Сказки-секунды. Высматривая мага
Моё московское
Ты течёшь, как река. Странное название!
На Арбате солнечно, оранжево, закатно. Воробьи, люди, ветви, клоуны и голуби, художники и цыгане. Памятник Окуджаве на нетронутой старой брусчатке, дом-музей Пушкина, хостелы, кофейни, лавчонки… Должно быть, здорово жить здесь – в старой квартирке с увитым зеленью балконом. Вытаскивать по вечерам кресла и глядеть с высоты второго или третьего этажа на арбатский ручей.
Улочка длинная; длинная ровно настолько, сколько нужно, чтобы насладиться, но не устать, впечатлиться, но не пресытиться. Строительные сетки чередуются с видами Парижа на картинах местных пейзажистов, или абстрактными пятнистыми зебрами, или карикатурами певцов и девиц. Сувенирные самовары и пёстрые стенды матрёшек: в цветочек, в горошек, в платочках… Тут же – негр, раздающий рекламки тату-салона. Его соотечественник размахивает купонами на скидку: «Кофе-хаус, вторая чашка бесплатно!».
Пешеходы твои — люди невеликие, каблуками стучат — по делам спешат…
В восьмом часу вечера Арбат накрывает закатом вовсю, улица купается в солнце и ветре, идти на запад невозможно: так слепит глаза. Гуляки прячутся под навесы ресторанчиков и кафе, в прохладные лавчонки, в сумеречные зальчики пивных. Заполняются столики, жарятся на гриле сочные сардельки, сладко пахнет густой фруктовый чай… Арбат пропитан солнцем и перебором струн.
От любови твоей вовсе не излечишься, сорок тысяч других мостовых любя...
Уличные столики, пуфики и плетёные стулья за лёгкими занавесями, цветочные кашпо, музыканты и картины пастелью... Миллион мелодий сливается в особый мотив Арбата.
На крошки в уличных кафе слетаются голуби. Клюют, как настоящие арбатские аристократы, аккуратно и вежливо. К ним, на остатки пшеничных гренок и булочек «му-му», подпрыгивают воробушки – кругленькие наглые чирикалки. Официант полотенцем разгоняет птичью столовую и предлагает столик очередным посетителям. Людской ручей течёт своим чередом…
Разбиваясь о изгибы улочки, рукавами разливаясь по переулкам вдоль арбатских берегов, толпа медленно плывёт вперёд.
Закат гаснет, сумерки красят улицу в серо-сиреневые тона теней, тайн и старых песен, звуки которых становятся всё тише. Ещё несколько шагов, и улица Окуджавы прячется в карте Москвы – звонкая, пёстрая, древняя, каждого – и ничья.
Ах, Арбат, мой Арбат… Никогда до конца не пройти тебя!
#26486 в Фэнтези
#3638 в Городское фэнтези
#9290 в Попаданцы
#7570 в Попаданцы в другие миры
18+
Отредактировано: 13.11.2019
Добавить в библиотеку 