Старый дом.

Старый дом.

 Чистая, пустынная улица, почти звенящая тишина. Вы  подходите ко входу в один из дворов. Открываете калитку и начинаете свой путь к особняку, по дорожке своих воспоминаний. 
 Вот знакомый гранитный кусок около тропинки. Вам он напоминает о многом. Давным-давно исчезнувшая ссадина вновь слегка дернула болью. Причитания матери, переживающей за своего ребенка всколыхнулись в памяти и снова улеглись, оставив напоследок осадок в сердце и горечь в душе. 
 Вот потемневшая от времени деревянная лавочка, стоящая в тени давно выросшего и уже почти мертвого ясеня. И опять воспоминания. Детство, вы прыгаете вокруг дерева, пока взрослые разговаривают о чем то между собой. Это был последний день когда вы видели отца. Мама не говорила об этом. А вы были слишком малы...  Юность, первый поцелуй, песни под гитару, давно покинувшие этот мир друзья. Вы идете все медленнее, на душе все тяжелее. 
 Вон, в стороне, уже засохшие ягодные кусты. Но воспоминания не дают вам просто так пройти мимо. Образ счасливого, грязного от ягодного сока детского личика в зеркале перед раковиной заставляет грусть немного отступить. 
 Старая собачья будка, полянка вокруг которой давно поросла травой. Внутри этого маленького помещения уже давно никто не возится, не вздыхает временами. Сердце защемило вновь. 
 Вот крыльцо дома. Дома воспитавшего вас и пропитанного воспоминаниями. Вы не решаетесь взойти по ступеням. Мысли о близких вам людях душат сильнее удавки. 
 Прихожая. Почти ничего не изменилось после вашего ухода. Лишь толстый слой пыли покрывает такие родные закутки.
 Оставляя комнаты позади вы спешите на второй этаж. Там, в кабинете отца, куда вас никогда не пускали, должно быть что то важное. Старые кости скрипят почти так же как и лестница по которой вы поднимаетесь. Вот и дверь. Помедлив лишь мгновение вы резко входите в помещение. В середине стоит старое кресло-качалка. Медленными шагами, чувствуя что ваша душа уже собирается вылететь из тела вы подходите туда. Подняв из кресла пропыленную пачку писем вы садитесь и, покачиваясь, читаете письма отца. Их много, но вы видите их в первый раз. Пальцы медленно перебирают бумагу, глаза скачут по строчкам.
 Через некоторое время все замирает. Умер старый человек. Умерли воспоминания. Умер ясень, продолжающий качать своими ветками над лавочкой. А старый дом остался равнодушен к судьбе любивших его живых существ. Лишь скрипнула немного лестница, да пошевелилась оставшаяся открытой дверь.