Связь

Его глаза. Холодные. Карие, светлого янтарного оттенка, с зелеными искрами.

Ее глаза. Карие. Темные. Шоколадного оттенка. Печальные. Всегда.

Что могло их связать? Они и сами не знают. Что заставило их закрыться от всех, а потом... Потом найти друг друга?

Осень. Ее глаза. Темные, с каймой печали. Они с теплотой смотрят на своих друзей, любя заглядывать в их глаза: ее - почти черные, с не покорным огоньком внутри, упрямые и добрые; его - серые, с зеленым или голубым отблеском, в зависимости от настроения, или с теплым медовым светом, когда задумчив.

Она любила эти родные глаза друзей. Любила наблюдать за ними, как когда-то наблюдала за такими же, как у нее, темными глазами.

Она оберегала друзей. Заступалась за них. Поучала. Делала все для них. Больше ни для кого. Изредка тепло улыбалась им. Ее глаза сияли, но, все равно, омут печали затягивал в них.

Его глаза. Холодные. Не выражали толком ничего. Он не хотел. Он с тоской наблюдал за жизнью. За другими. За Ней. Почему? Он не находил ответа, все ближе подбираясь к Ней, все чаще слыша Ее смех. Почему-то Ей хотелось довериться. Рассказать все. Болтать без умолку. Она понимала. Улыбалась в ответ, отвечала, заставляя по-другому смотреть на Нее. Искать причину грусти в темных карих глаз.

А Она не понимала Его взгляда. В одночасье его глаза становились другими. И как прочитать в них эмоции, прежде Ею невиданные? Как понять, что в них таится?

Шли дни. Май месяц. Проливной дождь. Она стоит на школьном крыльце и смотрит. Он рядом. Будто охраняет, отвечая вместо Нее любопытным одноклассницам. Она позволяет. В-первые. Сейчас Ей хотелось молчать. Он, кажется, понимает, вместе с Ней любуясь дождем. Мощным, сильным. Будто специально начавшимся. Для них. Они только друзья. Но только ли?

Сообщения. Все чаще. С утра до вечера. Каждый ждал друг от друга ответа. Она видела хорошего друга. Он же обманывал себя и других, писал нескольким девушкам в день о любви. Она корила Его за это вранье. Он отмалчивался, не желая признавать Ее правоту.

Искорки ревности? Но почему? Она не понимала Его, а Он - себя.

С каждым днем все тяжелее. Больше не может держать все в себе. А вдруг Она не поймет? А вдруг отвергнет? А Она, словно чувствуя что-то, помогала, писала о том, что надо раскрыть правду самому себе.

И Он решился. Неумело, боясь. Признался. Она. Улыбалась. Дрожащими руками писала ответ, успокаивая, думая. Что же дальше? Что?

Почему какие-то две недели ожидания похожи на вечность? Почему так хотелось вновь увидеть Ее глаза? Почему?

Он видит, что стал ближе к Ней, но в тоже время был совсем далеко. Почему-то Он боялся прикоснуться к ней, взять за руку.

Она пыталась понять, что происходит в Ее душе. Ей хотелось быть ближе к нему, но в душе был страх. Разум кричал: «Не верь! Ведь не раз обманулась уже!» А Она считала Его другим. Она внезапно увидела, что скрывается за холодной оболочкой Его глаз. Тепло. Такое манящее к себе. Доброта. Заставляющая верить. И что-то еще. Это Ее пугало. Это было похоже на безмолвие. Опасное, но равнодушное. Она пыталась понять, что это. Она готова была сделать шаг в пропасть. И сделала.

Щека пылает. Он не в силах что-то сказать. Легкое прикосновение губ. Таких дорогих. Смущенное «пока», и Она уже уходит. Смотрит Ей вслед. Ноги ватные. Медленно идет к себе, пытаясь осознать происходящее.

А потом вновь дожди. По-осеннему холодные, но такие теплые.

День за днем проходит. Ссоры, обиды, но никто из Них не разорвет эту связь. Почему? Возможно, Они просто любят. Она любит Его. Он любит Ее.

Красная нить судьбы соединяет Их сердца. Красная нить любви не дает Им утонуть в одиночестве. Красная нить связала Их жизни. Навсегда.