Спор на счастье

САВЕЛИЙ

Чертов азарт снова вышел мне боком. Надо прекращать этот беспредел! Ну нахрена мне это все – не понимаю. И Саня, снайпер блять… Не мог попасть в какую-нибудь деревню поближе к «К» или «П». Теперь приходится ехать к черту на рога. Да еще и на электричке с деревянными сиденьями. Я и не знал, что такие еще остались. Хотя, откуда мне знать, если я передвигаюсь на собственном авто. Ну или на самолете могу полететь… А сюда ничего, кроме электрички не ходит. А так как спор был о том, чтобы без благ цивилизации продержаться неделю в глуши, ехать на машине – не вариант.

Выхожу из вагона на пустой перрон. Блин, это даже перроном не назвать, так, маленький полустанок, с навесом, под крышей которого смогут уместиться человек пять моей комплекции. И одиноко стоящий фонарь, который не факт, что работает. В общем, глушь, как и хотел Пушкин. Оглядываюсь по сторонам – ни души. Впереди поле, сзади – проселочная дорога, за которой еще одно поле. Ветер пронизывает до самых костей, да уж… Здесь намного холоднее, чем в «К», и я в своей косухе и белых кроссовках выгляжу неуместно. Вдалеке виднеется большой холм, у подножия которого нечто похожее на домики. Надеюсь, мне туда…

Иду по дороге, обходя лужи и бугры, и надеюсь, что смогу найти себе ночлег. Солнца сегодня не видно за облаками, пасмурно, да еще и ноябрь. Почти темно, но глаза уже привыкли к сумраку. Вдалеке, там, где виднелась деревенька, все затягивает густым туманом, и я уже сомневаюсь … Может, надо было просто станцевать стриптиз, и не морочить голову… Но нет, хрен меня понес в эту глушь!

Сзади слышится звук приближающегося автомобиля, и я оборачиваюсь. Свет фар приближается, и я поднимаю руку вверх, голосуя. Машина останавливается, мужичок лет шестидесяти открывает окно.

- Добрый вечер. Могли бы Вы меня подвезти до станицы «П»? Это ведь она у подножия холма? – говорю водителю.

- Здравствуй. А чего ж не подвезти-то… Садись, - он ждет, пока я усядусь на пассажирское сидение. В салоне советской «Копейки» тесно, но тепло. И пахнет пылью и пластиком. Прямо запах из детства, когда ездили с отцом на рыбалку…- И как же тебя занесло в наши края? – осматривает меня с интересом.

- Решил отдохнуть от городской суеты. Но вот не знаю, смогу ли найти себе жилье…

- Могу подсобить, - предлагает мужичок. – Тебя как зовут?

- Савелий Маковский, - представляюсь и тяну ему раскрытую ладонь.

- Иван Кузьмич, - крепкое рукопожатие в ответ. – Я присматриваю за домиком соседки. Точнее как… Марфу похоронили год назад. Все родственники в городе, сюда редко приезжают. Так что я слежу, чтобы с домом все в порядке было… Могу тебя туда пустить, только там холодина, протопить надо.

- Вы меня очень выручите, - не передать, как я рад такому стечению обстоятельств.

- Ну и отлично. Ты на сколько к нам?

- Недельку побуду точно.

- Значит, дом на тебе будет. Я уже не молод, тяжко мне управляться с двумя участками…

- Договорились. Мы цену аренды не обговорили.

- Главное, поможешь мне в эту неделю с домом. Деньги мне все равно тратить не на что…

- Ну как же… Всегда найдется, куда потратить…

- Я тебе сказал цену, поможешь!

- Хорошо, - в растерянности смотрю на Ивана Кузьмича. Неужели есть еще люди, которым важнее какая-то помощь, а не материальные блага…

Въезжаем в деревеньку, тут тихо, ни машин, ни прохожих. Как будто и не живет никто. Если бы не свет в окнах.

- А почему на улицах никого нет?

- Так ко сну готовятся уже люди… Встают с рассветом, хозяйство управлять, а вечером рано ложатся…

- Понятно. А есть тут магазин, еды купить?

- Какая еда тебе нужна? Картошки урожай хороший был, я тебе насыплю. Курицу домашнюю тебе дам, свежая, вкусная, в городе такой не сыщешь. Хлеб моя Наденька тебе испечет. Если сам не умеешь готовить, приходи к нам.

- Спасибо, Иван Кузьмич… А Вы всегда так незнакомцев к себе приглашаете? Вдруг я мошенник?

- Да ну брось, Савелий. У нас поживиться нечем, да и в людях я неплохо разбираюсь. Вижу, что честный ты человек.

Подъезжаем к забору из крашенного голубой краской штакетника. За ним виднеется добротный домик. Видно, что построен давно, но ухожен. В окнах горит свет. Кузьмич ведет меня к соседнему участку, заходим во двор. Достает из кармана ключи и отмыкает дверь. Она с тихим скрипом открывается, пропуская нас внутрь.

- Ты проходи, не раздевайся пока. Я сейчас газ зажгу, тепло быстро станет.

- Здесь газ есть? – удивляюсь я. – В пригороде «К» не везде есть, а тут у Вас… Извините, в глуши такой…

- Да, с этим нам повезло, - улыбается Кузьмич. Зажигает в котле фитиль и регулирует какие-то винтики. – Ну все, располагайся, Савелий. Через час давай, приходи к нам на ужин. Калитку запирать не буду, сразу заходи.

- Спасибо, Иван Кузьмич. Я приду.

Сосед уходит, а я иду изучать дом. Он небольшой, но очень уютный. Ремонт старый, на полу ковры. Стол с белой кружевной скатертью. В углу огромный советский телевизор, накрытый кружевной белой салфеткой. Стеклянный сервант с посудой… Выбираю комнату, окна которой выходят в сад. Здесь какая-то особенная атмосфера, не могу объяснить… Дорожную сумку ставлю под стол, куртку вешаю на стул. Пока брожу по комнатам, в доме теплеет. Решаю немного поваляться после неудобных сидений и долгой дороги . Кровать оказывается мягкой только на вид. Матрас без пружин, и довольно твердый, но мне так даже больше нравится. Закладываю руки за голову и прикрываю глаза. Хорошо, тихо… Где-то вдалеке лает собака, кричит ночная птица...