Снег Молочных Глаз

Глава Первая.

Пыль Старых Секретов

Грузчики, с отяжеленными,+- вздохами, внесли последний, массивный комод в дом. Я, прислонившись к дверному косяку, наблюдал за их натужным трудом и вытер со лба выступившие капельки пота. Июльская жара давила нещадно, и даже тень от старого дуба, раскинувшего свои ветви во дворе, казалась спасением лишь на миг. Этот дом… он был древним. Настолько, что казался призраком из прошлого. Стены, словно губка, впитали в себя пыль десятилетий, а скрипучие половицы, на каждом шагу, издавали тихие стоны, жалуясь на тяжесть времени.

Я, шестнадцатилетний Артем, привык к современному минимализму нашей прошлой квартиры. Свет, простор, минимум мебели, строгие линии. А этот дом… полная противоположность. Пережиток прошлого, с узкими окнами, высокими потолками и тяжелыми дубовыми дверьми. Отец называл его “родовым гнездом”, не скрывая гордости за то, что именно здесь выросли его дедушка и бабушка. В его словах было что-то… романтичное, наверное. Но для меня, привыкшего к удобствам, этот дом казался скорее темницей.

С улицы доносился запах свежескошенной травы и разогретой солнцем земли, но внутри царил затхлый аромат пыли и старого дерева. Родители сновали туда-сюда, командовали грузчиками, разбирали коробки, а я решил исследовать свою комнату. Она располагалась на втором этаже, в дальней части дома. Кроме окон, выходивших на задний двор, там был старый шкаф. Высокий, массивный, из темного дерева, украшенный витиеватой резьбой. Его двери, казалось, никогда не открывались.

Я подошел к нему, ощущая легкое волнение. Дерево было холодным и шершавым под пальцами. На одной из дверей висела потемневшая от времени латунная ручка. Резьба, изображавшая листья и цветы, местами была стерта. Я потянул ручку, и дверь, с жалобным скрипом, поддалась. Внутри, как и ожидалось, висело несколько старых чехлов, покрытых пылью, а в углу стоял небольшой деревянный сундучок.

— Артем, ты где? — донесся снизу голос мамы. - Помоги нам с коробками, пожалуйста.

— Сейчас, мам, — крикнул я в ответ, но не торопился спускаться. Сундучок словно притягивал меня. Он был легким, из светлого дерева, с простыми петлями и замком. Замок был не заперт. Я открыл крышку. Внутри лежал небольшой сверток, перевязанный старой лентой. Развязав ее, я развернул ткань. Это была старая фотография. На ней была молодая женщина.

Она была очень красивой, с тонкими чертами лица, большими выразительными глазами и мягкой улыбкой. Ее темные волосы были уложены в причудливую прическу. Она смотрела прямо в камеру, и в ее взгляде читалась какая-то необъяснимая печаль. Мне казалось, что я ее где-то видел… Но где?

— Артем! — раздался теперь уже более настойчивый голос сестры, Сонечка. Маленькая, восьмилетняя, непоседа, она всегда знала, как меня достать.

Я вздохнул и сунул фотографию в карман. Придется отложить тайны на потом. “Иду, иду”, - крикнул я в ответ и поспешил к лестнице.

День тянулся медленно, как резина. Мы с родителями разбирали вещи, расставляли мебель, заполняя старый дом новым содержанием. Пыль поднималась клубами, заставляя меня кашлять, а усталость наваливалась тяжелым грузом. Соня не отходила от меня ни на шаг, то задавая кучу бессмысленных вопросов, то помогая мне таскать маленькие коробки. К вечеру, когда солнце стало садиться, мы наконец-то смогли немного передохнуть.

— Ух, я больше не могу, — выдохнула мама, вытирая пот со лба. Этот дом такой огромный! Никогда не думала, что переезд будет таким изнурительным.

— Зато теперь у нас есть свой дом, — ответил отец с улыбкой. - И скоро здесь будет уютно и хорошо, вот увидишь.

—Как же долго ты о нем мечтал, — подколола мама, качнув головой. — Надеюсь, это того стоило.

Отец только рассмеялся, и мы уселись за старый дубовый стол ужинать. Я прислушивался к их разговорам о прошлом, о детстве отца в этом доме, о том, как он играл в саду, лазил на чердак. Соня с удовольствием глотала истории, представляя себе, как это все было. Я же молчал, мои мысли были заняты женщиной с фотографии.

— Артем, что с тобой? — спросила мама, заметив мою задумчивость. — Ты какой-то потерянный сегодня.

Я вздрогнул, вырванный из раздумий. Да так, устал немного, - ответил я, но тут же перевел тему. —Слушайте, а кто это? — я вытащил фотографию из кармана и положил ее на стол.

Отец, жующий кусок курицы, резко остановился. Его лицо изменилось, во взгляде мелькнуло замешательство.

— Откуда это? — спросил он, стараясь сохранить спокойствие.

— Я нашел ее в шкафу в своей комнате, — ответил я, указывая пальцем на фото. Мне просто интересно, кто это.

Отец взял фото в руки, повертел, как будто видел в первый раз.

— Какая-то старая фотография, наверное. Из архива бабушки. У нее было много всякого хлама, — ответил он. Его взгляд скользил по лицу женщины, но не задерживался на нем. — Может, ее просто выбросить?

Мне показалось, что он врет. Его спокойствие было наигранным, а слова звучали как заученный текст. Я видел, как он напрягся, когда увидел фото, как изменилось его лицо. Он ее знал, я это чувствовал. Но почему он так реагирует?

— Пап, ну правда, ты же знаешь, кто это? — спросил я, не отрывая глаз от его лица. Она похожа на кого-то из наших родственников, может быть?”

— Да откуда мне знать всех бабушкиных подруг! Я уже говорил, это старье, — раздраженно сказал отец и отвернулся. — Хватит об этом, ужинать надо”.

— Ну пап!, — завопила Соня. — Дай посмотреть! Какая тетя красивая!

Отец вздохнул.

— Оль, не лезь, а, — буркнул он. — Это старая фотография, нечего на нее смотреть.

Мама молчала, ее взгляд был прикован к тарелке. Она не произнесла ни слова, но я заметил, что ее плечи слегка дрожат. Как будто она знала об этой женщине и реакции отца.

—Но она очень красивая, — продолжал я, не сдаваясь. — Кто она такая? Может, какая-то дальняя родственница?

— Да не знаю я, Артем! Устал от этого переезда, от этих вопросов, — ответил отец, и его голос стал громче. — Нужно вещи перебрать, ремонт надо делать. А ты тут со своими фотографиями. Хватит уже.