

Развяжи не сложный узелок".

Лайма Вайкуле                       

      Как получилось так, что Он нарисовал Ее портрет, понять  Он не мог. Страшно было даже думать об этом. Как-то так! В один из вечеров к нему пришло озарение с небес или проклятие оттуда же. Сначала появились глаза. Он встречал их в различных местах и в разное время с маниакальной настойчивостью. Они являлись Ему ночью во сне и не давали покоя, а утром Он видел их в окне проезжающей мимо машины. Они таяли в лучах восходящего солнца и мерцали за окном с наступлением сумерек. Словом, это было настоящее наваждение. И вот, наконец, всему этому безобразию был дан выход.

     Он никогда ничего не рисовал, ни в школе, ни в институте, ни на работе. Нет!  За исключением очень раннего детства, когда все рисуют карандашами и красками все и повсюду. Он не рисовал, не умел, не хотел. Сфера Его интересов простиралась далеко от этого, скажем прямо, в диаметрально противоположном направлении.

    И вот, в один из дней, вечеров или ночей – кто сейчас вспомнит, Он нарисовал эти глаза. Рисунок был выполнен в  карандаше - посередине огромного листа красовались глаза. Ему казалось. Нет, не казалось, Он был абсолютно уверен, что  они там уже были, и Он просто не мог их нарисовать.   Они сами нашли этот лист и остановились на нем.

     С появлением глаз на листе Ему стало значительно легче. Теперь они не преследовали Его везде и всюду, а честно ждали дома, на постаменте, сооруженном из стула и книг. Сами по себе глаза оставаться не хотели, Он это ощущал почти физически, и Его тянуло дорисовать портрет. Сколько времени Он провел за работой неизвестно. Не отвечая на звонки и стук в дверь, полностью уйдя от реальной жизни, Он писал. Писал портрет. Ее портрет.

      Когда работа была завершена, сил не осталось ни на что. Рухнув на диван, он уснул. Даже не уснул, а скорее отключился. Прийдя в себя Он обнаружил, что портрет действительно существует, и его написал ни кто-нибудь, а Он сам. Гордость переполняла Его.

 «Да, Она, просто красавица, - думал новоиспеченный художник, любуясь своей работой, – а я невероятно талантлив.

- Ты действительно талантлив - услышал Он.

      У художника моментально похолодели руки, ноги и другие части тела, а в голове зароились перепуганные мыслишки, все коротенькие и разные, как у Буратино. В квартире давно никого кроме него не было, и никто не мог ему отвечать.

-  Переработался! - подумал Он, подозрительно глядя на портрет, где  улыбались глаза.

- Нет, я действительно переработался. Пора на воздух. -  С этими словами Он почти выскочил из дома. В лицо ударил свежий ветер, и на душе посветлело.

- А, ну ее - эту картину! – решил Художник и с чувством выполненного долга ушел в загул. Когда Он поздно, пьяный и не один, вернулся домой, все было, так же как и перед Его уходом.

- Кто это? – спросила Девушка.

- Где? - сразу не понял Он.

- На портрете.

- Понятия не имею. Тебе нравится? - Он хотел добавить,- Моя работа,- но осекся.

Девушка, молча, изучала портрет: «Странное лицо…»

- Почему оно странное? – Его неприятно поразил тон Девушки. Он ожидал увидеть восторг и упоение, услышать хвалы и дифирамбы, но  никак не безразличное любопытство.

- Откуда у тебя эта вещица? – спросила Девушка, продолжая рассматривать нарисованное лицо.

    Первым движением души было самодовольно выкрикнуть: «Я написал!»- но страх быть осмеянным сковал язык.

-  Уже не помню, - соврал Он, - А что? Тебе не нравится? – Он старался  казаться равнодушным.

- Лицо прошлого.

- В каком смысле?

-  Разве ты, не обращал внимание? Здесь явно выдержаны средневековые каноны красоты.

     Что говорилось дальше, Он уже не слышал: «Да Она из средневековья! Как я сразу не сообразил. Она такая! Она не земная! Да она же принцесса! Явно принцесса, не иначе!»

 - Удивительно до чего некрасивыми были женщины в средние века, - услышал Он окончание фразы.