Солёные грёзы Турции

Эпилог

…За окном первые снежинки. Перелистываю страницы художественного романа, по большей части основанного на реальных событиях. Неужели все, что здесь написано – лишь грезы доверчивой души, фантазии, красивые слова, приправленные романтичным чувством? Какой бы ни была развязка причудливой истории, Этот роман я оставляю здесь. На сайте. А сама с наступлением нового утра вновь возвращаюсь в реальную жизнь…

Почему мне нужно идти вперед – как я это и делаю все последние семь лет с момента нашего знакомства – без героя моего романа? Догонит ли он меня за поворотом? Остановит ли уходящий поезд, запрыгнет ли в улетающий самолет? Или забудет вообще? Быть может и вовсе не вспоминает?

Ты бежал за мной, я бежала за тобой. Побежим ли когда-нибудь навстречу друг другу? Хватит ли у каждого сил дойти друг до друга, смелости – добежать до единого объятия – целого мира, построенного четырьмя руками.

Быть может, - воздух в горле застывает – он вообще не герой моего романа? Герой моего романа – каков он? Умный, щедрый, добрый, великодушный, заботливый, жизнелюбивый… Настоящий.

И может я сама все это себе придумала…

Допиваю остывший чай.

Снова беру в руки ручку…

«Я без тебя… Если об этом задуматься по правде, то становится жутко и неинтересно, как-то нейтрально и пусто. Это звучит как история из чужой жизни, не моей.

Ты пришел в мою жизнь порывом чистого осеннего ветра. Когда стоя на обрыве, молодая и растерянная, я вдруг поняла, что я снова могу дышать и летать.

Вернуться к тому обрыву? Даже мысли об этом леденят душу и сердце. Неужели все эти годы туманны, как нелепый и дурной сон?

Ты очень точно меня ощущаешь, я чувствую тебя каждой клеточкой кожи. Тонкая и невидимая связь, даже если не вместе, даже если на расстоянии, – наяву, в «онлайне» или во сне – она с нами.

А сейчас очень хочется остановить мгновение и просто быть… вместе. Просто жить. Просто смотреть в эти глаза и нежно касаться твоей едва уловимой щетины. И больше никогда не вспоминать, что не умела летать.

Снова замечталась. За полночь. Скоро вставать…».

Это ты читаешь меня… или мне кажется?

…Дописываю роман и вдруг слышу звук открывающейся двери. Без предварительного стука. Неужели я не успела поменять замок? Неужели у него все еще оставались ключи от моего сердца?

Открываю дверь и остаюсь в твоих глазах. Глядя в твои довольные, я понимаю: Я без тебя… уже не умею.