Суперпапа для моего сына

Пролог

Дина

****

– Какого чёрта чужой мальчишка делает в моём доме? – Борисов вырастает позади меня. Прожигает огнеопасным взглядом, из которого сыплются искры.

Внутри меня всё застывает. Леденеет как на Северном полюсе.

И руки трястись начинают.

Я сжимаю и разжимаю пальцы, пытаясь успокоиться. Не хочу показывать, как раздавлена его появлением.

– Это – мой сын. – Вздёргиваю подбородок вверх, пряча мальчика за спину. – Он просто ждал, пока я закончу работу.

Кровь приливает к лицу. Щёки пылают.

Не хочу, чтобы этот мужчина общался с ребёнком. Потому что он только мой.

И Тимофей Михайлович Борисов нам не нужен.

– У тебя есть сын, Дина? – Его губы складываются в ехидную улыбку, как будто я сказала сейчас что-то смешное.

– Да, что тебя удивляет? – Не собираюсь сдаваться. А так же показывать то, что он больно ранит меня словами. – Думаешь, ты – единственный мужчина во всей Вселенной?

Он фыркает, собираясь сказать что–то ещё. Взвешивает ехидные слова, и мне кажется, что я вижу, как мелькают гневные мысли в его голове.

Рот искривляется в подобии ухмылки. Становится похожим на оскал зверя, который страдает бешенством.

И я машинально делаю шаг назад.

Ещё не хватало, чтобы он нас покусал!

– Мама, идём? Ты закончила? – Кирюша дёргает меня за руку. Тянет по направлению к двери, стремясь как можно быстрее покинуть особняк.

– Нет уж, задержитесь. – Тимофей вырастает перед нами. Кладёт свою ладонь мне на талию, притягивая к себе. – Сейчас моя дочь будет задувать торт. Вы не можете сбежать посреди праздника.

Пальцы смыкаются на моём запястье железным обручем. Вырваться не выходит – остаётся только следовать за хозяином дома в гостиную.

Там всё по–прежнему. Торжество в самом разгаре.

Именинница восседает на импровизированном троне. Небрежно поправляет на голове бриллиантовую диадему.

Тим расстарался на славу. Куча гостей, шикарные подарки, огромный торт.

Жаль, что для нашего сына он никогда и ничего подобного не сделает.

Потому что он не знает о его существовании.

– Милый, ну наконец-то! А то Лизавета уже заскучала. – Супруга Тимофея подходит к нам. Скользит нежным взглядом по мужскому лицу. Благосклонно мне кивает. – Спасибо вам за праздник, Дина. Дочери очень понравилось.

– Не за что. – Отвечаю сухо. Смотрю на неё без злобы. Мне скорее жаль её.

Жить с Борисовым – сущее наказание, по себе знаю.

– Дорогая, а вот и торт! – Тим щёлкает пальцами.

Оставляет меня с Кириллом в покое, переключая внимание на свою избалованную дочку. Ставит перед ней трехъярусное безумие, украшенное разноцветными пони и яркими розочками.

– Мама, бежим. Сейчас начнётся… – Кир заговорчески подмигивает. А ещё улыбается так коварно, что у меня закрадываются подозрения.

Ну, нет, неужели опять?

– Что… Что ты наделал? – Хриплю. Цепляю его за запястье, пытаясь удержать на месте.

– Сейчас увидишь. – Сын жмёт плечами. А ещё опасно прищуривается, и я вздрагиваю.

Слишком похож он сейчас на Борисова!

Начинаем пробираться к выходу, расталкивая гостей. Сердце колотится в горле. Ноги словно ватные.

Находиться здесь дольше опасно. То, что мы вообще здесь оказались – ошибка.

Но сдержаться не могу. У двери всё-таки оборачиваюсь.

Окидываю прощальным взглядом Тимофея. Его жену и дочку. Вижу, как гармонично они смотрятся вместе и чувствую, что начинаю задыхаться от боли.

Смотрю, как Тим склоняется над тортом. Подносит к свечке зажигалку.

И улыбается дочери так нежно…

На секунду меня оглушает. А потом я вижу, как в воздух взлетают разноцветные конфетти и куски бисквита.

– Аааа! – Визг именинницы бьёт набатом.

Гости кидаются в рассыпную. Толкают друг друга, стремясь покинуть гостиную первыми. Кто-то распахивает окно…

– Какого чёрта! - Борисов взрывается трёхэтажным матом.

Сейчас, перемазанный тортом и с мишурой на голове он смотрится особенно комично. И глазами по залу зыркает в поисках меня.

– А вот теперь нам точно пора! – Сын выдёргивает меня из зала. – Бежим, мама!

Припускает по осенней слякоти, поднимая в воздух миллиарды брызг.