Сон, пропитанный дождём

Сон, пропитанный дождём

В такие дни я почти схожу с ума.

Когда небеса разрываются и окропляют мир бесцветной кровью. Когда звук капающей воды то ускоренно колотит по крыше, то монотонно постукивает в окно, то прыгает по каменной дорожке, соединяющей деревню с маленьким сарайчиком.

Пальцы сжимают подушку, веки подрагивают и тяжелеют оттого, что постоянно жмуришься, силясь заснуть, а вызываешь лишь новые приступы боли. Уставшие глаза блуждают по комнате, мягко укрытой полумраком, и потерявшая цвет душа предаётся ностальгии. Начинает казаться, что в мире нет иных звуков, кроме шелеста за деревянными стенами, нет иных красок, кроме серости.

В непогожие дни я не могу сделать и шагу за порог. И, разумеется, никто не осмелится промокнуть ради жалкого человека, страдающего даже от едва слышной мороси. Понимаю, что порог моего дома, коего и таковым назвать сложно, никто не пересечёт, и всё равно иногда поглядываю на дверь или занавешенное окно.

Дождь... дождь... дождь...

Он продолжает отдалять меня от мира, словно говоря, что не каждый достоин ступить в его просторы. Когда умру, он, несомненно, прекратится. Все будут радоваться и танцевать под солнечными лучами, скромно и нежно скользящими по земле, неуверенно возвращающимися после длительного отсутствия и ещё не знающими, какое счастье приносят в мир. И как сильно ненавидит их маленький призрак, чья жизнь позволила им появиться. Эта жертва, которую я мог бы принести. И наблюдать, как мир радуется моей смерти. Понимаю, что многие были бы благодарны за сей дар, а так же то, что ни единая душа не будет ведать постыдной правды. Ведь я не решусь на самопожертвование. Не хочу умереть ни под густыми надменными облаками, ни под яркие и живые крики. Я лишь презренный человек, терзающий каждую клеточку своего тела и разума, не пропуская ни один ненастный день.

Порывистый вдох отзывается мучительной тоской.

Изо дня в день один и тот же звук, затмевающий все остальные. Тот же знакомый запах сырости и гнили, принуждающий морщиться и сдерживать тошноту. Всё те же редкие раскаты грома, от которых едва не трескает древесина, и белоснежные вспышки, после которых на мгновение наступает спасительная тишина. Думаю, я и правда могу сойти с ума под вечно плачущем небом, в маленьком ненадёжном убежище, под едва согревающим старым одеялом. Улыбнувшись своим мыслям, стискиваю пальцы и чувствую, как слёзы обжигают глаза, как от стыда пылают щеки и быстро колотится сердце.

Дождь — это одиночество, которое не с кем разделить.

Сознание, находящееся на грани сна, еще не отпускает заманчивую мысль о свете, пролившемся на землю, высушившим и обогревшим её. Быть может, я смогу оживиться от одного взгляда на золотистые лучи. Моя смерть может принести ни с чем несравнимое счастье. Дождь закончит бессмысленное угнетение. Но я не могу расстаться с ним, словно он обосновался за моей спиной тяжёлыми растекающимися крыльями. После смерти я буду гнить под тусклыми облаками, оставшимися в памяти, пока в моих костях будут спать вороны, даже когда в них распустятся цветы. Моя душа никогда не сможет найти покоя в мире, пропитанном вкусом дождя.

Ночь за окном тревожно шумит. Дождь усиливается и обращается ливнем, норовящим пробить крышу, чтобы добраться до меня мокрыми руками, сжать и раздавить в тоскливых объятиях. Съёжившись на постели, я глотаю слёзы и тягучую боль, растекающуюся внутри.

Надоело беспросветное небо... Когда прекратится это уныние?.. Сколько можно слушать стенания природы?.. Скоро земля покроется толщей воды...

Мир за тонкими стенами наполнен негодованием. Оно разрастается и ощутимо нависает над крышами, не хуже огромной и мрачной тучи. Для всех дождь — лишь помеха, каприз стихии, с коим нужно смириться и ждать окончания. Для меня же каждый дождливый день становится необратимым кошмаром.

Как же хочется заснуть...

Пальцы начинают неметь и покалывать. Я не разжимаю их. Боль, казалось, пропитала всё моё естество и теперь принимается душить оболочку.

Почему же ты не отпускаешь меня? Тебе не с кем поделиться своим одиночеством?

Шум прерывается шагами. Громкий стук по каменной дорожке звенит, словно удары молотка, забивающие гвозди в крышку гроба, сопровождаемые злорадными и сочувствующими взглядами. Сердце замирает, стоит уловить лёгкое эхо разбрызгивающихся луж. Мне казалось, в мире не найти ни единого звука, способного заглушить дождь. Приближающие шаги принуждают обратить на себя внимание, забыть обо всём, что ни есть за пределами маленького убежища. Звук затихает под хлипкой дверью, но не раздаётся ни требовательного голоса, ни осторожного стука.

Тело обхватывают скользкие змеи, царапая кожу острыми чешуйками, пропитывающимися кровью. Однако иллюзии рассеиваются, словно дым. Одна за другой под натиском беспощадного дождя.

Кому мог приглянуться маленький старый дом?.. Почему неизвестный гость стоит там, под томительными потоками воды, и молчит? Ждёт ли он, что дверь раскроется?..

Множество вопросов и сомнений быстрыми бледными строками скользят по тёмному сознанию. Растерявшись, я откидываю одеяло и опускаю стопы на холодный пол. Каждый шаг отдаётся ноющей болью и дрожью. От холода, страха и предвкушения. Кто бы не стоял под дверью, я благодарен, что он решил скоротать остаток дня с кем-то, вроде меня. Даже если это путник, ищущий пристанища, если кому-то из соседей что-то понадобилось, если это дикий зверь или убийца, я готов принять пришедшего и пригласить в пропитанный скорбью и тягостным ожиданием дом. Нет, лучше назвать его убежищем.