Строптивая для Мачете

Пролог

Я никогда не садилась в машину к незнакомым мужчинам. Думала, отказа достаточно. Как же я ошибалась. Кто задумал плохое, не спрашивает.

— Мы съех али с шоссе... — произношу шёпотом, стараясь скрыть панику, но та давно заменила мне воздух.

Асфальтовая дорога выводит на пустырь. Тяжёлые смоляные сумерки затягивают последние лучи солнца пасмурной шалью. Из темноты к машине выползают белёсые клочья тумана. Жуткое, богом забытое место...

— Здесь нам никто не помешает.

Вздрогнув, поворачиваюсь на безмятежный голос водителя.

В полумраке салона его глаза напоминают разбитые окна — чернильные провалы на небритом лице.

Центральный замок заблокирован, а потому я жмусь к пассажирской двери.

И то, что машина больше не едет, осознаю не сразу.

Какое-то время отчаянно озираюсь вокруг, надеясь увидеть признаки цивилизации. Но город остался далеко позади.

Мужская рука по-хозяйски ложится мне на бедро. Я взвизгиваю и крепко зажмуриваюсь, отчего-то веря, что если не буду смотреть, он отпустит.

Такая глупость... Он ведь чётко дал понять, что меня ждёт. Отморозок с хлёстким именем Лачо.

Его пальцы поднимаются к талии, а в следующий момент он перетягивает меня к себе на колени. Свободной рукой скользит по позвоночнику вверх и мягко, но настойчиво надавливает, заставляя склонить к нему лицо.

Затяжная секунда глаза в глаза, за которую я не дышу даже, кажется. Инстинкты подсказывают не делать резких движений.

Я жду, не знаю чего. Наверное, какого-то сигнала. Что Лачо накинется на мой рот, или звякнет пряжка ремня и появится стимул вцепиться в его чёрные как сажа волосы, чтоб причинить как можно больше боли напоследок. Но этого не происходит.

Он медленно моргает, а потом одержимо вздыхает запах моей кожи. Под самым ухом. То место, где он втянул воздух, огнём горит.

Всю жизнь таких, как он, обходила десятой дорогой. Его народ у меня в голове ассоциируется только с воровством и разбоем.

И Лачо тоже не из тех, кто чтит законы. Он держит меня неподвижно и жёстко, изматывая нервы чувством опасности, от которой заполошно колотится сердце и почему-то печёт губы.

— Не сопротивляйся. Я всё равно это сделаю, — хрипит он мрачным, злым голосом, будто...

Будто заранее прощения просит.

Какой бред...