Станция невозвращения

Глава 17

- Эй, приятель, ты что тут делаешь? - спросил один из милиционеров, с лычками старшего сержанта на погонах. - Вид у тебя … больно хороший. Документы есть? Куда направляешься?

Парень уставился на служителя закона с таким видом, будто увидел его впервые в жизни.

- Где я? - пробормотал он.- Откуда столько людей? Это же заброшенная станция!
Милиционеры многозначительно переглянулись.

- Ооооо, дружок, - протянул другой из них, сержант по званию. - Да ты, я вижу, крепко перебрал!
- Подожди, - старший сержант подошел ближе. - Вроде спиртным не пахнет. А ну, документы, живо!

Парень переводил изумленный взгляд с одного на другого.

- Да вы кто такие? Что здесь происходит?

Он оглянулся, обшаривая взглядом собравшуюся вокруг толпу. Теперь в его глазах читался откровенный страх.

Заметив в конце платформы работающий эскалатор и нескончаемый поток людей на нем, парень побледнел.

- Вы что, открыли гермозатвор?! С ума посходили?! - выкрикнул он. - Вы же погибните! И все метро из-за вас сдохнет! Сюда же твари полезут толпами! Мы для них любимое лакомство!

Он рванулся в сторону, но цепкие руки патрульных тут же схватили его.

- Да отцепитесь же, идиоты! – парень попытался вырваться, но короткий удар дубинкой под рёбра согнул его в дугу.

Собравшаяся толпа дружно ахнула, подавшись в стороны. Некоторые торопливо шагнули подальше, не желая впоследствии выступать в роли свидетелей.

Павел стоял, не в силах сделать и шагу. Он даже вспомнил, как звали этого человека – Фил. В сознании сама собой вплыла картинка - блокпост в туннеле, трепетное пламя небольшого костерка и два человека, сидевшие около огня...

Чертыхаясь, полицейские уложили брыкающегося парня на пол и защелкнули на руках "браслеты".

- Что, перебрал наркоты, придурок?! - прошипел старший сержант, рывком, за ворот куртки, подняв на ноги задержанного. - Глюки конкретные поймал?! Леха, а ну обыщи этого торчка!

Сержант быстро проверил карманы куртки парня, похлопывая руками по его груди и извлекая содержимое.

- А вот это уже интересно! - протянул он, вытаскивая из-за пазухи парня пистолет.

- Опа! - выдохнул старший патруля, и рывком развернул парня лицом к колонне. Выхватив из кобуры "макаров", он клацнул предохранителем и, наставив пистолет в затылок задержанному, процедил сквозь зубы. - Только шевельнись и схлопочешь пулю!

Видя такой поворот событий, толпа зевак стала быстро редеть, однако некоторые, чье любопытство пересиливало боязнь быть втянутыми в полицейскую разборку, просто отходили подальше, не сводя заинтересованного взгляда.

- Да тут неплохой арсенал! – усмехнулся сержант, вытаскивая из матерчатых ножен на поясе парня длинный нож, а из кармана брюк россыпь патронов.

- Весело, однако! – поддержал его старший патруля. - Откуда все это?! Ты кто такой вообще?!

- Сергей Филиппов! Проживаю в Полисе! Да что здесь вообще творится?! – рявкнул парень.

Он слегка повернул голову, чувствуя на затылке холодное прикосновение пистолетного ствола. Крупные капли пота катились по его грязному лицу, оставляя серые разводы.

- Где проживаешь? - с искренним недоумением переспросил старший сержант.

- Слышь, Сашка…- подал голос второй патрульный.

- Ну?!

- Ты только посмотри на это! - в голосе сержанта читалось искреннее изумление.

- Не двигаться! - бросил старший патруля задержанному, и повернулся к товарищу.

Тот протягивал ему затертый листок бумаги.

Шорохов невольно подошел ближе.

- Что там? - спросил старший сержант.

- Филлипов Серегей Евгеньевич, - прочитал патрульный. - Родился 16-го июня 2007 года. Зарегистрирован на станции «Боровицкая» содружества станций «Полис».

Сержант замялся. На его лице читалось неподдельное изумление, и даже какая-то опаска.

- Дата регистрации – 28 мая 2025 года, - медленно произнес он и непонимающе взглянул на товарища.

Тот в ответ лишь приоткрыл рот от удивления.

- Интересно… - медленно выдохнул старший патруля. – Ну, и как это понимать?

Он слегка толкнул парня пистолетом между лопаток.

- Что понимать?! - парень, глядя через плечо, ответил с раздражением.

- Вот это! – рявкнул старший сержант, и ткнул ему в лицо лист бумаги.

- Это паспорт!

Полицейский даже задохнулся от негодования.

- С каких это пор стали прописывать на станции метро, а паспорта делать на оберточной бумаге? – процедил он сквозь зубы.- Тебя что, дружок, вштырило так, что теперь глюки - твой дом родной?!

- С тех самых пор как случилась ядерная война, а Москва превратилась в радиоактивные развалины! – рявкнул парень.

Он рванулся всем телом, но рука полицейского прижала его к колонне. Он вывернул голову, насколько было можно, и продолжил:
- Или прикажешь мне прописаться в сгоревших руинах на пару с мутантами и прочей нежитью?! Ага, они только рады будут - и встретят, и оприветят, и печать на лице когтями поставят! Или вообще голову оторвут, так надежнее!

Резкие, брошенные с искренней злобой, слова, казалось, застыли в воздухе. Даже стражи порядка замерли, будто почувствовав в короткой фразе безмерный груз обреченности и безысходности человека, для которого окружающий мир - радиоактивная пустыня.

Шорохов краем глаза заметил, как некоторые из любопытных прохожих, замершие в сторонке, достали мобильные телефоны, снимая необычное происшествие на встроенные видеокамеры.

- Что?! - наконец выдавил старший сержант. - Ядерная война?!

Парня словно прорвало.

- Да откуда вы такие взялись?! Вы что, спали эти двадцать лет?! Вы, все?!

Он обвел взглядом снующих по платформе людей, которые с удивлением и опаской поглядывали на странного человека, невольно ускоряя шаг.