Снегурочка для миллионера

Глава 2

С Ольгой Алексеевной я встретилась на следующий день в обед. Оказалось, с утра она как раз убиралась у Маклакова.

-Опять девка там была, - заявила мне, усаживаясь за столик и вешая сумку на спинку стула, я поморщилась. Женщина заказала чай, а я с горя три пирожных.

-Что за особа? – поинтересовалась без интереса. Честно говоря, Маклаков меня стал интересовать гораздо меньше. И дело даже не в том, что он обычный бабник, вчерашний грабитель не давал покоя. Полночи я пялилась на дверь, а уснуть смогла, только тщательно забаррикадировавшись.

-Вертихвостка. Но видно, из богатых. Шмотки дорогие, и ведет себя, будто она королева мира. Нос воротит и смотрит свысока.

-А зовут как?

-Кириллова Виктория Владимировна, двадцать пять лет, зарегистрирована по адресу: Радищева, дома пять, квартира семь, - увидев мой удивленный взгляд, женщина пояснила, - была возможность, я у нее паспорт посмотрела.

-Да вы просто Джеймс Бонд в юбке. И что, у них серьезно?

-Похоже на то. По крайней мере, она ведет себя, как хозяйка, и с ним обращается по-свойски, никакого стеснения.

-Ладно, - я прикончила последнее пирожное и поднялась, - будем работать.

-Давай, Никуся, тебя пристроят, следующая моя дуреха.

-Может, Дашке агентство открыть брачное, - бурчала я, отправляясь к своей машине. Утром я связалась с ремонтниками, и они ее починили. Попытались объяснить, что произошло, но, поймав мой взгляд, поняли, что это бессмысленно, и укатили. Правда, один попросил номер телефона.

-Будешь дальше рот разевать, точно станешь женой автомеханика, - заявила Дашка, когда я разместилась у нее в кухне с бокалом мартини, - постой, как фамилия девки, ты сказала?

-Кириллова.

-Да ну нет, - схватив планшет, подруга стала в нем рыться, – надо же, - высказалась в итоге в сердцах.

-Что? – поинтересовалась я без интереса, подливая себе мартини.

-Это дочка Владимира Кириллова, номер семь в списке холостяков.

Отбросив планшет, Дашка взяла с холодильника журнал и, пролистав, сунула мне в руки. С фотографии смотрел симпатичный мужчина лет пятидесяти пяти, седой, коротко стриженный, с мягким взглядом.

-Предлагаешь переключиться на него?

-Не вариант. Мужик два года назад схоронил жену, у той был рак. С тех пор живет один, женщин избегает, обязался хранить верность.

-А нам от этого какая польза?

-Никакой. Как и оттого, что его дочурка проводит ночи в постели Маклакова. Номер пять по ходу совсем не дурак и планирует объединить капиталы с номером семь.

-Женившись на его дочери? – проявила я сообразительность.

-Вот именно, а ты у нас целомудренность строишь. Тут такие капиталы в постель к нему ложатся, а ты… Эх, - подруга махнула рукой, - давай выпьем, что ли.

В итоге мы прикончили бутылку.

-А знаешь, - сказала я, когда мы, изрядно захмелев, сидели на диване и слушали музыку, - я даже рада, что Маклаков оказался негодяем.

Дашка выпучила глаза в непонимании, а я продолжила:

-Да-да. Вот представь, я бы в него влюбилась, отдалась, а он, подлец такой, женился бы на этой Вике.

-Дура ты стоеросовая. Какая любовь? Ты так рассуждаешь, как будто кому-то другому скоро тридцать.

-А может, я влюбиться хочу?

-Вот радости-то будет. Два месяца потрахаетесь, как кролики, среди цветов и конфет, а потом будешь всю жизнь плакаться на свою женскую долю.

Я икнула, взглянув на нее.

-Что же, по-другому не бывает?

-Бывает, если будешь слушать старших товарищей.

-Я тебе не верю, - погрозив ей пальцем, встала, - я спать.

Утром Дашка растолкала меня около десяти, я была катастрофически против.

-Какого черта? – поинтересовалась сурово.

-У тебя встреча.

-Какая встреча?

-С Риткой Мострюковой, это моя одноклассница, журналисткой работает в местной газете.

-И что? Она хочет взять у меня интервью?

-Ага, на тему, как вести себя, чтобы проворонить миллионера.

-А если серьезно? – я села на кровати, хмуро разглядывая Дашку. На ней вчерашняя попойка никак не сказалась. Здоровье у человека лошадиное.

-Она обещала рассказать о Кирилловой.

-Чего? На фига?

-Мы должны знать, что ожидать. В Интернете на удивление мало информации.

-Я думала, мы забили на Маклакова.

-Вот еще. Подумаешь, богатенькая дура. Да она даже некрасивая, - Дашка сунула мне под нос телефон с фотографией. Вика Кириллова, действительно, была далеко не хороша собой, но ухожена и выглядела модно.

-С таким приданным она может быть хоть Джеки Чаном на лицо, - заметила я, вставая и шлепая в ванную.

-С таким приданным могла бы сделать пластическую операцию. Короче, у тебя полчаса на сборы, встреча в кафе «Монополия», это соседнее здание с редакцией.

-Кофе свари мне.

-Ты же в кафе едешь.

-Без кофе я никуда не еду.

Я выслушивала Дашкины инструкции, листая журнал с выпуском холостяков. Еще раз прочитала про Кириллова, номеру шесть было лет восемьдесят и женихом, похоже, считал себя только он сам, увидев Маклакова, поморщилась, четвертый и третий тоже не вызвали энтузиазма, я перелистнула страницу и закашлялась, поперхнувшись кофе. С фотографии смотрел мой грабитель.

-Ты чего? – Дашка бросила взгляд мне через плечо. – А, Крупнов, понимаю…

-Что ты понимаешь?

-Ну а что тут понимать? Красавец, аж зубы сводит.

-Серьезно? А чего же ты мне его не посоветовала вместо Маклакова? И состояние у него побольше.

-Дохлый номер, - усевшись напротив, Дашка принялась чистить мандарин, - у него баб больше, чем грязи по осени. А главное, жениться он не намерен, ибо нас, женщин то есть, ценит меньше этой самой грязи.