Срежиссировано

1

Макс сидел в гримерной, изредка перебрасываясь незначительными фразами со своим концертным директором, пока Дэн, его продюсер, спорил с кем-то в коридоре. Наконец, тот шумно влетел в гримерку, прикрывая дверь плотнее и отрезая всех присутствующих от закулисного хаоса.

- Новый сет-лист! - на стол приземлились два листа бумаги. - Поменяли время выхода.

Макс потянулся к списку, ища свой номер среди выступающих.

- Двадцать восьмым? Неплохо, – директор тоже пробежался взглядом по напечатанным строчкам и подчеркнул имя артиста маркером.

- Неплохо, если бы он закрывал это шоу, а так…

Дэн подошел к окну, раздвинул жалюзи и оценил масштаб происходящего – уже не осталось ни одного свободного места на приличной по размеру парковке.

- Куда же тогда организаторы денут заморского хедлайнера? – рассмеялся директор.

Дэн ничего не ответил. Прошелся по комнате, остановился напротив Макса и деловито оглядел его костюм.

- Футболку сменить, - распорядился он. – Что это за легкомысленный принт для такой премии? Алиса, дай ему рубашку.

Молоденькая гримерша, которая до этого что-то торопливо искала в огромной сумке, сорвала со спинки стула рубашку банальнейшего голубого цвета и протянула ее Максу. Тот молча стянул с себя не прошедшую фэшн-цензуру футболку, лохматя только что уложенные Алисой в стильный беспорядок волосы.

А Дэн повернулся к директору и вдруг довольно ухмыльнулся:

- Наши вчера снова продули.

Тот согласно хмыкнул, качнувшись на стуле:

- Совсем не удивлен.

Макс от кого-то слышал, что его продюсер в юности был то ли ультрасом, то ли вообще нападающим в команде второго дивизиона. Версии были разные, а на прямые вопросы Дэн отмахивался. Но любовь к стадионам у него осталась. Только переключилась на музыкальный вариант и теперь требовала для каждого его артиста сольник в Олимпийском. Как минимум.

Максу нравились амбициозные планы Дэна. Пусть он много требовал и порой забывал, что артистам тоже нужно время на сон, но все же это было лучше, чем полное безразличие к собственным проектам.

- Где моя пассия? – без интереса спросил Макс продюсера, принимаясь натягивать рубашку.

- Подъезжает.

- Скоро начало, а она только подъезжает? Дэн… Ну ты, конечно… - он потянулся к смартфону, лежащему на столе, глянул время и вернул на место. – Я даже не знаю, кто она.

Дэн поправил ленту своего концертного бейджа с надписью "Пропускать везде", который сжимал в кулаке все это время, и глянул на артиста:

- Встретитесь сразу на дорожке. Там и познакомитесь.

А дальше все было конвейером.

Выйти через служебную дверь. Сесть в дожидающуюся его черную иномарку. Подъехать к противоположной стороне здания - к красной дорожке. Поравняться с Ней. Бегло окинуть взглядом, запоминая. Невесомо приобнять на фоне пресс волла, подставляясь под беспорядочные вспышки фотокамер. Скрыться в здании концерт-холла… и ловко попасть в объектив камеры главного музыкального канала, транслирующего бэкстейдж в прямом эфире.

- Макс! Макс, представь нам свою спутницу! – не дав опомниться, бойко протянула к нему микрофон знакомая ведущая, пристраиваясь в кадр рядом с парой. – Кто она?

"Мне бы самому это узнать для начала", - мрачно подумал Макс и глянул на эффектную брюнетку, ставшую на сегодня его "девушкой".

Та мило улыбалась в камеру, как делают все новички, и поддерживать разговор явно не собиралась.

- Пусть это останется загадкой, - все же ответил он изрядно поднадоевшей фразой, снова поворачиваясь к ведущей и включая свою фирменную улыбку номер два.

Во время шоу они сидели вместе. Она иногда о чем-то переговаривалась с Дэном, который устроился вполоборота по левую руку от девушки. То и дело наклонялась ближе, чтобы он ее услышал сквозь гремящую музыку. Оценив активную жестикуляцию продюсера, Макс предположил, что это парочка решала какие-то деловые вопросы. О чем еще можно проболтать половину премии, даже не отвлекаясь на проезжающие мимо камеры, выхватывающие крупные планы?

А после они и вовсе затерялись порознь где-то в коридорах, уже неинтересные ни операторам, ни журналистам, ни друг другу.