...Со мной Новый год проведёшь

Размер шрифта: - +

Глава 7

— Как там тётушка Роза? — поинтересовался Миран из кухни. — Уже бурно отмечает? 

— Похоже на то, — затаскивая стремянку в гостиную, ответил Саид. — Там приехали её дети с внуками. Так что вполне себе шумно и весело. 

Миран заулыбался, живописно представив себе всю обстановку. Наверное, там всё семейство немного со странностями, в лучшем смысле этого слова. 

— А я никогда не был у тётушки Розы дома. Как-то не сложилось. 

— Ну, там всё прибрано, аккуратно, — рассказывал Саид. — Правда, много необычного. Это ведь тётушка Роза. 

— Это точно, — согласился Миран. — Миленькая старушка. 

Одна только стремянка розового цвета чего стоила. Нужно ведь было умудриться такую найти! Причём это был оригинальный её цвет, фабричный, а не покрашенный вручную по собственному желанию. 

Готовый глинтвейн настаивался, индейка медленно зажаривалась в духовке, а все овощи были очищены и ожидали приготовления. 

И вдруг снова раздался телефонный звонок. Миран взял свой смартфон, лежащий на барной стойке. Имя опять не определилось, а высвеченный номер был уже другим. Хотя тоже незнакомым. 

Миран провёл пальцем по дисплею в сторону ответа, поднёс смартфон к уху, и тут же резко отвёл. Из динамика слышался громкий шум, напоминающий звук шипения при поиске нужной радиостанции. 

— Очень странно, — произнёс Миран. 

Он зашёл в журнал вызовов, чтобы сравнить номера... Так и есть — они были разными, ему не показалось. 

— Что случилось? — спросил Саид, который после некоторых усилий всё же поставил старую скрипучую стремянку посреди тёмной гостиной. 

— Не знаю... Кто-то пытается мне дозвониться, но не удаётся. Прямо даже интересно, кто именно. 

В этот раз Миран не стал перенабирать звонившему сам, решив, что получится как в прошлый раз. Во всяком случае,  если кто-то захочет, он будет названивать неоднократно. И уж тогда, если понадобится, можно и перезвонить. В конце концов, есть СМС-ки, которые несложно отправить. У них больше шансов дойти до адресата. 

— Ну ничего. Кто захочет, дозвонится, — подбодрил Саид, будто бы прочитав все возникшие мысли. — Ну а теперь мне нужна твоя помощь. Мне надо будет подавать лампы... И придержать стремянку, а то она шаткая. 

Саид показал, как хлипенькая стремянка с разными по длине ножками “танцует” от легчайшего прикосновения. 

Миран согласился и распечатав аккуратно упакованную коробку с лампами, подошёл с ней к Саиду, забравшемуся на несколько ступеней вверх. С его ростом до конца стремянки залезать было вовсе не обязательно. 

— Уютно у тебя, тепло, — взяв первую лампу и вкручивая её в плафон, сказал Саид. — Так, как и должно быть в доме. 

— Правда? — засомневался Миран, придерживая одной рукой стремянку. — А мне кажется, ничего особенного. У многих так. 

— Совсем нет. Я же доставляю пиццу... Много кого знаю, у многих бывал неоднократно. Конечно, в основном только в прихожей, но всё равно. Люди так часто гонятся за какой-то модой, или стараются сделать так, чтобы было не хуже, чем у соседей, например... Что в доме совсем не ощущается дух хозяев. Однотипные убранства, вещи и даже цвета. А как-то раз я доставлял пиццу двум разным девушкам. И, представляешь, у них были квартиры точь-в-точь похожие, как под копирку. Но я-то знаю, что это были разные адреса. 

— Наверное делали всё как в модных журналах. Или пригласили одного и того же дизайнера, —предположил Миран. 

— Да уж... А у тебя совсем всё по-другому. Заходишь внутрь, и кажется, будто всегда здесь и жил, — продолжая вкручивать лампы одну за другой, делился впечатлениями Саид. — Ничего не знакомо, никогда не видел подобных вещей... Но при этом они не кажутся мне чужими. 

— Спасибо, — поблагодарил Миран. — Так приятно это слышать. 

Миран поймал себя на мысли, что ему совершенно не одиноко и не скучно. Рядом с Саидом было необъяснимо спокойно. Будто бы это его старый приятель, с которым многое объединяет, но из-за того, что они редко видятся, мало знают о жизни друг друга. И сейчас, словно после очередного долгого расставания, делятся всякими историями о том, что с ними происходило за всё то время отсутствия и о чём не рассказали в прошлые встречи. 

— Что это за вкусный запах? — принюхавшись, спросил Саид и взял последнюю для люстры лампу из коробки. 

— Это индейка, — ответил Миран. — На праздник у нас обычно готовят какую-то птицу. Сейчас часто делают индейку. А вот мой дедушка любит гуся и постоянно вспоминает, как в детстве он с папой ходил накануне праздника и они вместе выбирали его на базаре. 

— Да, детские воспоминания очень яркие и остаются с нами навсегда. А я ничего не готовлю... Вот уже несколько лет как здесь живу, покупаю замороженный новогодний обед. Разогреваю его и ем перед телевизором со всякими праздничными передачами. Видимо, подобные обеды готовят специально для таких, как я... Индейка, брусничный соус, подливка, пюре и оливье. Стандартный набор. Правда в некоторые кладут ещё и кусочек торта. Слоёный, с ванильным кремом. 

— Наполеон, — улыбнувшись, подсказал Миран. — Его часто готовят на всякие события, и он очень популярен в наших краях. 

— Да, скорее всего он. Вообще, вкусно, конечно... Но твоя индейка пахнет куда аппетитнее, — признался Саид еле слышно, смущаясь. — Ну, вот. Все лампы вкручены, осталось зажечь свет. 



Миран Шильке

Отредактировано: 31.12.2019

Добавить в библиотеку


Пожаловаться