Солнышко

1

Он сидел перед ноутбуком. Морщил лоб, загибал кончики усов, теребил чётки из оникса, прикладывался к электронному испарителю и пускал клубы дыма. Но как бы он не напрягался, перед ним по-прежнему пустовала страница «Ворд». Ни одной достойной мысли, ни одного чёткого образа. Как сложно найти вдохновение, когда уже несколько лет ведёшь затворнический образ жизни, всё меньше пуская в свою душу посторонние события, людей. Он «исписался», иссяк как интересный сторителлер и из успешного начинающего писателя постепенно превращался в заканчивающего.
Время растянулось в бесформенное, неощущаемое обстоятельство – сутки сменялись сутками в последовательности чередования темноты и света. Иногда хотелось спать, иногда хотелось есть. Но нужно было писать и писать, что бы было чем питаться и где спать.
Сделав заказ через онлайн сервис, он вновь вернулся к так и не начатой книге – контракт с издательством обязывал активнее шевелиться в сторону создания средства препровождения чужого досуга. Но мысли бродили вокруг давно исдуманных тем, темнели перспективы будущего, и, кажется, где-то над ухом уже дышала депрессия.
Ничего не хотелось.
Он, в который раз проверив пустующий электронный почтовый ящик, отвернулся от такого же пустого экрана ноута, растянулся на диване, пытаясь расслабиться. Но внутри всё было сковано, загублено постоянной рефлексией.
Парить приторно-глицериновой отравой в потолок быстро надоело. Он решил взбодрить внутренние эмоции, замотивировать свои ощущения на то, чтобы они согласились высказаться, сложиться в выровненные по ширине строки интересной истории. Да, это не продающие посты в соцсетях строчить, тут необходим яркий жизненный опыт.
Он достал посылку из-под дивана. Она даже успела запылиться, значит, он достаточно долго смог держать себя в руках. Он пересмотрел фотокарточки, что лежали на самом верху почтовой коробки. Задержался на обратной стороне одного из отпечатанных где-то в Азии или Латинской Америке снимков – там размашистым почерком было написано единственное послание ему от Лики.
«Никогда не грусти» – гласила надпись, украшенная смайликом. Легко сказать.
Сами фотографии были бессюжетными, но эстетически приятными. Пляж, море, джунгли, какой-то аутентичный базар. Лика. Смеётся, дурачится, переполняется позитивом и спешит поделиться этим позитивом с другими. Кто был с ней рядом в эти моменты, кто её фотографировал? Впрочем, неважно. Ненужно ворошить улей прошлых эмоций. Пусть пожужжит внутри и перестанет, нельзя вновь выпускать на волю эти обиды, это непонимание.
Отложив в сторону фотокарточки, он порылся в содержимом коробки. Из этой посылки в быту ему пригодились только чётки. Сто восемь бусин, стукаясь друг о друга, издавали приятный, успокаивающий звук. Можно было развивать мелкую моторику. Да и чёрный оникс выглядел достаточно стилёво. Остальные побрякушки ему не приглянулись. Лика, покупая это на каких-то шаманских базарах, куда бы он никогда не сунулся, должна была помнить, что он, в отличие от неё, не любит эти цацки. Но она всё равно их прислала.
Он достал из посылки завёрнутую в мятую бумажку с какими-то чужеродными надписями ароматическую палочку. Потом водрузил на стол, рядом с ноутбуком, специальную подставку, куда эту палочку и воткнул. Пошарил по карманам, достал зажигалку, попытался поджечь эту палочку, заталкивая ногой посылку обратно под диван. Зажигалка не зажглась с первого раза.
Зазвонил смартфон. Парень отвлёкся, аккуратно приблизился к аппарату, стал разглядывать незнакомый номер – чужой набор цифр на экране вызвал сильный дискомфорт. Это чувство оказалось даже сильнее воспоминаний о Лике. Он ненавидел эти внезапные звонки, но могли звонить из редакции или какой-нибудь другой работодатель.
Пришлось принять звонок, включив режим громкой связи, чтобы морально дистанцироваться от собеседника.
В динамике смартфона раздался мужской голос:
– Здрасьте. Это курьер. Еду точно у двери оставлять? У вас не работает звонок…
Писатель ответил с раздражением:
– Вам же было сказано, что общение только через чат…
– Не слышно! Еду точно у двери оставлять?
– Да! Еду оставить у двери! Оставить у двери, как и написано в заявке! Звонок не трогать!
Он вырубил связь. Недовольно выдохнул. Чёрт бы побрал этот внешний мир.

* * *

Фастфуд был уничтожен быстро и без наслаждения. Перед глазами по-прежнему пустовала страница «Ворд».
Мысли вновь не смогли собраться даже для первого предложения. Пришлось отвлечься на так и не зажжённую ароматическую палочку. В этот раз у него всё получилось. Едва появился пряный, немного дурманящий дымок, телефон вновь зазвонил.
Парню не хотелось принимать этот вызов, потому что номер не определился. Зачем кому-то звонить и скрывать свой номер? Это явно было недобрым знаком.
Телефон звонил долго, настойчиво, засоряя тишину своей некогда казавшейся нейтральной трелью. Пришло ощущение, что ели не принять вызов, то придётся слушать этот звон вечно. О том, что можно просто отключить звук он даже не подумал.
Осторожно нажав на зелёную кнопку, он включил режим громкой связи, брезгливо отдаляясь от аппарата.
Женский голос оказался приятным на слух. Девушка говорила медленно, тщательно выговаривая слова, будто учительница начальных классов:
– Здравствуйте! Это вы тот писатель, что ищет интересную историю про любовь и отношения?
Парень заинтересовался:
– Не совсем так я это назвал, ну пусть будет…
– …тогда слушайте внимательно...
Он немного растерялся, пододвинулся к ноутбуку, пробормотав:
– Так сразу…
Девушке будто не терпелось высказаться, но её речь была такой же медленной, в ней не хватало эмоций:
– Мы познакомились с ним, когда его жена рожала первого ребёнка…
Парень усмехнулся, но его собеседница не обратила на это внимания, монотонно продолжила свою речь:
– Роды должны были быть очень сложными, на это повлияли кармические болячки женского туловища. Он не присутствовал с ней в тот момент, когда жизнедарящая агония являет этому грешному миру ещё пока безгрешную душу. Мы просто с ним общались. Как могли растягивали мгновения близости. Без пошлости, в красоте первой встречи существ с одной планеты, застрявших в мире этой липкой грязи… непонимания.
Возникла небольшая пауза, писатель попытался уточнить детали:
– Непонимания чего?
– Вот и вы не понимаете, – без разочарования, а скорее с укором ответила девушка. – А это так просто. Непонимания судьбы. Жизни многих людей сворачивают не туда только потому, что люди не понимают свои судьбы. И они несчастны в этом…
– Что было дальше?
– Наша встреча не могла оказаться единственной. Мы начали чувствовать необходимость близости ежедневно. То лето было особенно дождливым. Мы часто прятались от дождя в самых необычных местах. А необычными те места становились только из-за того, что там были мы – такие яркие в своём чувстве. Тогда у меня пропало моё имя. Но я не стала безымянной. Он называл меня «Солнышко». Говорил, что моя улыбка самая ласковая. Что мои тёплые ладони могут согреть эти облака и вернуть им белоснежность. А мои тонкие пальчики могут сделать этот дождь лучше, что я способна вплетать в его локоны стальные нитки, чтобы он не был таким тусклым…
Писателю было одновременно и дискомфортно, и интересно. Он отключил громкую связь, приложил телефон к уху, спросил:
– В повседневной жизни вы также… поэтично разговариваете?
Возникла небольшая пауза. Девушке не понравился этот вопрос:
– Вы хотите меня оскорбить?
– Нет, извините, – он поспешил оправдаться. – Просто, вы говорите лучше, чем я пишу…
– Вы пишите плохо, потому что ничего не знаете о настоящей любви.
– Пусть будет так, – он согласился, ему не хотелось спорить. – Поэтому я и объявил этот конкурс на самую трогательную историю, чтобы на её основе…
– Будьте терпеливы. Я всё расскажу…
Парень будто опомнился:
– Откуда вы узнали мой номер? Я же требовал писать на электронную почту…
Но на этот вопрос он не успел получить ответа – связь оборвалась. Молодой человек расстроился, будто упустил единственный шанс написать эту чёртову книгу.
Ароматическая палочка перестала тлеть, она затухла. Возможно из-за сквозняка.
В этот день так больше никто и не позвонил.