Сорок восемь закатов

Глава 1.

Полина.

Взбудораженные подростки поднимают пыль на автовокзале: суетятся, гремят чемоданами и очень громко разговаривают. В глазах рябит от количества цветастых футболок с номерами отрядов, которые маячат туда-сюда. Еще и пресловутая жара изматывает и заставляет одежду липнуть к телу. Лично для меня сборы в лагерь под названием «Линкия» выглядят как ночной кошмар или начало американского слэшера. В горле болезненно пересыхает от жажды и осознания того, что я проведу оставшуюся часть каникул среди незнакомцев без возможности сбежать. Почему никто не издал энциклопедию: «Как выжить в лагере для чайников»? Я бы с удовольствием проштудировала ее «от» и «до», но вряд ли бы чувствовала себя увереннее.

— Поля, пожалуйста, улыбнись, — просит мама, потряхивая меня за плечо. — Совсем скоро ты окажешься на море.

— И что мне это море? — морщусь я.

— Прекращай! — Приказывает отец строго и тут же начинает улыбаться. — Полина, не будь врединой, посмотри как остальные радуются. Тебя ожидают новые знакомства и приключения.

На самом деле остальные не радуются, а гудят как осиное гнездо.

— Приключения, ага, — саркастично фыркаю я. — Сорок восемь дней тюремного заключения, подъем в семь утра и пюре с комочками на ужин.

— У тебя дар преувеличения, — смеется мама, элегантно придерживая край широкой шляпы. — Звони нам утром и вечером, хорошо кушай и ни с кем не ругайся.

— Да-да… — Отмахиваюсь. — Проводы закончились? Или на дорожку присядем?

Смотрю на воодушевленные лица родителей и испытываю чувство вины из-за грубости и безразличия. Прекрасно понимаю, что они стараются ради меня и ни в коем случае не желают зла. Но…Лагерь? Серьезно?! За что мне такое наказание? Я учусь хорошо, школу не прогуливаю и не тусуюсь в сомнительных компаниях. Меня не за что наказывать, но они наказали.

— Обними нас и прыгай в автобус, — отец расставляет руки для объятий в которые я мгновенно ныряю. — Все будет хорошо, ты обязательно с кем-нибудь подружишься.

— Будь на связи, дочка, — шепчет мама с придыханием.

Хватаю огромный розовый чемодан с дурацким принтом в виде безвкусных красных сердечек за ручку и двигаюсь в сторону трансфера. По телу разливается обжигающее чувство тревоги, но я стараюсь ему не поддаваться. Слишком рано. Еще ничего плохого не случи…

Каким-то невероятным образом ручка от чемодана выскальзывает из ладони и мое розовое чудовище падает прямо на ногу парня, который шел позади. Это дар: с первой же минуты влипать в неприятности.

— Эй ты, будь со своей громадиной поаккуратней! — вопит хриплый голос и я, набравшись смелости, оборачиваюсь.

Вижу рыжеволосого парня с огромными глазами травянисто-зеленого оттенка. Он коренастый, кожа белая как лист бумаги, а взгляд источает презрение.

Вот и первая стычка.

— Прости, — выдавливаю с опаской.

— Ты себя видела вообще? — рявкает рыжий, а затем неожиданно добавляет: — Выглядишь как стебелек. Давай-ка, мне эту махину, пока ты тут всех не передавила.

По-хозяйски, не дождавшись ответа, парень поднимает чемодан и тащит его в сторону отсека с багажом. Молчу и наблюдаю. Странный тип, вроде агрессивный, а вроде не очень. Благодарю незнакомца кивком и измученной улыбкой. С опущенной головой захожу в автобус и забираю козырное место у окошка в самом хвосте. Вставляю наушники в уши и отстраняюсь от окружающего мира, наблюдая за пролетающими мимо меня видами. Понятия не имею, зачем родители решили отправить меня в лагерь. Я сопротивлялась, выдумывала аргументы, но в итоге качусь с незнакомыми людьми непонятно куда, оставив дома любимого щенка, ноутбук с сериалами и стопочку новеньких книг.

Общение со сверстниками всегда давалось мне нелегко. Я не изгой и не самая популярная девочка в классе. Я - статистка, актриса массовки с задней парты, имя которой даже учителя запомнить не могут. В лагере будет так же, люди в любом коллективе до прискорбного одинаковы: альфы, беты, гаммы и омеги.

Пять часов проходят незаметно, под аккомпанемент треков из плейлиста «Выжить», который я составила накануне. Автобус паркуется на пустыре, неподалеку от желтых четырехэтажных домиков, окруженных изогнутыми прутьями зеленого забора.

Выхожу на улицу и вдыхаю полной грудью. Пахнет свежестью, еловыми ветками и горячим асфальтом. Нас встречает стрекотание сверчков, а легкий морской ветерок

касается моих кудрявых непослушных волос. Эффект «вау» определенно присутствует. Прекрасно понимаю, что это ненадолго, ведь лагерь - не курорт, а каторга.

— Первый отряд возле меня собираемся! — кричит темноволосый молодой человек в желтой кепке, я сразу распознала в нем вожатого.

Он выглядит довольно-таки молодо и производит приятное впечатление в отличии от апатичных учительских лиц в школе.

— Меня зовут Алексей, я ваш первый вожатый. Сейчас подойдет Диана, она - второй, — объявляет он так громко и медленно словно стоит напротив группы слабослышащих. — Устроим перекличку…

Алексей начинает перечислять все двадцать имен, периодически поднимая голову на выкрики «я». К нему подходит вожатая Диана с толстенной папкой в руках и мне становится безумно волнительно, ведь сейчас я узнаю с кем буду жить в одной палате ближайшие сорок восемь дней.

— Полина Шаршина, Юля Садовникова и Саша Баар - комната двенадцать, первый корпус, — горланит вожатая.

Слышу свою фамилию и у меня начинает звенеть в ушах. Тревожность цепкими когтями захватывает меня в омут с головой. Иллюзий не строю и очень опасаюсь, что отношения с сокамерницами будут натянутыми, прямо как с одноклассницами в школе.

— Где Шаршина? — Вновь моя фамилия произносится всуе, теперь из уст длинноногой блондинки.