Слабая

Слабая

Слабая

Ирэна Стефанова

Свет свечей, лепестки роз – всё это придаёт романтику здешней обстановке. Но если бы он пришёл только.

Я сижу как дура в новом платье, при make-up и причёске, и пью вино, его любимое вино. И спрашиваю себя, где он? Хотя нет, уже не спрашиваю. Я знаю, где он.

Он с ней.

А всё начиналось так хорошо, даже слишком хорошо.

Случайная встреча. Он чуть не сбил меня. Как же он тогда ругался. Я думала, что сгорю со стыда, потому что бросилась к нему под машину. С тех пор, я перехожу дорогу строго по светофору. Он заставил.

После того, как он закончил кричать на меня, затащил в машину, так как я плакала, и повёз в кафе. Там мы обменялись телефонами, и там я поняла, что влюбилась.

А после был почти год ухаживаний, и мы поженились. Я была так счастлива. Наивная. Наш брак продержался ровно месяц, до сегодняшнего дня. Дня, когда он ясно дал мне понять, что не любит меня. Как же больно в груди, но я не плачу. Я запретила себе эту роскошь.

Рядом зазвонил мобильный. Я бросила взгляд на дисплей. Это он. Но я продолжаю пить великолепное вино.

Отставив бокал, я принимаюсь за еду. М-м-м… вкусно. Всё-таки я умею готовить. Я улыбаюсь, а по щекам текут слёзы.

Опять телефон. Опять он. И я отвечаю.

- Алло.

- Привет, малыш.

Я молчу.

- Всё в порядке?

Любимый голос обволакивает меня, как и всегда.

- Да, - кратко отвечаю я.

- Я сегодня задержусь.

Я слышу на заднем фоне женский смех, бросаю взгляд на часы. Почти десять вечера.

- Хорошо.

- Не скучай.

Опять женский смех. Я злюсь.

- Ты тоже, любимый. Передавай ей привет, и пусть сильно тебя не утомляет, - злобно шепчу я.

В трубке тишина. И я нажимаю кнопку «отбой», кидаю телефон на диван, и продолжаю есть, хотя кусок не лезет в горло.

Я еду в такси, снова и снова сбрасываю вызов от него. Со мной только одна сумка, то с чем я к нему пришла, и с чем ушла. Мы едим по ночному городу, я грустно смотрю в окно, при этом, не замечая ничего.

 Я выхожу из своеобразного транса, когда мы подъезжаем к дому, в котором я долгое время жила. Расплатившись с таксистом, я выхожу на январский воздух и ёжусь от холода.

- Дом, милый дом. Я скучала, - тихо шепчу я, оглядывая обычную панельную девятиэтажку на окраине города.

Достав ключи от подъезда, и подхватив сумку, я подхожу к дому и захожу в подъезд. Как всегда темно на первом этаже. Тянусь к выключателю, щелкаю им, и первый этаж озаряет пригушённый свет. Оглядываюсь, и понимаю, что ничего не изменилось.

Вызвав лифт, жду его и смотрю на почтовые ящики, которые до сих пор весят криво, и улыбаюсь этому.

Приехал лифт, и я в него захожу и нажимаю кнопку седьмого этажа. Он почти не ощутимо дергается, и поднимает меня на мой этаж.

Снова звонит мобильный, и снова он. Я оглядываюсь в лифте, понимая, что я здесь одна, но всё-таки оглядываюсь. Достав телефон, я отвечаю.

- Да?

- Где ты?

Молчу.

- Ты поехала к себе на старую квартиру, да?

Молчу.

- Ответь, - требует он.

Молчу.

- Я скоро буду.

- Нет.

В трубке тишина, но она обманчива. Я знаю, что он злится.

- Я скоро буду, - бросает он и отключается.

Я смотрю на телефон немигающим взглядом, а потом как будто очнувшись, понимаю, что я уже на этаже и стою около своей перегородки.

Убрав телефон, я вставляю ключ в замочную скважину и поворачиваю его дважды. Слёзы опять застилают глаза.

Как можно тише я проскальзываю в перегородку, закрываю её, и иду к своей двери. Вставив ключ, я опять дважды его проворачиваю и открываю дверь в свою былую жизнь.

Он приехал. Я знаю это, так как с балкона видела его машину. Но он медлит, и я этому рада. Не хочу сейчас разговаривать с ним. Вообще, не хочу никого видеть. Но видимо не судьба, так как он опять звонит на телефон.

- М-м-м?

- Впустишь? – шепчет он.

- Нет.

- Малыш.

- Нет.

- Прости, - также шепчет он.

- Не могу.

Я задыхаюсь от слёз, но не бросаю трубку.

- Прости, - снова повторяет он, а я молчу, так как не могу говорить.

Мы сидим в тишине, но никто не отключается первым. И я не выдерживаю и спрашиваю.

- Почему?

Слышу, как он тяжело вздыхает.

- Не знаю.

Я качаю головой, не веря ему.

- Не веришь?

- Не верю.

- Я люблю тебя.

- Нет, не любишь.

- Малыш, мне лучше знать.

Я снова качаю головой.

- Прощай, - шепчу я.

- Увидимся утром, малыш, - слышу я в ответ, и мы отключаемся.

Я наблюдаю рассвет, так как не смогла заснуть. Глаза болят, а всё из-за слёз. Я бросаю взгляд на часы. Половина восьмого утра. Надеюсь, что он уехал. Бреду на балкон, только для того, чтобы убедиться, что его машина стоит около подъезда.

Закрываю глаза и прислоняюсь к стене спиной. Устала. Как же я устала.

Прошла на кухню, включила чайник и в дверь позвонили.

Я очень медленно бреду открывать, но уже в перегородке останавливаюсь, смотрю в глазок. Это он.

- Уходи, - говорю я через дверь.

- Прошу, открой. Нам надо поговорить.

- Возвращайся к ней, - шепчу я, он молчит.

Мы стоим по обе стороны двери и молчим. Я слышу, как двери лифта открылись, зазвучали ключи, а потом открылась дверь в мою перегородку. Это мой сосед вернулся с ночной смены, а за ним я вижу его. Стоит печальный, уставший. Стоит и смотрит на меня затравленными глазами. Мне снова хочется плакать.